Это было унизительно, но опять это был шанс. Убивать как будто не собирались, собирались спрашивать.
— Куда ты отдавал свой «товар»?
«Еще чего! — мысленно возмутился Турукин. — Зачем это тебе знать?» Но выражением лица он не выдал своих мыслей и растерянно повел плечами.
— Приезжали, забирали, платили бабки. Да это и было-то всего несколько раз. Я не этим жил! Я пивную трясу и пиццерию…
— Будешь жить, только если все расскажешь. Для кого ты работал?
— Я?.. — Турукин повел взглядом по сторонам, словно ища ответа. Шеф будет убивать не просто так. Он изрежет на куски каждый нерв. Он замучает поучительно и наглядно, чтобы впредь никому не повадно было. А этот — сразу выстрел и все. Многие предпочли бы второе. Кинуться сейчас зубами ему в глотку. И тот, что похож на мента, выпустит в спину обойму…
Нет, жить, только жить! Хоть на сколько-то продлить эту возможность! Отодвинуть от себя черный мрак…
— Да пожалуйста! — сказал Артист, все еще лелея надежду на роль старого знакомого, которого только трагическая случайность кинула в этот омут. — Мне скрывать нечего. Я и сам попал!
Отчасти это была правда. И Турукин, впадая как бы в настоящую истерику, стал жаловаться на судьбу, вспоминать о том, как он вляпался, влип. Потом осторожно, контролируя себя, перешел к Шефу. И стал бомбить его, стал осторожно выпускать кое-какую информацию.
— Ты дело давай! — резко перебил Лучков. — Сколько таких домов… как твой?
— Во-первых, он не мой, а этого скота… Шефа. Сколько — не знаю точно. По всему Союзу немало!..
Он действительно не знал. И не хотел знать! Но давно чувствовал, что есть внутри державы некая империя. И она, как вечерний лес, сливается с темнотой, уходит в неизвестность. И Турукину иногда казалось, что Шеф его в принципе такой же, как он, только на другом витке, на другом этаже этой империи.
— Вы попали в великую систему! — сказал однажды Шеф Турукину и такому же, как он, парню — кажется, из Ростова или из Саратова. — Вы узлы нашей системы, небольшие, но узлы. И вас будут беречь, за вас всегда заступятся!
Врал, сучара! Кто сейчас мог заступиться за него, за Турукина? Только он сам. А для этого надо стучать и стучать!
Однажды Шеф удостоил его выпивки на одной из квартир. Они закусывали и выпивали, когда Шеф неожиданно показал вилкой на включенный телевизор, где лыбилась востроносая и черноглазая девица, что каждый вечер вылезала комментировать новости и все то, что еще совершил распрекрасного пьянчуга-пахан. Прожевав, он кивнул на нее и сказал, усмехаясь своему тайному знанию:
— Тоже наша!..
Артист удивился тогда несказанно.
— А ты что думал? — улыбнулся снисходительно Шеф. — Мы не только «требухой» занимаемся. У нас много направлений! Учить народ уму-разуму — важнейшее дело. Иначе не продержишься! — Он снова показал вилкой на комментаторшу. — Так что для системы она поважнее нашего ливера будет!..
Этот случай Артист рассказывал Лучкову, захлебываясь от возмущения. И поневоле усиливая Шефа, в расчете, что они не смогут на него выйти.
— Как ты с ним связывался?
— Только по телефону! Позвонит и назначит или прикажет чего-нибудь.
— Где его найти?
Турукин знал несколько квартир, знал телефон, по которому ему позволено было звонить в крайнем случае, знал ресторан — крутой, мафиозный, где они сиживали несколько раз. Но говорить про телефон и про квартиры — это значит, Шеф его и на том свете достанет!
— Я с его «шестерками» встречался, когда надо, в ресторане «У дяди Жоры». Это на Юго-Западе, улица Двадцати шести бакинских комиссаров. А его не вызывал ни разу…
— Как у вас все это происходило?
— Я же говорю, приезжали, брали, что было заказано: почки, так почки, половые, так половые. Я не вру! Хочешь, спроси у этого азербона, у чурки-хирурга…
— А что с людьми… потом?
— С трупами? Тоже они увозили. Я к этому не касался. Я и сам мог стать «пациентом»!
Долго еще бомбил его вопросами следователь, недоделанный Лука Лучков. Кого и как хватали, куда потом девали то, что было изъято у «пациента». И получалось, что Турукин знал свое дело туго. Ему приказывали схватить кого-то, и он хватал. Приказывали вырезать что-то, и за дело принимался Рауф.
