2.4. Рассмотрим ещё один вариант расположения времени и событий, его ещё называют вариантом Ку в честь учёного Годфрида Ку, его открывшего. Здесь мы имеем дело не с линейными, а с двумерными событиями. На плоскости событий расположены два линейных времени, одно движется в одном направлении, другое в противоположном. Долгое время учёные не понимали, каким образом времена не аннигилируют друг друга, – до тех пор, пока не…

Две истории идут в противоположном направлении, два мира поглядывают друг на друга.

В одном мире вселенная только что появилась, в другом – её уже постигла тепловая смерть.

В первом мире родились первые звёзды и планеты, во втором – еле теплится жизнь последней гаснущей звезды.

В первом мире огненный шар Земли потихоньку остывает, во втором – раскалённое Солнце расширяется, глотает планеты.

В первом мире рыбы неуклюже выползают на сушу, во втором в это время последние пауки отчаянно цепляются за жизнь в раскалённой пустыне, какой стала Земля.

В первом мире древний человек показывает соплеменникам, глядите, как я выдумал, берём рогатину, привязываем воловью жилу, сюда камень кладём, натягиваем, отпускаем, эдак можно рябчиков бить… Нда-а, голова у тебя, Адам, что надо… да как в него попадёшь, в рябчика этого…

Во втором мире в это время президент планеты решает сложный вопрос: в условиях топливного кризиса надо временно отключить от тока виртуальных людей… Но при этом про себя он точно знает, что это временно растянется на постоянно. Топлива нет, и не будет.

В первом мире Коперник смотрит на звёзды, во втором – трёхдневный траур царит на планете, экспедиция на Тау Кита пропала без вести.

Два мира пересекаются – где-то там, там. В одном мире в это время последние люди прячутся под землёй от раскалённого солнца. Во втором мире в это время земля, ещё не знающая человека, цветёт и благоухает, отогретая после оледенения. Миры пересекаются, горстка выживших людей перебегает из бункера – на зелёные холмы, здесь и заживём, парни, зажигалка с собой есть у кого, а то без огня невесело?

Я завидую ему.

Я завидую самому себе.

Я завидую самому себе, идущему навстречу. У него ещё всё впереди, он ещё только вышел из дома, ещё только перебирает в памяти, что нужно купить, сигареты, ещё что-то хотел, не одними же сигаретами питаться…

У него ещё всё впереди. Он ещё только встретит тебя, ты ещё только порвёшь сумку, вы ещё будете вместе собирать по площади не то помидоры, не то яблоки…

Он ещё не терял тебя. Он ещё не звонил через два месяца, ещё не слышал в трубке незнакомый голос: а вам Ирочку, а Ирочка…

Я завидую.

И я ненавижу его.

Он идёт мне навстречу, он кивает мне – как старому знакомому.

Наши миры встречаются на какие-то доли секунды, я бросаюсь на него с ножом, чтобы занять его место…

…просыпаюсь.

Половина третьего ночи.

Тебя нет.

Тебя уже нет.

Глава 8. Маленький самолёт

Разбегаюсь – вдоль по шоссе, бегу со всех ног, давненько не бегал, со времён каких-то физкультур, бегу, разбрызгиваю осенние лужи с первым снежком.

Бегу – на ограждения, на колючие проволоки, во весь дух.

Кто-то одёргивает меня, кто-то покрикивает: сюда нельзя, нельзя, какое нельзя, что нельзя, ничего не слышу, попрыгиваю над Склоном, уходящим в бездну.

Плохо понимаю, что делать дальше.

Расправляю руки.

Лечу.

Как всё просто, как всё естественно, как никто раньше не догадывался, просто подойти к краю, расставить руки, полететь. А может, раньше этого сделать было нельзя, может, это пришло только сейчас, когда одолели столько веков…

Чуть-чуть помогаю себе руками, лавирую в воздухе, спохватываюсь: надо же ногами, ногами двигать, как будто плывёшь… вот так.

