Эпилог

Шесть лет спустя

Ноутбук сдвинут, по меньшей мере, на пять миллиметров.

И это до чертиков выводит меня из себя. Мои гребаные руки дергаются, а в ушах стучит.

Все хорошо. Все хорошо. Все хорошо.

— Да ни хрена, — рявкаю себе под нос, наклоняясь вперед и поворачивая ноутбук влево. Напряжение растет, я просто не могу понять, почему должен оставить этот предмет в покое, когда нужна лишь секунда, чтобы вернуть его на место. Хмурюсь и откидываюсь на спинку стула. Стало немного лучше. Терапия явно работает.

Тихий стук отвлекает мое внимание от идеально размещенного ноутбука. Волна счастья, смешанная с тонной других эмоций, проносится сквозь меня, подобно молнии.

Моя дорогая девочка. Она пришла.

Я ухмыляюсь и нажимаю на кнопку пульта, которая включает изображение на экране. Кажется, это длится целую вечность. Я не беспокоюсь, что не сможет войти, ведь она знает код. Как и всегда, она ждет меня.

Изображение появляется, и я вздыхаю, видя Оливию на главном экране. На ней черные брюки и накрахмаленная белая рубашка, которая аккуратно заправлена, а волосы каскадом рассыпаются по плечам. Если бы я мог, то просто наблюдал бы за ней до конца дня, закинув ноги на стол. Но нельзя пачкать стол ногами, и никакая терапия не переубедит меня. Откидываю голову, постукивая пультом по подлокотнику, а затем улыбаюсь, когда мой взгляд падает на ее милые ножки. Цвет ее обуви коралловый, это сразу делает ее образ менее формальным. Но для меня это не важно. У моей девочки пятьдесят пар обуви. И я куплю еще больше. Порой я сам выбираю цвет и выхожу из магазина с новой парой обуви или даже двумя. Когда дарю ей очередную обновку, на ее лице читается удовольствие. На самом деле, кажется, моя охота на очередные конверсы стала одержимостью. Хмурюсь. Порой я выделяю день для такой охоты и ищу нужную мне обувь в «Гугле». Нет, это не одержимость. Всего лишь энтузиазм. Я уверен в этом, и плевать, что скажет мой психотерапевт.

Соглашаясь, киваю, и снова возвращаю внимание к монитору. Я провожу рукой по лбу, когда выбившийся локон щекочет мою кожу. Глядя на свою жену, я вздыхаю. Она само совершенство. Указательным пальцем тереблю нижнюю губу, предвкушая, как вечером мы будем заниматься любовью. Завтра и послезавтра тоже. Улыбаясь, гадаю, о чем я думал все эти годы. Я знал, что одной ночи будет недостаточно. И уверен, что она тоже. Очень жду вечера, хотя готов и сейчас.

— Ну вот, — усмехаюсь, наблюдая, как она смотрит в камеру и переминается с ноги на ногу. С нее довольно. Но не с меня. Поэтому я остаюсь на месте. — Минуточку, дорогая, — задумчиво произношу, — покажи мне то, что я хочу.

Она закатывает глаза, а я чувствую, как член поднимается в штанах. Ерзаю на стуле, чтобы ослабить давление. Оливия отворачивается от камеры. Я выдыхаю, стараясь выровнять дыхание, но не помогает.

— Боже, дай мне сил.

Она медленно наклоняется, выпячивая зад, а материал ее брюк от «Ральф Лорен» натягивается. Возбуждение накатывает еще сильнее, а Оливия, оглядываясь через плечо, улыбается.

— Черт возьми!

Я вскакиваю со стула и в мгновение ока бросаюсь к двери. Резко останавливаюсь, потому что что-то серьезное ускользает от моего внимания из-за спешки. Я поправляю костюм, борясь с собой. Очень хочется посмотреть на него в зеркало, чтобы проверить все ли идеально. Разглаживаю воротник, галстук, рукава в тщетной попытке избежать этого.

