18. НИКОЛАС
Я смотрю на Эвелин, тысяча разных вопросов на кончике моего языка, но я не знаю, как задать ни один из них. Я вижу, что она расстроена, и мне хотелось бы предположить, что это из-за того, что я флиртовал с её сестрой, но более вероятно, что это потому, что она просто несчастный человек, который не выносит находиться рядом со мной.
Она более чем ясно дала понять, в каком положении мы находимся, и как бы весело ни было её раззадоривать, держать дистанцию — это к лучшему. И для моего рассудка, и для моей работы. Я могу сколько угодно притворяться, что использую её для получения информации, но правда в том, что в ней есть что-то, что сводит меня с ума.
Её сестра легка на подъем и с готовностью поделится любыми секретами, которые знает.
Но всё это не меняет того факта, что в обозримом будущем я застрял на позиции тени Эвелин.
Я снова смотрю на неё, когда мы останавливаемся на красный свет.
— Что на самом деле в блокноте? — спрашиваю я, отчасти из любопытства, а отчасти потому, что пытаюсь понять, не является ли это чем-то важным, что я должен попытаться заполучить в свои руки.
Она вздыхает, проводя рукой по волосам.
— Поэзия.
Удивление проплывает через меня, мои брови взлетают вверх.
— Кто твой любимый?
— Мне нравятся классики.
— Хм, — я киваю. — Она дружна с Красою преходящей, с Весельем, чьи уста всегда твердят свое «прощай», и с Радостью скорбящей, чей нектар должен обратиться в яд.
Она моргает, её рот приоткрывается.
— Что? — я усмехаюсь, поворачивая налево на боковую улицу, которая ведет в Кинлэнд Хайтс; один из самых опасных районов города. — Ты не знаешь его?
— Нет, я... — она качает головой. — Знаю. Китс — мой любимый, я просто... откуда ты его знаешь?
— Я много чего знаю, милая, — подмигиваю я.
Она поджимает губы.
— Ну, красивые слова меня не впечатляют. Как и твоя неудачная попытка уклониться от разговора.
Я крепче сжимаю руль, и меня пронзает острая боль.
— Моя мама любила поэзию.
Дыра в моей груди болит, когда я произношу эти слова, и я даже не знаю, почему я их произношу. Я не говорю о своей маме. Никогда. И особенно с человеком, который является живым воплощением того, почему у меня её больше нет.
— О, — шепчет она. — Она умерла, да?
— Кто, блядь, знает, — выдыхаю я.
Она наклоняет голову, ее губы истончаются. В конце концов она говорит: — Ты злишься на неё.
Мой желудок скручивается.
— Нет, я... я не знаю, что я чувствую. Я больше ничего не чувствую, если честно. Это было очень давно.
Она поднимает плечо.
— Моя мама тоже давно ушла, и я всё ещё буду первой в очереди, кто плюнет на её могилу.
Мои губы дергаются.
— У моей мамы были проблемы. Она не часто бывала рядом, а когда бывала, то ей было плохо.
Обычно ей было плохо из-за наркоты, но я не добавляю эту фразу.
Эвелин прислоняет голову к окну машины, и я не знаю, означает ли это, что она слушает или ей все равно, но теперь, когда я начал говорить, я не хочу останавливаться. Воспоминания проносятся через мои внутренности и воспроизводятся, как кинофильм; настолько сильные и яркие, что кажется, будто это происходит перед моим лицом.
— У нее была коллекция старых книг. Они были маленькие, красные и потрепанные по краям. Я даже не знаю, где она их взяла, но когда я была маленьким, она пробиралась ко мне в комнату посреди ночи и читала их, чтобы помочь мне заснуть.
Я припарковываю машину на боковой улице, вдоль которой выстроились маленькие, потрепанные дома, обнесенные сломанными заборами с цепями.
— Когда я стал старше, и она перестала приходить так часто, я не знаю... Наверное, они помогали мне чувствовать себя ближе к ней или что-то в этом роде. Это глупо.
Она протягивает руку через консоль, сцепляя наши пальцы вместе, металл её колец прохладный на моей ладони.
— Это не глупо.
Моя грудь пульсирует от прерывистых ударов, когда я смотрю на её маленькую руку и на то, как она идеально ложится в мою.
— Они утешали тебя, — говорит она.
Она утешает меня. Я сглатываю, сдерживая комок в горле.
— Слова были моим спокойствием в жизни, наполненной хаосом.
По её лицу расползается красивая ухмылка, и от её вида у меня перехватывает дыхание.
— И для меня тоже.
Прежде чем я успеваю подумать дважды, моя рука вскидывается, и я сжимаю её челюсть, мой большой палец проводит по её пухлым губам, искры летят сквозь мои пальцы.
— Господи, красавица. Ты можешь разрушать жизни с такой улыбкой.
Её ухмылка спадает, когда она смотрит на меня, и моё сердце ударяется о грудную клетку так сильно, что, клянусь, оно пытается вырваться на свободу и упасть к её ногам.
Я стискиваю зубы, раздражаясь от этого непрошеного чувства.
— В любом случае, — я отдергиваю руку. — Я не очень люблю говорить об этом.
Мои слова звучат резко, но это возымело желаемый эффект: её лицо снова становится острым, как у сварливой девушки с коротким нравом.
— Хорошо, потому что я не твой, блять, психотерапевт.
— Слава Богу за это, — смеюсь я.
Она скрещивает руки.
— Знаешь, ты — такой тяжелый случай, — рявкаю я, гнев просачивается сквозь мою систему, как лава сквозь камень.
Она хватается за волосы, а затем шлепает себя по бедрам руками.
— Я даже ничего не делаю. Нихера себе, и люди говорят, что у меня перепады настроения?
— О, ну, по крайней мере, ты знаешь, что ты психопатка.
Воздух истончается.
Она маниакально ухмыляется.
— Ладно.
Я хмурюсь.
— Что значит «ладно»?
Она не отвечает, просто проводит ладонями по своей пышной юбке, которую она всегда носит, и выскакивает из машины, направляясь к небольшому дому в конце улицы.
Закрыв глаза, я тяжело выдыхаю и бью кулаком по рулю.
— Блять!
Выскочив из машины, я бегу за ней, не желая, чтобы она попала в ситуацию, из которой, возможно, не сможет выбраться. Но мне не стоило беспокоиться, потому что когда я наконец догоняю её, она уже внутри дома, парень стоит на коленях в центре комнаты, её огромный пистолет прижат к его голове.
И, возможно, если бы она не сводила меня с ума, я бы понял, что совершил ошибку.
Потому что, хотя я и не знаю, жива ли моя мама, мама Брейдена Уолша умерла от рака.