35 Бруклин

Crazy by LOWBORN

Вы когда-нибудь останавливались, чтобы подумать о том, как прошлое определяет вас?

Большинство людей этого не делают. Они просто встряхиваются и идут дальше.

Я никогда не была такой. Я помню каждое событие, которое привело меня сюда. Удар за ударом, медленно разрушая мой рассудок, постепенно добавляя к растущей мозаике моего хрупкого разума. Каждое воспоминание, извращенная тайна и грязный грех.

Когда часы бьют восемь и начинается последняя неделя моей жизни, я задумчиво смотрю в потолок. Это оно. Конец, которого я ждала все это время. “Почему мысль о смерти так болезненна?”

Я методично одеваюсь, движения жесткие, как у робота. Два наряда лежали на моей кровати. По одному за каждый оставшийся день до начала шоу. Завершающий ансамбль — моя любимая рубашка и джинсы, которые я собираюсь надеть завтра. У меня есть план, пояс Феникса лежит у меня под матрацем. Это запасной вариант, если я не смогу украсть один из клинков Илая. Я точно знаю, где он их хранит.

Мне должно быть стыдно воровать у них, чтобы покончить с собой. Когда меня не станет, он будет только крутить нож дальше, но я никогда не заявляла, что я хороший человек. Ни разу.

Я надеваю свои docs (Прим.: Dr. Martens (Docs; англ. Doc Martens) — обувная серия фирмы AirWair Ltd. Со времени появления на рынке достигла интернационального культового статуса) и улыбаюсь, созерцая ярко-розовый материал. Жаль, что они не могут пойти со мной. Я обязательно раскрою все свои секреты. Журнал, фотографии и любые другие личные вещи. Я не могу допустить, чтобы стервятники клевали мой труп после этого.

Выйдя из общежития и направляясь через двор, я вглядываюсь, чтобы убедиться, что никого из парней поблизости нет. Ужин прошлой ночью был странным, никто не знал, что сказать после пятничных выходок и того, как я улизнула далеко за полночь, чтобы спрятаться от них.

Илай еще более сломлен, чем я думала. Я не могу, блядь, вынести мысль, что только усугублю эту боль, но боль жизни намного тяжелее. Легких выборов больше нет, только дерьмовые варианты и тонна вины.

Отметившись на стойке регистрации, я жду, когда меня сопроводят в офис Лазло для моей еженедельной фотосъемки. Коридоры кажутся сегодня еще мрачнее, из-за многочисленных дверей вырываются шепотные стоны и крики. Знакомая обедающая женщина из кафетерия водит тележку от двери к двери в сопровождении охранника, чтобы отпереть одиночные камеры и вставить поднос.

Мои глаза останавливаются на скелетообразном призрачном белом теле, привязанном к койке внутри. Подключена линия внутривенного вливания, которая подает необходимые жидкости для приостановки жизни. Его волосы длинные и нечесаные, как будто он был заперт от общества в течение очень долгого времени. Наши взгляды встречаются через дверь, и я быстро отвожу взгляд, внезапно испугавшись.

“Это буду я, если я не уберусь отсюда.”

— Бруклин! Доброе утро, — здоровается Лазло, как только мы добираемся до его офиса, загоняет меня внутрь и смотрит на часы. — 9.50. Ты рано, я впечатлен. Просто не можешь дождаться, да?

— Что ты делаешь с людьми здесь? — Я рычу на него.

— В одиночке?

Я напряженно киваю, сидя на своем обычном стуле. Мурашки покрывают мою кожу, когда он достает дозу из мини-холодильника, кристально чистая жидкость капает в шприц. Лазло пристально смотрит на него, постукивая по стеклу, чтобы удалить пузырьки воздуха.

— Они здесь по многим причинам, Бруклин. Плохое поведение, насилие, попытки суицида. И я назвал только несколько причин. Ты сама провела здесь две недели или забыла?

Я вздрагиваю, борясь с темным облаком страха. — Я не забыла. Но все это… немного размыто.

Лазло опирается на стол, скрестив ноги и широко улыбаясь. Я созерцаю его густые седые волосы и очки, формируя разум человека, считающего, что наказание приемлемо для психически нездоровых. Гребаные психиатры, я никогда не преодолею свое презрение к ним.

— Тебе было очень плохо. Вот почему это размыто, — просто отвечает он.

“Это ложь”, шепчет мне мой разум. Он лжет из своей задницы.

Я откидываюсь на стул, зажмуриваюсь, чтобы отогнать голос. Эта чертова игла идет за мной, и я иррационально боюсь, даже больше, чем раньше. Что изменилось? Меня не будет здесь на съемках на следующей неделе. Неважно, что он вкладывает в меня.

— Какие лекарства я принимаю?

Игла скользит под кожу, ледяная жидкость быстро растекается, пока Лазло наблюдает за моей реакцией. — Экспериментальные нейролептики, дорогая. Блэквуд является новаторским учреждением в психиатрическом сообществе. Вы все продвигаете прогресс науки. Разве это не хорошо?

Лазло снова занимает свое место за столом, перебирая мою тяжелую папку. Если бы я только могла спуститься сюда и сжечь его в клочья, прежде чем уйти. Последнее прощание с ублюдками, которые преследовали последние двенадцать месяцев моей жизни. И остальное.

— В прошлый раз, когда мы обсуждали твои диагнозы, ты упомянула свою семью. Не возражаешь, если мы обсудим это немного подробнее? — Он быстро просматривает свои записи. — Твою мать, в частности.

— Я же сказала, что обсуждать нечего, — огрызаюсь я.

