Глава 17

Кристиан?

Конечно.

А почему бы, мать вашу, нет. Все в моей жизни - обман.

Ты, блин, издеваешься?

- Ты, блин, издеваешься? - повторяю я вслух.

Кристиан делает шаг вперед, заставляя меня войти в квартиру. Он пинком захлопывает дверь, его пистолет все еще направлен мне в переносицу.

- Я не хочу причинять тебе боль, Иден. Но сделаю это. Только дай мне повод и я сделаю это. - его голос другой...более холодный. Даже его глаза выглядят темнее. Хороший парень - это лишь было прикрытием.

- И для чего нужно было все это устраивать? - спрашиваю я. Мой голос вторит его. Я должна бояться, но вместо этого я раздражена как никогда прежде. На что я рассчитывала? Все, что меня касается - не может быть нормальным. Я просто злюсь, что зря надела это платье ради какого-то двуличного подонка.

- Обувайся, - требует он, оставляя мой вопрос без внимания.

Он идет вперед по коридору, заставляя меня отступать назад, пока мы не доходим до моей спальни. Я нахожу кроссовки и не торопясь, надеваю их, давая себе момент, чтобы собраться с мыслями. И пока он нависает надо мной и тычит пистолет прямо в лицо, я пользуюсь моментом, тянусь своей невидимой рукой, тянусь, тянусь и тянусь в попытке нащупать его разум. Но мой собственный разум натыкается на статику. Я еще раз забрасываю удочку, но снова встречаю непонятный белый шум.

- Что-то не так, Иден? - усмехается Кристиан, заметив мой хмурый взгляд.

Нет смысла лгать. Если он заявляется с оружием, пропитанным ангельским ядом, то он знает кто я такая.　

- Почему я не могу считать тебя?

- Потому что я не позволяю тебе.

Не позволяет мне? Как?..

- Это возможно?

- Для меня да. А теперь прекрати трахать мне мозги и бери свои вещи. Мы кое-где должны быть.

Он приказывает взять мне пальто и ключи, но когда я иду за сумочкой, он меня останавливает.

- Ты из тех, кто может пустить пулю себе в голову. И, черт побери, ты точно не застрелишь меня. Так что оставь это.

Вашу мать. Какого черта?.. Я не демонстрировала пистолет вечером. Я совершенно беззащитная. И вот сейчас раздражение сменилось на что-то другое. На панику.

- И куда мы направляемся?

- Встретиться кое с кем.

- И эти кое-кто...чего они хотят?　

Продолжай говорить с ним, Иден. Разговоры это хорошо. Пока я говорю, я остаюсь жива.

- Поговорить с тобой.

- Поговорить? А ты не думал, организовать встречу как-то по-другому и не тыкать в лицо пистолетом?

- А разве я тебя не убедил? - начинает Кристиан. - Убеждение ты не понимаешь. А насилие? Это твой конек.

Он тянется за спину, чтобы повернуть ручку входной двери и медленно отступает назад, но пистолет по-прежнему нацелен на меня. Кристиан не сводит глаз с меня.

- Ты ведь в курсе, что в коридоре камеры? - предупреждаю я, медленно выходя из квартиры. Когда я ровняюсь с ним, Кристиан грубо хватает меня за руки и разворачивается так, что остается позади. Я чувствую, как дуло пистолета прижимается к позвоночнику.

- В курсе. Но к счастью для меня они сейчас не исправны. А теперь шагай.

Я делаю, как велено, и молюсь, чтобы кто-то из соседей вышел. Не уверена, что он откроет огонь по невинному, но я должна верить, что в нем осталась хоть капля порядочности. Добрый, дружелюбный парень, с которым ранее сегодняшним вечером я познакомилась...надеюсь это был не фарс. К моему ужасу коридор и лифт оказываются совершенно безлюдными. У входа в дом даже швейцар не стоял.

- Ты причинил ему боль? - спрашиваю я, кивнув на небольшой подиум, где несколько минут назад стоял милый пожилой джентльмен, который пожелал мне спокойной ночи.

- Жить будет.

Чертовски здорово. Любой ущерб, нанесенный от моего имени, слишком велик. Я сдерживаю свой растущий гнев. Мне нужно сохранять хладнокровие, и не позволять сожалению и ярости затуманить мне мозги.

- А моя сестра?

- В безопасности. С Беном. Не в наших интересах вредить незараженным людям.

Незараженным людям? Дерьмо.

- Тебя Призвали?

Кристиан чертыхается.　

- Черт, нет.

- Ты должен знать, что я...я договорилась...

- Я знаю, Иден. Но это не меняет того, что ты. Так что заткнись.

- Что я? И что же?

Он игнорирует мои вопросы и ведет меня к невзрачному черному внедорожнику.　

Не такой роскошный, как у Се7мерки, но у меня такое чувство, что он не для свиданий предназначен. Открыв заднюю дверь, Кристиан толкает меня внутрь и срать он хотел, что я кубарем залетаю на сидение. На водительском сидении уже кто-то сидит, и Кристиан закрывает дверь, запирая тем самым нас в теплом автомобиле, который в ту же секунду срывается с места.

- Куда ты меня везешь?

- Мы скоро приедем. Закрой рот и наслаждайся поездкой.　

Его тон голоса не такой глубокий и командный, как у Легиона, но в нем есть нотки власти. Словно он привык отдавать людям приказы. Да пошло оно все.　

- Так что? Ты похищаешь меня? Мог бы хотя бы позволить мне взять чистую одежду.

