"То млею, теплом разогретый…"
То млею,
Теплом разогретый,
То стыну от холода весь. ;
Почти как у нашей планеты,
У сердца
Два полюса есть.
Но время идет.
Не согреться.
Уже — велики, велики! —
С холодного полюса сердца
Сползают на юг
Ледники.
Поверженный,
Льдами прижатый,
В снегу,
Что летит и летит,
Поэзии мамонт косматый
Последнюю песню
Трубит.
"Всё слова, слова…"
Всё слова, слова,
Всё речи, речи!..
От родимых пашен вдалеке,
Я давно не выходил навстречу
И лицо не подставлял пурге.
Море жизни,
За вину ль какую
Я прибит к бумажным берегам?
Трижды замерзавший,
Я тоскую
По ветрам,
Тоскую по снегам.
Я тоскую по крутым морозам,
Я тоскую по гремучим грозам,
По тревоге:
Быть или не быть?
Я — такой.
Нужны мне испытанья,
Мне нужны тревоги и страданья.
Я без них
Не научился жить.
Всё слова
И всё речей водица
Вместо снега, леса и зари…
Городскому,
Мне все чаще снится
Белый снег,
И снятся снегири.
"Когда мороз и снег идет…"
Когда мороз
И снег идет,
Земле тепла недостает,
Но странно мне иное:
В тот самый час,
Как бы назло,
Уходит от Земли тепло
В пространство мировое…
Земля
Среди других планет
Добра,
Как истинный поэт.
"Какой-то странный человек…"
Какой-то странный человек
Придумал, меру перепутав,
Коротенькое слово — век
И очень длинное — минута.
Разоблачая смысл длиннот,
Везде найду я подтверждена,
Что "малость"
Слов нагроможденьем
Себе значенье придает.
"Я ночь люблю за то…"
Я ночь люблю за то,
Что в тишине,
Когда другие спят,
В постелях нежась,
Все звуки дня,
Гудевшие во мне,
Приобретают чистоту
И свежесть.
Я ночь люблю
За темноту ее,
Когда ни звезд
И ни луны при этом.
Люблю ее за то,
Что в жажде света
Сильней горит
Сознание мое.
"Слова — дрова…"
Слова — дрова.
Нас греет речь,
Нас мыслей обжигает пламя.
Душа пытливая, как печь,
Все время топится словами.
И сырость слов,
И сырость дров
Один и тот же грех имеют:
Трещат,
Дымят,
Но мало греют
И душу в непогодь,
И кров.
Слова
Бывают
Хороши,
Но дым от них
Такого рода,
Как будто у живой души
Забиты сажей дымоходы.
И потому я,
Как родня,
Двумя приветствую руками
Во имя доброго огня
Союз поэтов
С печниками.
МОЙ ЧИТАТЕЛЬ
Не богом кроен,
Не богиней шит,
Но и себе и прочим
Цену знает.
На вечерах
В восторге не визжит,
Перед начальством
Шапку не ломает.
Бывает часто,
Пышный переплет
В себе скрывает скуку
Мысли тощей…
Поэта книгу,
Ставшую потолще,
Он, мой читатель,
Часто не берет.
Нарядами
Его не проведешь.
Он рано помудрел,
Борясь и строя.
Веселый,
Дерзкий,
Как же он похож
На моего
Любимого героя.
Душою нежной,
Сердцем золотым,
Как в жизни,
И в моих стихотвореньях
Он не святой,
Поскольку стать святым
Ему и мне
Мешает нетерпенье.
Он в стих не лезет,
Как мальчишка в сад,
Чтоб вишнею неспелой
Насладиться,
А коль войдет,
Не вытолкнешь назад,
А коль войдет,
Заставит потрудиться.
А коль войдет,
Войдет не налегке,
Утяжелит
Лирическую тему.
Большой,
Он не поместится в строке,
Подай ему весь стих,
Подай поэму!
Пиши,
Волнуйся,
Мучайся,
Страдай,
Но молодому,
Поступаясь многим,
Не фифу,
А любимую подай.
Он жить в стихе
Не хочет одиноким.
Он к ней пробьется,
В помыслах высок,
А без любви
Смиришь его едва ли:
Перемахнет
Через заборы строк,
Барьеры рифм —
И поминай, как звали!
С читателем,
А он во всем таков,
Свою мечту
Отыскивая в буднях,
Задолго до поэм
И до стихов
Встречались мы
На трудных перепутьях.
В дни горя,
В дни бесславья своего
Лишь в нем ищу
Надежду и опору.
Любовью,
Дружбою
И даже ссорой
Я без уступки
Выстрадал его.