Бормотание его, становящееся все более бессвязным – ибо с каждой ступенькой он все прикладывается к фляжке в кожаной шершавой оплетке, – бормотание его стихает где-то на втором этаже.

По козырькам отчаянно лупит дождь, словно пытаясь достучаться до сердца, что-то сказать, от чего-то предостеречь отрывистой своей азбукой Морзе… По большому счету, дождь – единственный, кому сейчас все равно – что будет дальше с этими царевнами, с волхвами и их эгрегорами; что будет с Парижем и его тротуарами, что будет с этой землей.

Будет все, как было. Abres as Habra!

Новосибирск, Академгородок

Сентябрь 2006 года