— Чушь собачья!

Откидываю голову назад, позволяя ей упасть на бок, и смотрю на пульт, который лежит не на своем месте из-за того, что я подскочил с кресла.

Не трогай его. Пусть будет так.

Но я не могу. Мой кабинет — это единственное святое место, которое у меня осталось.

Поспешно подхожу ближе и убираю пульт на законное место в верхний ящик.

— Отлично, — произношу я, собираясь подвинуть кресло.

Тук-тук-тук.

В голове ворох мыслей, и я почему-то ощущаю себя виноватым. Слышу шелковистый голос Оливии за дверью.

— Я знаю, чем ты занимаешься! — смеясь, буквально поет она. — Не забудь про кресло, дорогой.

Я закрываю глаза, словно пытаясь спрятаться от своего преступления.

— Не обязательно дерзить,— бормочу я, любя ее и ненавидя одновременно за то, что она так хорошо меня знает.

— С тобой, Миллер Харт, по-другому нельзя. Открой дверь, или я сама войду.

— Нет! — кричу я, зло закатывая кресло под стол. — Ты же знаешь, я люблю открывать для тебя дверь.

— Тогда поторопись. У меня сегодня еще учеба и работа.

Я иду к двери, поправляю костюм, раздраженно проводя рукой по волосам, но, взявшись за ручку, не поворачиваю ее. Меня посещает идея.

— Пообещай, что не расскажешь, — прошу я. Сдерживаюсь, чтобы не открыть дверь прежде, чем она согласится. Оливия словно магнит, который притягивает меня ближе.

— Психотерапевту? — интересуется она, хихикая. И этот смех снова возбуждает меня.

— Да. Скажи, что не сдашь меня.

— Обещаю, — легко соглашается она. — А теперь позволь мне тебя почувствовать.

Я распахиваю дверь, и она бросается мне на шею, вовлекая в поцелуй. Он длится слишком мало, а потом она целует мое заросшее щетиной лицо.

— Я могу случайно проболтаться, — бормочет она, покусывая мои губы.

Кажется, я понял. Улыбаюсь.

— Что ты хочешь за молчание?

— Ночь любви, — уверенно и без промедления заявляет она.

— У тебя все равно нет выбора.

Я крепко обнимаю ее за талию и несу к дивану. Усаживаю на колени, продолжая целовать.

— Это бессмысленная дискуссия. Я согласна.

— Умная девочка.— Звучит, конечно, высокомерно, но без разницы. — Спасибо, что пришла ко мне, дорогая.

Она отрывается от моих губ, и я тихо рычу, но вскоре забываю об обиде, когда смотрю в ее идеальное лицо, обрамленное великолепными волосами. Мои пальцы мгновенно погружаются в пряди.

— Ты каждый день благодаришь меня, как будто это мой выбор, — шепчет она.

Я приподнимаю брови.

— Я никогда не заставляю тебя делать то, чего ты не хочешь, — напоминаю ей, наслаждаясь нахальным взглядом, брошенным в мою сторону. — Неужели наоборот?

— Не-е-ет, — говорит она, раздраженно растягивая слово. — Но эта твоя привычка мешает мне работать. Думаю поговорить с твоим психотерапевтом об этом.

Я усмехаюсь.

— В таком случае я не буду больше пользоваться ее услугами.

Оливия права. Да, у меня появились новые успокоительные ритуалы, но ведь со многими проблемами я борюсь, так что меня нельзя наказывать. Нужно вознаградить.

Оливия терпеливая, хотя я понимаю, что умирает от желания. Но думаю, она понимает, что никакой психотерапевт не поможет мне вычеркнуть из своей жизни любую привычку, связанную с моей женой. Тем более я уверен, что большая часть моих заскоков ей нравится. И зачем она пытается это отрицать?

