Ночные призраки одни,

   Творят в мозгу своё броженье...

   Не духи ль это древних лет

   В лучах языческого света?

   И местом сборища теперь

   Им череп мёртвого поэта.

   И страшно сладкую игру,

   Безумный пир ночной ватаги.

   Поэта мёртвая рука

   Передаёт потом бумаге...(нем.)

   Чёрт меня подери (фр.)