Вместо ответа, Кристиан опускает пистолет и достает черную повязку.　

- Либо ты сама завяжешь, либо это сделаю я.　

- Ты должно быть шутишь?

- А разве, похоже, что я, мать твою, шучу? - Он бросает повязку и тычит пистолет мне в голову. - Завязывай. Немедленно.

Я выхватываю кусок ткани.　

- Мудак, - бормочу я, не заботясь о том, что он может услышать. - Подумать только, я решила, что ты очень милый.

- Прости, кексик, просто актер из меня гораздо лучше, чем из тебя.

Я закатываю глаза, прежде чем завязать их. Мне стоит бояться, но честно говоря, я больше расстроена собой, чтобы позволить страху овладеть мной. Как же я так могла сглупить? Никому нельзя верить, особенно какому-то придурку с добрыми, зелеными глазами и милой улыбкой. Красивые - всегда самые опасные. Уже должна была это понять.

Кажется, проходит еще минут десять, прежде чем внедорожник сбавляет ход, чтобы остановиться, хотя я могу и ошибаться. Невозможно точно сказать, когда перед глазами лишь темнота. Я хочу сорвать повязку, но прежде чем успеваю, машина останавливается и глушится мотор. Затем дверь открывается, и меня вытаскивают в ледяную ночь.　

- Не отставай, - рявкает Кристиан, дергая меня к себе, когда ноги заплетаются, и я спотыкаюсь о гравий.

- Где я?

И снова он игнорирует меня, но я чувствую его раздражение, когда ему приходится вести меня через какой-то вход в здание. Я знаю только, что это здание, потому что наши шаги раздаются кругом эхом и мне больше не холодно. Шум и приглушенный голос доносится из приемника, похожего на рацию. Я ничего не могу разобрать, что они говорят, но улавливаю следующие слова:　

- Объект в здании и в пути.　

Объект - точно я. Это все было запланировано и довольно долго.

Я чувствую, как без помощи Кристиана спускаюсь вниз по узким, извилистым ступенькам. Под пальцами я ощущаю холод шершавой стены, от которой пахнет минералами, словно она была вырезана из каменной породы.　Как только мы, наконец, достигаем уровня земли, мы идем по бесконечным коридорам, прежде чем Кристиан буквально позволяет мне врезаться в дверной косяк.

- Да какого хера! - вскрикиваю я, потерая лоб.

- Следи за языком, - рычит он, прежде чем резким движением сорвать повязку с глаз, вырвав при этом несколько прядей волос. - Ты находишься в доме Господнем.　

Я быстро моргаю, чтобы глаза привыкли к свету, струящемуся из десятков светящихся бра, расположенных вдоль коридора вплоть до тяжелой деревянной двери. Коридор выглядит древним, вероятно, место это было построено еще в средневековые времена. Честно говоря, судя по каменным стенам и отсутствию электричества, я бы сказала, что мы в склепе какого-то жуткого замка.　Просто восхитительно!

Кристиан трижды стучит в дверь, прежде чем незнакомый голос велит нам войти. Мужской. Мягкий и успокаивающий. Но это, ни черта не значит. Кристиан распахивает дверь, и мы оказываемся в большом кабинете. Тяжелая мебель из дуба акцентирована темными зелеными тонами. Ничего дизайнерского или вызывающего, но хорошо сочетающаяся между собой мебель. Два вооруженных мужчины, одетые в черные штаны и кевлар, стоят по обе стороны от огромного стола, который находится посредине комнаты. И за этим столом сидит красивый мужчина: 40 или 50 лет со светлой бронзовой кожей, аккуратно подстриженными волосами - одетый в бордовую мантию и смотрящий на меня с мягкой улыбкой на губах.　

Хм, что-то новенькое.

- Прошу, проходи. Присаживайся, - призывает он, махнув рукой. - Прошу прощения за столь быстро организованную встречу, но с вами, юная леди, довольно трудно связаться. - Тон его совершенно не резок. Честно говоря, он кажется дружелюбным, но я также и про Кристиана думала. И вот чем все закончилось. Я осторожно усаживаюсь в одно из кресел перед столом, в то время как раздраженный Кристиан садится в другое.　

- Где я? - спрашиваю я, проигнорировав фальшивую любезность.

- В церкви, - без колебаний отвечает добродушный мужчина.

- Так вы?..Священник?

Он кивает.　

- Более или менее. Своего рода служитель. Здесь меня называют преподобным. Можешь тоже так звать.

Церковь. Священник. Вооруженная охрана.

Что за черт.

- Ты из Альянса.

- Часть его. Мы так рады видеть тебя здесь. Крисиз сказал мне, что несколько дней назад твои друзья очень сильно сопротивлялись, чтобы ты к нам не попала.

- Крисиз?

Священник - Преподобный - кивает в сторону Кристиана, который заметно напрягся.

- Весьма прискорбно. Было пролито много ненужной крови.

На этих словах Кристиан - Крисиз - поворачивается ко мне, и ненависть застилает его глаза и добавляет:

- Крови добрых людей. Уверен твои друзья гордятся собой.　

Перестрелка на заправке...Это был он. Блондин с оптическим прицелом. Он говорил с Легионом, как будто знал его или, по крайней мере, знал о нем. И он точно знал, кто я такая. Боже, как я могла быть такой наивной? Я должна была догадаться, как только увидела его.

- Ты пытался убить нас, - ответила я.

- Мы пытались спасти тебя, - огрызнулся он.