Говорил он долго и подробно. И вдруг заметил, что говорит слишком длинно. Из-за боязни, что допрос быстро прекратится. И тогда Лучкову ничего не останется, как объявить приговор. А тот, что похож на мента, нажмет за спиной на курок.
Невольно Турукин обернулся, резко, испуганно.
— Ну? Ты все сказал?.. — спросил Лука.
— Почему? Нет! Спрашивай, я же отвечаю!..
— Да не скажет он больше ничего, — небрежно проговорил от двери тот, что привел Турукина сюда, — это же «шестерка», последняя гнида в ихней банде или, может, предпоследняя.
— А я в этом не уверен…
— Да он же тебе врет. Он же время тянет! Не знает он больше ничего.
Турукин чувствовал, что ему надо срочно вмешаться, вклиниться с каким-нибудь важным сообщением, чтобы они оставили его здесь и спрашивали, спрашивали без конца! И в то же время он безумно боялся сказать такое, из чего Шеф поймет, что выдал он, Турукин. Тогда ему просто не имело смысла спасать себя сейчас. Его все равно найдут и будут отрезать по два сантиметра в день.
Он буквально обмер, онемел от сомнений и страха. Но это истолковали по-другому.
— Видишь, я же тебе говорил, он больше ничего не знает. Хочет выдумать, а не знает про что!
— Хорошо! — Лучков кивнул. — Давай, зови…
Турукин услышал, как за его спиной открыли дверь и сказали кому-то:
— Курт, дорогой, не в службу, а в дружбу, приведи сюда этого… доктора, в общем.
Какое-то время тянулась тишина. Потом в комнату вошли. Но на этот раз Турукин боялся оборачиваться. А Лучков вдруг напрягся и встал с кресла, крепко скрестив руки на груди.
— Ладно, Турукин. Ты будешь жить…
— Зачем?! — услышал Артист за своей спиной и сразу узнал голос своего подневольного врача Рауфа.
— Молчи! — властно прервал его Лучков. — Ты будешь жить, Турукин. Но ты должен кое-что понять. И поэтому… короче, Рауф, вырежешь ему одну из почек!..
За спиной Артиста раздался дикий хохот подпольного эскулапа. Но мерзкие звуки эти пролетели мимо Турукина, как за окном вороны. Все решал не он, не мясник, а этот мозгляк Лучков. И вчера еще легендарный Толик или великий Артист впился глазами в лицо Лучкова, но не увидел там ни малейшего сочувствия.
— Но я этого не хочу… — сказал он упавшим голосом.
— А другие хотели?
— Какие другие?! Я этого не хочу, я, я, я-а-а!
Солнце ослепительно ударило Туру кину в лицо. И в глазах его стало темно.
ВМЕСТО ЭПИЛОГА
Наверное, многим приходилось читать в других книгах, и не раз, что сия рукопись, мол, была «найдена в гостиничном номере». В иных случаях авторы сообщали, что «историю эту им рассказали очевидцы событий». Искушенному читателю оставалось лишь улыбнуться столь наивному приему завлекания.
Но в данном случае все обстояло именно так. Не станем утверждать, будто здесь не изменено ни слова. Напротив: слова-то как раз тут наши. Это мы написали. Написали, но не сочинили. За нас это сделала сама жизнь. Все события имели место, и тому есть косвенные доказательства. Помните, в одном из эпизодов крымской одиссеи героев Лука говорил о знакомых ему литераторах, братьях Ивановых? Лука Лучков имел в виду именно нас.
В этом повествовании мы ничего не прибавили, а скорее приуменьшили. Потому что действительность была еще ужаснее, еще фантастичнее. Стало быть, эта книга не вполне документальна — здесь не вся правда. Но здесь только правда.
Есть серьезные основания думать, что история эта не окончена. И таким образом мы рискуем своей публикацией навести кое-кого на след. Что ж, мы не спешили отдавать роман в издательство. Сделано это было лишь по настоянию того человека, который здесь назван Лукой. Ему и нести ответственность, ему и расхлебывать кашу, если таковая заварится. Хотя во многом рискуем и мы. Ведь те, кто заинтересован встретиться с Лукой, могут попытаться вытрясти информацию из его доверенных лиц — братьев Ивановых. Поэтому вынуждены сразу заявить: никакими дополнительными сведениями о происшедшем мы не располагаем.