— Важно признать прошлое. Эти вещи не остаются тихими в своих опрятных маленьких коробочках. Что ты таскала с собой, Бруклин?

“Утрату.

Наркотики.

Атаку.

Убийство.”

— Ничего, — холодно констатирую я.

— Сколько тебе было лет, когда они умерли? Десять?

Я зажмуриваюсь, прижимая пальцы к векам, пока не вижу звезды. Все, что угодно, лишь бы избежать знакомых лиц, всплывающих на поверхность, несмотря на то, что они глубоко погребены и прогнили насквозь. Моя изначальная рана, древняя, но все еще трагически присутствующая.

— Твоя мать была параноидальной шизофреницей, — настаивает он.

— Она была больна и любила своих воображаемых детей больше, чем меня, — выпаливаю я, сжимая руками мягкую толстовку Илая, чтобы скрыть дрожь. — Она сошла с ума и умерла, вот и все.

— С чего ты взяла, что ей нравились ее галлюцинации?

Я скрещиваю ноги и тяжело сглатываю.

— Ты признаешь, что она была больна, — указывает Лазло, постукивая ручкой.

— Но она не сопротивлялась. Она просто сдалась и была поглощена своим безумием. Вот что забрало их у меня, — выдавливаю я дрожащим голосом. — Она не хотела жить, но не могла оставить нас позади.

“Мы собираемся прокатиться, Брук. Ты, я и папа.

Хорошая долгая поездка вместе.”

— Ты «борешься с этим», Бруклин? В отличие от нее?

Лазло смотрит на меня, спокойный как ничто другое, в то время как я чувствую, как торнадо разрывает меня на части. Что дает этому придурку право спрашивать меня об этом? После той автокатастрофы я каждый чертов день боролась с ней. С тех пор, как моя мать проиграла битву и пыталась убить нас всех, просто чтобы умилостивить монстров в своем разуме.

— Да, — бормочу я, мои щеки пылают. Это гребаная ложь.

Я закончила сражаться. Совершенно, бесспорно закончила.

— Что произойдет, если ты просто сдашься? Лазло размышляет, подперев подбородок сложенными руками. Он склоняет голову набок, глаза-бусинки слишком велики за его толстыми очками.

— Что? Что ты имеешь ввиду? — Я сглатываю.

— Кому ты рассказываешь. Что самое худшее, что может случиться?

Он держит ручку наготове, готовый ответить.

— Ничего такого. Я просто… исчезну. Как пепел на ветру.

— Хм. Это почти слишком просто, не так ли? — Лазло улыбается мне.

Страх омывает меня; не иррациональный, бессмысленный страх, а внутренний ужас. То чувство, когда ты знаешь, что что-то не так, без каких-либо доказательств или поддержки, чтобы объяснить, почему. Я смотрю на мигающую в углу камеру, запечатлевшую наш разговор.

— Что вы делаете? — спрашиваю я тихим, робким голосом, звучащим совершенно не так, как я сама. Он проникает мне под кожу, сбивая меня с толку.

— Просто исследую твои мыслительные процессы. Скажи, как бы ты поступила?

Камера мигает. Лазло смотрит. Далекие крики и крики эхом разносятся по комнате. Моя кожа начинает чесаться, и я подтягиваю колени к груди, ища внутреннего утешения, как ребенок, которому угрожают.

— Я не хочу об этом говорить.

— Ты боишься того, что это заставляет тебя чувствовать?

Я быстро качаю головой, словно вынуждая его уйти. — Нет, я просто… Нет.

— Ты не хочешь снова увидеть своих родителей?

— Нет, — хнычу я, ломая кожу зубами и кусая губу. — Я не…

— Что не так?

— Я не хочу умирать! — Я кричу, чувствуя, как наворачиваются слезы. — Я чертовски боюсь и не хочу умирать! Но у меня нет выбора, я должна делать то, что мне говорят. Это всегда было планом.

Пальцы Лазло методично барабанят по столу, завораживая мой взгляд. Его лицо теперь кажется мне совершенно другим, исчез хрупкий старик, замененный волком в человеческой шкуре. Я моргаю, пытаясь разогнать изображение, из угла комнаты выползают тени.

— Кто? Голоса? — он догадывается.

Сглатываю горький ком в горле. — Я… я не уверена. Почему мы говорим об этом?

— Потому что сегодня 13 ноября.

Комната словно замирает вокруг меня, отделяясь от реальности и существуя в своем собственном совершенно темном мире. Лазло пролистывает бумаги, напевая себе под нос. Когда он выбирает глянцевую фотографию и водит ею по столу, мой мир рушится.

Лицо Виктора смотрит на меня.

Яркий, счастливый и живой.

— Он выглядит таким, каким ты его помнишь?

— Зачем ты это делаешь? — Я хнычу.

Фотография, кажется, смотрит на меня, эти пиксельные глаза широко раскрыты и пугают. Когда мне удается отвести взгляд, позади Лазло кто-то стоит. Сбежал из своего зеркала и ухмылялся мне, скользкая кровь растекалась по кремовому ковру. Его жемчужно-белые глаза отражают сверкающий свет, пальцы тянутся, указывая на меня.

“Ты присоединишься ко мне, Бруклин.

Я ждал год, и твоё время истекло.”

Я не могу помочь. Я кричу, черт возьми, вскакиваю и спотыкаюсь о кофейный столик. Распластавшись на полу, я карабкаюсь на четвереньках, лихорадочно увеличивая дистанцию между собой и темным призраком, созданным моим разумом.