Так как возражений нет, и в комнате наступает тишина, то я поглощаю Оливию, вовлекая в удовольствие. Нет ничего более совершенного, чем она в этой жизни. Я понимаю, что улыбаюсь, когда в моем сознании появляется маленький и очаровательный мальчик.

— О чем ты думаешь? — спрашивает она.

— Я думаю, что мой маленький мальчик и ты — самое лучшее в этом мире.

Ее сверкающие сапфировые глаза серьезно смотрят прямо на меня.

— Кстати, о твоем маленьком мальчике…

Мое умиротворение быстро исчезает.

— И что же он опять сделал?

В голове проносится миллион сценариев, и я молюсь, чтобы он не вытворил ничего экстраординарного.

— Он украл носки Мисси.

Я испытываю облегчение. Снова носки? Стараюсь скрыть удивление.

—Зачем?

Хотя я знаю, почему он это сделал. Оливия взирает на меня так, словно я глупец.

— Потому что они были разные.

Ей совсем не весело.

— Ну, мне жаль.

Она с презрением хлопает меня по плечу, а я обиженно смотрю на нее, потирая его.

— Это не смешно.

Ну вот опять. Сколько раз нужно это объяснять?

— Я уже говорил. Скажи всем детям, чтобы они носили одинаковые носки. И все, проблема решена.

Господь всемогущий, неужели это так трудно?

— Миллер, он у входа проверяет у детей носки.

Я киваю.

— Ну, да тщательно осматривает.

— И очень раздражается, когда они разные, а затем щиплет детей. Как ты собираешься объяснять родителям, почему их дети возвращаются из школы без носков?

— Просто. Я скажу им, как решить эту проблему. — Оливия раздраженно вздыхает. Не понимаю. Кажется, она слишком много думает о том, что остальные родители считают, что с нашим мальчиком что-то не так. — Я разберусь, — заверяю ее, глядя на свои пальцы, запутавшиеся в ее локонах. Я хмурюсь, переводя взгляд на Ливи. — Что-то в тебе изменилось. Не знаю, почему я не заметил этого раньше.

Я начинаю беспокоиться, когда замечаю ее виноватый взгляд. Она встает с моих колен, приводя себя в порядок. Я поднимаюсь с дивана, сужая глаза.

— Я вижу мою милую девочку насквозь, и сейчас она в чем-то виновата.

Она с вызовом смотрит на меня, сердито сверкая глазами так, что я почти пригвожден к стене позади.

— Я срезала дюйм!

Ахаю.

Я так и знал!

— Ты постриглась!

— У меня секлись кончики! — спорит она. — И вид становился ужасным!

— Нет, ничего подобного! — с отвращением отвечаю я, поджимая губы. — Почему ты так со мной поступила?

— Я сделала это не с тобой, а с собой!

— О, — возмущенно смеюсь я, — вот как, да?

Я иду в ванную, зная, что она преследует меня.

— Не смей, Миллер!

— Я дал тебе обещание. И сдержу его.

Я открываю шкаф и достаю машинку для стрижки, демонстративно вставляя вилку в розетку. Она подстриглась!

— Дюйм и все! Они все также тянутся до поясницы!

— Не важно! — рявкаю я, поднося машинку к голове с твердым намерением довести дело до конца.

— Отлично, — спокойно говорит она, сбивая меня с толку, — сбривай волосы. Я все равно буду тебя любить.

Рука замирает, и краем глаза я кошусь на нее. С дерзким видом Оливия прислоняется к дверному косяку.

— Подстригусь, — угрожаю я, поднося машинку ближе к голове.

— Это ты так говоришь, — подначивает она.

— Хорошо, — отвечаю я, наблюдая в зеркало, как машинка все приближается к моим темный волосам. — Черт, — спокойно говорю я, опуская руку. Не могу сделать это. Вот так и всматриваюсь в свое побежденное отражение, когда Оливия появляется сзади меня.