Глеб Сиверов быстро нашел нужный адрес. Один из послевоенных домов в районе станции метро «Шаболовская».

Он поднялся на последний этаж и остановился перед дверью, обитой досками. Дверь была поцарапана и изуродована множеством всяких надписей.

Глеб пару минут постоял, внимательно рассматривая дверь.

«Заходили. Тебя не было». «Васька, ты сволочь!!!»

«Водка куплена, ждем тебя в мастерской. Звони, приезжай. Мы тебя любим. Юля и Клава».

Сиверов улыбнулся и постучал. Очень долго никто не отзывался. Наконец, из-за двери послышался женский голос:

– Кто там?

– Свои, – непринужденно произнес Глеб.

– Кто свои?

– Мне нужен Василий, мне сказали, я смогу найти его здесь, – и Глеб назвал имя и фамилию молодого графика, который дал ему этот адрес.

Послышалась возня, звякнул ключ, и дверь приоткрылась. В кожаной куртке, накинутой поверх халата, в дверном проеме стояла Тамара Колотова. Ее глаза были красными, на щеках так же алели пятна, руки дрожали, губы кривились. Казалось, что она вот-вот разрыдается и бросится Глебу на грудь. Но женщина вместо этого отпрянула от двери, прижалась к стене, словно пес, ожидающий предательского удара.

– Не бойтесь, не бойтесь, – сказал Глеб, переступая порог. – Вы что, здесь одна?

Тамара кивнула растрепанной головой:

– Да, одна.

– А где Василий? – беспечно, но с любопытством осведомился Сиверов.

– Он уехал на этюды.

– Какие еще этюды?

– Ну, уехал на пленэр, писать пейзажи, – с трудом проговорила Тамара, и ее красивый рот неприятно скривился.

– А почему он мне ничего не сказал?

Колотова пожала плечами.

– А вы кто будете?

Глеб изобразил удивление:

– Как это кто? Друг Василия.

– Что-то я вас никогда раньше не видела…, – Тамара вдруг замолчала, прикрыв лицо руками.

– Что это с вами? Чего вы плачете? Что-то случилось? Может, я могу чем-нибудь помочь? – Глеб участливо наклонился к ней.

– Нет-нет, помочь вы мне не можете. Ничего, сейчас пройдет.

– Но войти-то мне хоть можно?

– Да, да, входите, – как-то абсолютно равнодушно и беспомощно махнула рукой Тамара. – Входите, располагайтесь. Вася уехал и оставил мне ключи, сказал, чтобы поливала цветы. Развел тут этих цветов целое море – и здесь, и на подоконнике, и даже на крыше, в ящиках.

Глеб осмотрел мастерскую: низкое, длинное помещение с несколькими мольбертами, с кульманом и стеллажами, плотно заставленными самоварами, горшками и гипсовыми слепками. Посреди узкой комнаты, ближе к окну, стоял приземистый стол. У окна примостился длинный радиатор. Диван располагался в углу, за холщовой ширмой. С потолка на проводах свисали лампы под абажурами. И где только можно было, повсюду стояли цветы: в вазах, горшках, обыкновенных консервных банках, в пакетах из-под молока, в каких-то странных, невообразимых стеклянных и керамических емкостях.

– Ого, сколько у него цветов! – присвистнул Глеб.

– Да, Василий сошел с ума. Они ему нравятся. А я от их запаха дышать не могу.

– Что, аллергия?

– Да никакой у меня аллергии нет, – вновь беспомощно махнула рукой Тамара Колотова.

Ее кожаная куртка сползла и упала на чисто выметенный пол.

Глеб Сиверов тут же заметил на локтевом сгибе левой руки Тамары следы от уколов.

«Да ты еще и наркоманка», – с грустью подумал он.

– Давайте познакомимся, – предложил Глеб.

– Давайте, – Тамара протянула узкую ладонь.

Глеб пожал ее и представился:

– Федор Молчанов.

– Я – Тамара Колотова.

– А чем вы занимаетесь? – как бы между прочим спросил Глеб.

Тамара чуть смущенно пожала плечами, затем указала на одну из стен. Там были приколоты кнопками к большим планшетам несколько рисунков, изображающих Тамару.

– Вы модель?

– Теперь модно пользоваться такими словечками – фотомодель, манекенщица… Я просто натурщица.

– С фотографами не работали?

– Позирую художникам. А вот студентов не люблю, им не позирую.

– А почему так?

