Наш переезд, ты знаешь, не оплачен.

Мы копим горести на этом берегу.

А перевозчик в белом стар и строг.

Молчит, не говорит, когда же срок.

Ты не тоскуй. Дождёмся как-нибудь.

Качнётся вдруг прибрежная ветла,

Волна плеснёт, шипуча и светла…

Нас наберут до полного числа,

И – в путь…

***

Пресвятая Богородица,

Как ТАМ? Где моя мама?..

Сердце очнется, как водится,

Возле страшной, разверзнутой ямы…

Будет холмик, цветы железные,

Сожаления бесполезные.

Будут слезные небеса

И родные, во сне, глаза.

Голос, облик – все время источит,

Но приснятся любимые очи.

И тепло… Подожди чуть-чуть…

Ну немножечко, ну побудь…

***

Ты знаешь, как в Раю?

Там – любовь.

Там можно быть маленькой-маленькой.

Там ждёт меня мама.

Она возьмёт меня на руки

И я крепко-крепко обниму её,

И скажу сквозь слёзы:

«Где ты была так долго?!»

А ещё там можно быть большой-большой,

И взять на руки своих деток,

И маму, которая станет маленькой.

Рай – это любовь.

***

Денег нет, успеха тоже нету…

Если нужно - Сам Господь подаст…

Счастье, я скажу вам по секрету,

Не зависит вовсе от богатств.

Не зависит даже от здоровья,

Пусть его с тележкой целый воз.

Кто стакан воды у изголовья

Нам поставит? Вот главней вопрос…

Кто пришлёт простую СМСку,

«Как ты?» - и растает грусти снег...

Все мечты когда-то лопнут с треском,

А любовь останется навек.

***

Поэт коснётся быстрою рукою,

Листа тетрадного, и оживут легко

Черты лица, и месяц над рекою

Цвета  и запахи… И встанет в горле ком.

Стихотворенье – музыка, дыханье.

Слова, что золотые семена,

Вдруг прорастают в звоне и сиянье -

В душе звучит ответная струна.

Порой тоской, тревогой отзовутся.

Придавят камнем…  Но из под него

Ручьи прохладные, живительные льются,

Водою очищающей, благой…

Тоска – поэзии сестра

Тоска – поэзии сестра.

Ища во всем первопричину

(Так ищет женщина мужчину),

И осторожна, и мудра.

Она не трогает основ,

Скользит, на дно не погружаясь,

Случайно, вроде бы, касаясь,

Неторопливых берегов.

Любовь – поэзии под стать.

Мечтает в мире воплотиться,

Не может до конца раскрыться,

И, мучаясь, не любит ждать.

Но – ждет. Становятся одним

Любовь, тоска… И жажда жизни,

Которая прозреньем брызнет,

Но Небо властвует над ним.

Гроза

Трещит скорлупа небосвода.

На синем - слепящие реки и нервы.

Из бездны небесной рождаются воды…

Но нерв нашей связи с Землею  -  не прерван.

Пока под ногами земля, не уходит,

И небо пока не свернулось, как свиток...

Пока еще дышит больная природа,

Не чувствуем мы,  как друг с другом мы слиты…

Во мраке грозовом

Во мраке грозовом,

в движеньи беспокойном,

Перерастёт разряд

в слепящую иглу.

Вот так же в смуте чувств

идёт путём окольным

Невысказанно мысль,

и вдруг - пронзает мглу.

Выдувают ветры

Выдувают ветры ил и пепел.

Омывают волны твердь, основу.

Так шлифует неустанно время.

…Галька, что на берег ляжет, -

Это мысль законченная камня.

Огонь и вешняя трава

Что от него останется?

Глаза

      на фотографиях...

А в них – живет гроза.

Что от него останется?

Слова.

А в них – огонь и вешняя трава.

Что от него останется?

Душа.

Вне времени.

Пугающе свежа.

Жизнь - река

              Жизнь бессмысленна. Или

              Слишком длинна…

                         И. Бродский

Жизнь не бессмысленна. И не длинна.

Она – река, со спазмами водоворотов.

А ночью в глуби звезда видна,

В лесу камышовом плещется кто-то…