- Хочешь выпить? Чаю, например? – спросил Он.

- Нет,- ответила девушка с портрета.

 - А я хочу, - легко поднимаясь с пола, сказал парень, - и, наверняка, не чаю. Водку будешь?

- Ты в своем ума? – осторожно уточнила девушка.

- Есть большая вероятность того, что уже нет, - весело ответил

 Он, - так что, выпьем?

- Я не пью, - с достоинством ответила Она.

- А я пью, - совершенно счастливо сообщил ей художник. Он собрался пойти на кухню, но обернулся и уточнил,- а ты не уйдешь?

- Как? – удивилась девушка с портрета.

- Ну, я не знаю. – Он явно не решался выйти.

- Нет, не уйду, - успокоила Она его. - Ног ты мне не нарисовал.

- И это правильно. Женщина должна сидеть дома, а не шастать, где ни попади, - рассуждал Он из кухни.

- Кстати, на чем сидеть, Ты мне тоже не нарисовал, – услышал Он в ответ.

- Ничего. Ничего. Не стоишь и славно. А то, ноги, руки, то, другое, – Он вернулся в комнату с налитой рюмкой водки, сел перед портретом, как перед телевизором,- Твое здоровье! - и выпил залпом.

- Спасибо. - Ей явно не нравились Его действия. - А может на сегодня хватит?!

 - Не нравится! Смотри, ну прям, как живая баба. Водочка ей не нравится. А, чтоб тебя! Пойду и еще себе налью, - носилось у Него в голове, - и ничего ты не сделаешь!

     Она молчала. Он поднялся и демонстративно пошел в кухню с гордо поднятой головой. Тишина. Громко отсчитывая «бульки», Он налил рюмку водки и  вернулся. Тишина. Сев на свое уже привычное место Он спросил: «Так и будем молчать?»

- А о чем с тобой говорить, если ты сейчас напьешься до беспамятства и на завтра все забудешь? – вздохнув, сказала Она.

- Не забуду, - заверил её художник.

- Если и не забудешь, так  спишешь все на пьяные бредни, - грустно возразила девушка.

- Ох, какая ты сложная!-  с досадой выдохнул Он. - Ладно, сегодня больше пить не буду. Ты кто? -  решил поинтересоваться Он, отставляя от себя рюмку подальше на ковер.

- Принцесса, - улыбаясь одними глазами, ответила девушка.

- Я так и знал! - ошалело выкрикнул Он, - Я знал!

- Не кричи, - в голосе слышалось усталость и раздражение, - я прекрасно слышу твои мысли. Впрочем, так же, как и ты слышишь мои. Обойдемся без громких слов.

- Так что, можно молчать? - недоверчиво спросил Он.

- Молчи, но думай, - сказала Она.

 - Как тебя зовут?- тут же подумал Он.

- У меня нет имени, - прилетело в ответ.

- Почему? – мысленно удивился Он.

- Ты мне его не дал, - как само собой разумеющееся, сообщила Она.

- А если я его тебе вообще, не дам? – уточнил Он.

- У меня, его и не будет, - просто ответила Она.

- Слушай, а ты Принцесса настоящая? – перевел он разговор в другое русло.

- Настоящая,- поддерживая предложенную тему, сообщила Она.

- Круто!- восхитился Он. - У тебя, наверное, куча родственников, всяких там  «голубых кровей», и все вы там принцы и принцессы, короли и королевы?

- Нет у меня родственников, - ответила девушка..

- Ты сиротка?! – посочувствовал Он, - а  как же тетушки, дядюшки? Этого добра у всех хватает.

- Никого у меня нет, - возразила Принцесса. - Ты же мне никого не придумал. Я одна.

- Ты совсем одна! – у Него перехватило дыхание,- ну, совсем, как Я. А из какого ты времени?»

- А сам как думаешь?- в тон ему спросила Она.

- Век 13-14, - предположил художник. - Да?

- Сам определяй,  - отбрила его девушка.

- Вредина! – беззлобно сказал художник. - Жалко сказать? Вы, принцессы, все такие?

- Наверно, я  других не знаю, - ответила нарисованная девушка. – Поэтому   ничего утверждать не могу. А я такая.

- Да - а. - Задумался Он,- вероятнее всего времена короля Артура. Не иначе. А  насколько ты реальна?

- Тебе в процентах или частях? – уточнила Её Высочество.

Она язвила в удовольствие, без злобы и желания обидеть, так язвила себе в тон беседы, и Ему это очень нравилось.