Войны остаются где-то там, там, внизу, на склоне, здесь нет ничего, только пустота, только холодное небо. Кто-то показывает на меня пальцами оттуда, снизу, смотрите-смотрите-смотрите, кто-то пытается подстрелить, врёшь, не достанешь, здесь, наверху, уже не действуют законы времени…

Вижу то, новое плато, там, там, впереди, совсем близко, не надо до него добираться века и века, вот оно…

…просыпаюсь. Долго не могу вытрясти из головы остатки сна, пшли, пшли вон, кш, кш… Ещё закимарить мне здесь не хватало, если найдут меня здесь спящего, мне не жить…

Работать надо. Кому надо, не знаю. Никому не надо, все уже расползлись по домам, спят уже, в три часа ночи, что бы не спать, я один тут как дурак… почему как…

Осторожно прикладываю к джипу крылья. Маленькие, голубиные. Маловаты крылышки, это же сколько голубей надо будет, чтобы машина полетела…

Прикладываю крылья орла. Уже лучше. Но не намного.

Может, вообще отказаться от крыльев, пробовал же я подцепить этот джип на воздушные шарики… или на один воздушный шар, только тогда придётся развести на крыше джипа костёр, мне хозяин потом подо мной костёр разведёт…

Не то.

Припоминаю ещё какие-то возможности. Было у кого-то, подсмотрел, что утром роса поднимается с земли обратно на небо, наполнил бутылки росой, и полетел… Или вот ещё, у Пушкина, всю склянку выпил – верь не верь, и к небу вдруг взвился я пухом…

Знать бы ещё, что в этой склянке было…

Нет, такие методы я тоже пробовал. Привязывал к джипу метёлки, думал, полетит. Чёрта с два. Метёлки, может, сами по себе и летают, но джип они не поднимут, у него три иконки на переднем стекле…

С тихим отчаянием приклеиваю к джипу крыло от самолёта. Второе. Не держатся, отваливаются, но не падают, а зависают в воздухе, а-а, привыкли летать…

Не держатся. Приколачиваю гвоздями, вот так, бум, бум, прямёхонько по корпусу джипа, хозяин мне потом бошку оторвёт… Да и в аэропорту мне тоже бошку оторвут, где я крылья спёр, самолёты их на ночь в гардероб сдают, а я спёр…

Приколачиваю хвост. Для верности ещё цепляю сверху хвост от воздушного змея, теперь точно полетит…

Прислушиваюсь. Не слышит ли кто меня. Не идёт ли кто. А то если кто сюда ввалится, мне точно не жить. Сюда. В темноту гаража. Борисов сейчас дома чаёк потягивает, или чего покрепче, он и не знает, что я тут…

А где ещё, как ещё, можно подумать, даст мне кто-то расправить крылья… ни в жизнь. Засели в своём лучшем из миров, пораспихались по офисам, по квартирам улучшенной планировки, по супермаркетам, сидят, боятся высунуться туда, где обрывы и дальние города, где происходит что-то такое, что не укладывается в бизнес-планы и тайм-менеджмент…

Обречённо разводят руками, ну конечно, надо, надо, ну вы дерзайте, вам кто-нибудь денег даст, желаем успеха…

Чёрт…

Нет, померещилось…

Нет, чёрт…

Поворачивается ключ в замке, ну не на-адо, ну пожала-алуйста, ну меня не-ет, не-ет, хочется как в детстве, сложить руки: я в домике, я в домике, или вообще огрызнуться, пошли на фиг, я не играю…

Чёрта с два.

Заходят. Двое. Узнаю Митяню, он тащит за собой ещё двух здоровяков, а не до хрена на меня одного, или вы думали, тут целая стая на хозяйский джип налетела…

Он ещё не нападает. Он ещё только смотрит. Он ещё играет со мной. Как кот с мышом. Может, ещё можно выкрутиться… не знаю, как…

– Чё делаем?

– Джип ломаем, – отвечаю как можно непринуждённее.

– Я серьёзно.

– И я серьёзно. Хозяин вон сказал… самолёт ему… чтобы туда, на плато улететь…

Митяня не верит, Митяня ещё сомневается, Митяня ещё звонит кому-то, да кому кому-то, хозяину и звонит… Тихохонько-тихохонько подбираюсь к двери, может, ещё улизну, ещё успею…

– Шеф, а вы этого нанимали самолёт вам делать… ну этого… ну такого… ну, этого… он ещё джип вам сломал… ну, тогда разбил, а сейчас сломал… а? Яссн…

Бегу. Раньше надо было бежать, ещё когда не обступили, не окружили, так и кажется, счас начнут толкать лапками, как кот мыша, беги, беги, а мы тебя погоняем…