ГЛАВА 9

Анабелль

Я умираю?

Похоже на то.

Прижимаю ладонь ко лбу, проверяя температуру. Поглаживаю себя по щекам, чувствуя жар. Боже. Как же мне плохо, звезды танцуют под моими закрытыми веками.

Штопор.

Головная боль.

Тошнота.

Прикладываю руку к животу, потом ко рту, пытаюсь пошевелиться, перекатываясь на край кровати. Я протягиваю руку через край, слепо шаря вокруг, пока пальцами не натыкаюсь на ведро.

«Слава богу».

Подождите, кто его сюда поставил?

Плюхаюсь на спину, голова кружится.

«Не блюй, не блюй — тебя не может стошнить. Соберись, Анабелль. Ты взрослая женщина».

Открываю глаза, медленно моргая от слепящего солнца, которое светит в окно, которое определенно не мое.

«Где я, черт возьми?»

Это потолок не в спальне дома отца.

Уродливые бежевые стены не розовые.

Темно-синие простыни, пахнущие одеколоном? Определенно не мои.

Подтягиваю их к груди, к носу, еще раз принюхиваюсь и делаю вывод: эта постель, несомненно, принадлежит мужчине. Лосьон после бритья или древесный гель для душа, это не имеет значения — эти простыни пахнут фан-черт-возьми-тастически.

Снова нюхаю ткань, вдыхаю чудесный запах какого-то безымянного, безликого парня, когда замечаю фигуру, прислонившуюся к дверному косяку, с белой керамической кружкой в массивных руках.

У него ленивая улыбка на лице, теплая, дружелюбная улыбка без намека на сексуальный подтекст.

Смотрю поверх простыни, и мне хочется свернуться в клубок и умереть, но совсем по другой причине.

«Я его знаю!»

Это парень из библиотеки.

«Дерьмо, дерьмо, двойное дерьмище».

— Доброе утро. — У него такой низкий, бездонный голос только что проснувшегося мужчины.

Обожаю такой утренний мужской голос, такой скрипучий, что хочется в нем забыться. Такой сексуальный голос, что у меня мурашки бегут по коже.

— Гм, доброе? — Я же, напротив, квакаю, как лягушка, выдыхая свое жалкое приветствие.

— Как ты себя чувствуешь?

На нем темно-синяя футболка и серые спортивные штаны. Может, у меня и похмелье, но я не ослепла. Мой взгляд перемещается на юг, туда, где его штаны низко висят на бедрах, оценивая вид весь путь вниз.

Вниз по ногам, к босым ступням.

— Привет, — хриплю я. — Доброе утро.

«Господи, Анабелль, ты это уже говорила!»

Нет ничего более неловкого.

— Извини, я уже это говорила. — Прижимаю два пальца к пульсирующим вискам. — Я немного не в себе.

Это, мягко говоря, преуменьшение века.

— Я больше никогда не буду пить.

Не знаю, почему его вид так сильно действует на меня, но твердые мышцы его загорелых рук и гладкая кожа делают что-то с моим и без того мутным, пропитанным алкоголем мозгом. Находясь в его доме — с жутким похмельем в его доме, пока он стоит там и пьет кофе, свежевымытый и кристально чистый ,— я чувствую себя отвратительно.

В смятении.

Отсюда вижу, что его зеленые глаза оценивающе смотрят на меня, когда я сижу в середине его кровати. Они насторожены и внимательны, как будто он не выспался.

— У тебя была тяжелая ночка. — Он утверждает это как факт, и я ищу в его тоне осуждение.

Но, кажется, его нет.

— Да, и я... я спала здесь? Очевидно, я спала здесь. — Нервно смеюсь, потом стону. О боже, моя голова. — Это твой дом?

— Да. — Парень поворачивается, и я снова смотрю на его босые ноги. — Надеюсь, ты не возражаешь, что я привез тебя сюда вчера вечером. Никак не смог заставить тебя назвать свой адрес.

Мои губы едва шевелятся, когда я в ужасе шепчу:

— Прости.

— И не хочу показаться долбаным преследователем, но как только я узнал тебя и увидел, как ты напиваешься, я ни за что не смог оставить тебя на той вечеринке.

— Почему?

— Ты даже встать не могла, и прости за прямоту, но тебе не следовало так много пить. Это было глупо.

Без сомнения, я утоляла свои печали. Унижение от того, что те борцы говорят обо мне и заключают пари за моей спиной, уже достаточно смущает, но напиваться так, что даже не помню, как этот парень привез меня домой, еще хуже.

Прошлой ночью могло случиться что угодно. Ужасные, плохие вещи.

— И ты привез меня домой?

Он отпивает из белой кружки, и мне интересно, что внутри.

— Да, извини. У меня не было другого выбора. Ты не смогла сказать, куда ехать, а потом отключилась, когда я не отвез тебя в «Макдональдс» за картошкой фри.

— Боже мой!

Не могу сказать, что сожалею о том, что он не отвез меня домой — мое появление на пороге дома отца в состоянии алкогольного опьянения взбесило бы его. Он никогда не видел меня такой, никогда не видел во мне ничего, кроме своей идеальной маленькой девочки. Не знаю, что бы он сделал или как бы отреагировал, но знаю, что он не был бы счастлив, если бы какой-то незнакомый парень высадил меня посреди ночи.

— Как спалось? — спрашивает странный парень, теребя ручку кружки, на которой написано: «Напиваюсь из кружки, как профи».

Какая ирония.

Несмотря на пульсирующую боль в голове, цитата заставляет меня улыбнуться. Я поднимаю руку, ощупываю висок, массирую нежную плоть, морщусь.

— Спасибо, я отлично спала. Как убитая.