-Ну, не в процентах, конечно, Я хотел уточнить в каком плане ты реальная, - уточнил свой вопрос художник. - В мысленном?

- Нет, в бумажном. Я ведь на бумаге. - Ответила Принцесса с сарказмом.

- Ну, ты это…не обижайся. Я так… Просто уточнил, - с извиняющейся улыбкой ответил Он.

- И я так, - холодно ответила Принцесса.

- Злюка! – припечатал парень.

- Хам, - парировала Она.

- Знаешь что?- начал закипать художник.

- Что? – в тон ему отвечала девушка.

- Ты… Ты… - он подбирал слова, чтобы выразить своё возмущение.

- Ты забываешься! – в голосе девушки  появились металлические нотки. - С принцессами так не разговаривают.

- Ах, извините, Ваше Высочество! – съязвил Он в ответ.

- Прекрати! – сказала Она тоном, не терпящим возражений, и Он воспринял это спокойно и органично, как будто по-другому Она и не могла ответить

- Ладно. Ладно,- примирительно сказал  Он, - а почему у тебя только голова?

- Это ты у себя спроси, почему ты мне только голову нарисовал, - ответила ему девушка.

- А какая ты? – решил Он уточнить, - Ты высокая, или так, среднего роста?

- Нарисуешь, увидишь, - ответила Принцесса.

- Я не умею, - попытался откреститься от такого ответственного дела новоявленный художник.

- А кто мне лицо нарисовал? – задала риторический вопрос девушка, - Пушкин?!

- Так это ж лицо, - неудачно возразил парень.

- А это тело, - тон в тон ответила ему Она. - Захочешь увидеть какая я, нарисуешь

- А тебя как рисовать голой или одетой? – спросил Он, ожидая, что Она смутится.

- Как хочешь – безразлично ответила Её Высочество.

- Бесстыдница! Я нарисую тебя в парадном платье!- решил парень.

- Не думала, что ты так интересуешься моими нарядами, - удивленно сказала Принцесса.

- Меня совершенно не интересуют  ни твои наряды, ни чьи  другие, но рисовать голой я тебя не буду, - не терпящим возражения тоном, ответил новоиспеченный художник.

- Почему?  Ты, вдруг, стал бояться голых женщин? – не скрывая веселья, спросила девушка. - Всех?  Или только меня?

- Какие глупости! Я никого не боюсь, просто это не скромно, - ответил Он и отвел глаза.

- И давно ты стал таким скромником? –  веселилась девушка.

       Он был молод, холост, в меру привлекателен и не имел привычки отказывать себе в удовольствиях, будь то женщины или выпивка. Поэтому слова Принцессы, сказанные с нескрываемой иронией, задели за живое. О некоторых эпизодах своей жизни Он предпочел бы умолчать, но Она знала о нем все.

- Откуда ты все обо мне знаешь?-  поинтересовался Он.

- Я, часть тебя. Ты меня придумал, вот я и знаю о тебе все, - беспечно ответила Она.

      Этот факт заставил Его густо покраснеть. Он медленно поднял голову и посмотрел ей в глаза. Страх, второй раз за этот вечер, вонзал свои стальные когти в Его сердце. Он Ее боялся увидеть, боялся  осуждения, или, что еще хуже, презрения, или, не дай Бог жалости по его загубленной душе. Но Она смотрела прямо в сердце, и не было в ее взгляде ничего, что могло  его смутить или потревожить.

- Так что ты решил? Будешь рисовать или Я так, и  останусь говорящей головой? – глаза на портрете лучились смехом.

- Буду, - сказал художник, - только выпью сначала. Водки.

- Воды.

- Рюмочку коньяку.

- Стакан  минералки, не больше. - Она говорила  твердо и спокойно, как говорят ребенку, выпрашивающему мороженное в разгар холодной зимы.

- Воды пить не буду,– буркнул Он, насупившись и беря карандаш в руки.

- Твоя воля, - сообщила девушка.

- Эх, была б моя воля…- думал Он.

- Ну, и что б ты сделал? – уточнила Она, - упился бы до изумления?

- Я совершенно забываю, что ты слышишь мои мысли, - в который раз удивился этому факту Он. - А как тебя рисовать?

- Закрой глаза и представь, что я иду к тебе на встречу, например, по солнечному лугу, - предложила Она.

- Нет, - возразил художник, по морскому берегу. Вечером. Там, где волны набегают на берег и смывают следы.