– А вот так, – пожала плечами Тамара и пригласила Глеба присесть.

Не прошло и получаса, как Глеб Сиверов и Тамара Колотова перешли на «ты». Глеб развеселил Тамару, но он все еще не решался перейти к тому, ради чего искал ее. Но инстинктивно он уже понимал, что находится на правильном пути и кое-что этой женщине известно.

На низком столе появились водка и шампанское.

Разговор оживился. Казалось, страх, сковывавший Тамару Колотову, наконец покинул ее. Она чувствовала себя абсолютно спокойно рядом с этим уверенным в себе, не очень многословным веселым человеком. Правда, она как ни пыталась, не могла взять в толк, чем же конкретно занимается Федор Молчанов. То он принимался рассказывать ей о музыке, то о красивых заграничных городах и путешествиях.

– Так чем ты занимаешься? – вертя в пальцах рюмку с водкой, поинтересовалась Тамара.

– Много чем. Всяким разным. Иногда торгую картинами, иногда пишу статьи о музыке В общем, живу в свое удовольствие, путешествую.

– Ты, наверное, многих художников знаешь?

– Думаю, значительно меньше, чем ты. Но с твоей помощью я мог бы познакомиться кое с кем.

– Да, я знаю почти всех. Или, вернее, очень многих, – сказала Тамара. – Кому только я не позировала.

– Я это знаю.

– Откуда?

– Я многое про тебя знаю, – он с улыбкой посмотрел прямо в глаза Тамаре и придвинулся к ней.

Женщина приняла этот жест за предложение заняться любовью и не отстранилась. Она поставила рюмку и улыбнулась в ответ.

– Я искал именно тебя и искал, чтобы кое о чем спросить.

– Так спрашивай, я с удовольствием отвечу, – подмигнула Тамара.

– Что ты делала в мастерской Игоря Малышева? .

– Я? В мастерской?

– Да, Тамара, не отпирайся.

Глеб предполагал, что эта женщина врать не станет, что, разгоряченная водкой, она сейчас выложит все, все, что знает.

Но Тамара неожиданно напряглась и замолчала.

– Что ты там делала? Можешь рассказать мне обо всем?

– Никому я ничего не скажу.

– Могу дать тебе дельный совет.

– Мне не нужны ничьи советы! – резко возразила Тамара.

– А мне кажется, нужны. Думаю, тебе известно, что Игорь Малышев и Андрей Бычков-Бочкарев, а также твоя подруга Катенька Сизова мертвы.

– Да! Да! Я знаю об этом! – выкрикнула Тамара и разрыдалась.

Ее плечи вздрагивали, слезы текли по лицу, губы некрасиво кривились.

– Знаю, знаю… Но я же не виновата.., не виновата, что они меня выгнали…

– Как выгнали? Кто тебя выгнал?

– Да этот придурок Бычков-Бочкарев. Это он сказал, чтобы я уходила, а потом и Игорь сказал.

– Зачем они тебя выгнали?

– А я что, знаю? Я могу только догадываться.

– Ты расскажи лучше по порядку, как все было.

– А ты что, из МУРа, да? Мент, да?

– Нет, – спокойно покачал головой Глеб, – я занимаюсь другими делами. Но то, что ты знаешь, меня очень интересует. Только, пожалуйста, подробнее. Постарайся ничего не забыть, ничего не пропустить.

Его спокойствие передалось взволнованной издерганной женщине. Колотова перестала плакать и взяла рюмку. Глеб плеснул туда водки. Она жадно выпила и вытерла рот тыльной стороной ладони.

– Все в общем-то было как всегда.

– Что значит «как всегда»?

– Мы с Катькой Сизовой встретились на улице.

Она и говорит мне: «Пойдем к Бычкову-Бочкареву».

Мы и пошли. А он был с бодуна. Вернее, не с бодуна.

Его ломало. Он в последнее время кололся, нюхал кокаин, в общем…

– А где он брал деньги?

– Да нигде не брал, – махнула рукой Тамара. – Деньги были у Игоря. Он продал много картин каким-то иностранцам. А еще один меценат задолжал ему.

– Как фамилия мецената?

– Да его все знают, мерзкий такой, гнусный мужичок. У него на указательном пальце перстень с двумя бриллиантами.

– Послушай, Тома, фамилию ты не помнишь?

Попробуй вспомнить, это очень важно! – попросил Глеб.

Она задумалась.

– По-моему, то ли Прыщев, то ли как-то, еще…