— Хорошо. Я не знал, где тебя разместить.

— Как я сюда попала?

— Я принес тебя.

С каждым мгновением все лучше и лучше, не так ли?

Мой взгляд перемещается к его рукам — подтянутым и накачанным, но не слишком громоздким. Идеально. Он не качок, но в отличной форме, и я краснею от разглядывания его гладкой загорелой кожи. Его бицепсы невероятны.

Серьезно, это одни из самых красивых рук, которые я видела за всю свою жизнь, хотя, возможно, я все еще пьяна со вчерашнего вечера.

Я видела много рук, бывая на тренировках отца, восхищалась множеством обнаженных торсов. Оценила вид парней, бродящих повсюду в одних облегающих борцовских синглетах, а они ничего не оставляют воображению.

Парень прочищает горло, когда замечает, что я смотрю на него, подносит белую кружку к губам и делает еще глоток, прерывая зрительный контакт.

Боже, он такой милый.

Румянец, который совпадает с моим, распространяется по его щекам.

Он снова откашливается и выпрямляется во весь рост. Он высокий, около где-то метр девяносто, едва не достает до дверного косяка.

— Гм, мне неприятно тебя беспокоить, но у тебя случайно нет «ибупрофена»? У меня голова раскалывается.

На этот раз я громко стону, желая зарыться обратно под его одеяло.

— Конечно, в ванной. — Он одаривает меня приятной улыбкой как раз в тот момент, когда мой взгляд останавливается на маленьком сером мусорном ведре рядом с кроватью. Слава богу, меня не стошнило, иначе сегодняшнее утро было бы еще хуже.

— Я не... меня не вырвало в твоей машине прошлой ночью, да?

Я, возможно, была мертвецки пьяна, но смутно помню разговор, в котором он специально попросил меня не блевать в его машине. Теперь мне интересно, так ли это.

Он смеется, слегка качая головой.

— Нет, но думаю, что была близка. Я всерьез думал, что тебя вырвет.

— Я... ужасно рада, что этого не случилось.

Говоря об ужасе.

Я молчу о том, что вчера ела мексиканскую еду и, если бы меня вырвало в его машине, это было бы кошмаром для нас обоих.

Парень из библиотеки стоит в дверях и смотрит, пока я лежу на его кровати, словно выброшенная на берег морская свинья. Перекатываюсь вперед, намереваясь медленно спустить ноги с его матраса, что легче сказать, чем сделать, когда у тебя похмелье.

— Пожалуйста, не смотри, — бормочу я полушутя.

Он неуверенно движется ко мне.

— Хочешь, помогу тебе встать?

— Нет! Нет, не надо. Я справлюсь. — Глубокий очищающий вдох, глубокий очищающий выдох.

— Не торопись, Доннелли, а не то тебя вывернет на мой ковер.

Господи, он назвал меня по фамилии? Полагаю, в этом есть смысл, учитывая, что он знает, кто мой отец, но все же, звучит немного странно.

— Если не возражаешь, я бы с удовольствием сходила в твою ванную и приняла лекарство от головной боли…

— Могу принести тебе воды. Тебе нужно попить.

— У тебя случайно нет шоколад…

— Шоколадное молоко? Нет, но ты просила его прошлой ночью.

Парень снова хихикает, на этот раз в кофейную кружку.

— Пожалуйста, мы можем не говорить о том, что я сказала вчера вечером? Я не хочу знать. Кажется, эмоционально не способна справиться с этим. — Стону, когда мои ноги касаются ковра. Ноги босые, туфли и носки аккуратно сложны у двери.

Я смотрю в его ожидающее лицо... загорелое, красивое лицо.

Наклоняюсь, чтобы встать, хватаюсь за ближайший комод и выпрямляюсь. Это нелегко, все болит, и, кажется, я умираю.

Никогда в жизни мне так не хотелось забраться под одеяло и спрятаться. Мое лицо, щеки и грудь пылают от стыда.

«Тьфу. Убейте меня. Серьезно, избавьте меня от страданий».

— Спасибо тебе. — Я колеблюсь, не зная, как перейти к следующей теме, указывая на смятые простыни на кровати. — Мы, э-эм…

— Нет, конечно, нет. — Парень отпивает из кружки. — Я спал на диване.

— Ох, слава богу.

Его брови взлетают ко лбу, и я понимаю, что это заявление прозвучало хуже, чем в моей голове — моей пульсирующей, колотящей, кружащейся голове.

— Я не это имела в виду. — Отмахиваюсь я. — Хотела сказать... я ничего не помню с прошлой ночи и проснулась в твоей постели, и понятия не имею, как я сюда попала, и просто... — Дыши глубже, Анабелль. — Спасибо за то, что ты порядочный человек.

— Нет, я понимаю. Все нормально.

— И мне жаль, что ты, вероятно, не выспался прошлой ночью, лежа на диване. Это так неловко, прости. Я никогда не могла спать на своем.

Парень пожимает загорелым плечом.

— Поверь, я спал в местах и похуже дивана.

Я наклоняюсь и хватаю носки. Надеваю один, потом другой, все время стараясь не упасть на задницу.

Поднявшись, хватаю ботинки.

— Где ванная комната?

Он тычет большим пальцем через плечо.

— Прямо через холл, не пропустишь.

— Спасибо.

Парень двигается, обходит меня, когда я высовываю голову в коридор, не уверенная, что там найду. Я не знаю, где нахожусь, и сколько здесь людей.

Сколько парней увидят, как я иду по тропе позора? Один? Три? Пять?

— Я живу один, — раздается его низкий голос, прерывая мои мысли, из, как я полагаю, кухни. — Выходить безопасно. — Пауза. — Хочешь воды или еще чего-нибудь?