Цокот каблучков
Когда я слышу цокот каблучков,
То в предвкушенье сладко замираю.
А вдруг – красавица? И, если без очков,
Глаза таращу: где ж она такая?
Рассудок вдруг подсказывает: стоп,
Не торопись! Ведь вид и суть различны;
Не трепещи, не будь как остолоп;
Веди себя достойно и прилично…
И вот – она! В натуре – предо мной.
Высокий класс! Реально: как богиня!
И я сражен. И словно сам не свой.
И даже рот восторженно разинул.
Мне наплевать, что в голове у ней,
Быть может, вакуум иль куча тараканов.
Да и вообще: чем женщина глупей,
Тем меньше шансов, что она обманет.
Памяти Иосифа Бродского
(читать монотонно вслух, с легким подвыванием)
Среди темных аллей вдалеке от несчастной России
Я по берегу Сены шагаю неспешно и важно пешком.
И прохожие смотрят и смотрят мне пристально в спину,
Но не в курсе они, что ведь я диссидент и поэт (и известный притом).
За стихи, что писал я в дыму и на кухне былых коммуналок,
Мне Советская власть припаяла жестоко тюремный Сибирский острог.
И в суровой тайге среди урок-уродов на зонах лесоповалов
Я на звёзды смотрел и вмещал постепенно все смыслы меж строк.
А когда отпустили меня наконец те глупцы, дураки-коммуняки,
Я известным стал в мире, как гуру, поэтом великим на шаре земном.
И в Стокгольме меня короли принимали с улыбкой в моднючейшем фраке.
И обмыл я награду прекрасным французским вином (и шампанским игристым потом).
А когда я закончил свой тернистый жизненный путь и забыт был Парижем,
И на кладбище где-то улёгся средь знатных и прочих различных людей,
Мне берёзы России остались (вот странно!) немножечко капельку ближе,
Чем Монмартр и Пигаль, наводнённые кучей бездушных лядей.
В ресторане
(пародия на одноименный стих Александра Блока; к 130-летию со дня рождения поэта)
Никогда не забуду вечернее небо.
Оглушенный пожаром зари,
Я глаза приоткрыл (то ли быль то ли небыль?)
И увидел в заре фонари.
Я дремал в глубине опустевшего зала.
Пела скрипка. Зажглись фонари.
Я был в позе хорош. И отпил из бокала.
Как на небо попал для любви!
Ты взглянула. Я тоже взглянул, тоже дерзко.
И, отвесив надменный поклон,
Я тебе улыбнулся. Ответила резко:
«Ты еще не поэт, хоть влюблён».
И синхронно заныли певучие скрипки.
Исступлённо по сердцу скрипя.
И презренье твоё было лучше улыбки.
И дрожала рука у тебя.
Закрыть
Как отключить рекламу?
Ты рванулась не к небу, поскольку не птица,
Ты прошла. Ну, а я, задремавши, заснул.
И дыхнули духи. Тут же я сквозь ресницы
В твоём шёлке почти утонул.
Ты мне взоры бросала. Бросая, кричала:
«Ах, мой друг, я желаю любви!»
Где-то скрипка стонала. И ты мне сплясала.
И визжала: «Ты – мой визави!»
P.S. При всём моём уважении к Блоку, его стих «В ресторане» довольно слаб и наивен; в нём масса тавтологий и неудачных пассажей.
Непроизвольный мужской рефлекс
Вселился как-то в поэта с годами бес.
Тестостерон в крови по весне взыграл.
И вот (непроизвольный мужской рефлекс!)
Себя султаном он чувствовать сразу стал.
От женщин разных, ну, просто отбою нет.
Такие страсти вокруг и внутри кипят,
Как будто крон-принцем он стал 18-ти лет.
Восторженно дамы аж в очереди стоят.
И всех зазноб в гарем принять поэт порешил.
Созвал гостей. И устроил шикарный пир.
Три дня он как следует ел и неслабо пил.
И хором пели невесты: «Ты секс-кумир!»
Но вот настала пора перейти от словес к делам.
Разделись дружно все жёны и стали в ряд.
Но не случился с поэтом тот самый рефлекс для дам.
Мораль: не хапай жадно всех баб без разбору подряд!
Зачем жена?
(дружеская пародия на стишок Анны Ромашкиной «Мамочка, зачем жена?»)
Ежли хочется жениться,
Ето вам не в бане мыться.
И какой бы ни был гений
У своих стихотворений,
Но на Музу просто так
Не запрыгивай, дурак!
Не насилуй смысл и рифмы.
Метром меряй биоритмы.
И держи пред ей фасон,
Коль не враг и не масон.
И тогда она (вся – «ню»)
Не воскликнет «мать твою!»
Тикают часики
(пародия на чей-то стишок)
Тикают часики, тикают,
Резво секунды бегут.
Пальцы по клавишам кликают.
Рифмы рождаются тут.
Слово за слово цепляется.
Стих сочиняется сам.
Вроде уже получается.
(Восемь минут, по часам).
Много стихов – это радостно.
Книгу потом бы издать…
Дни пролетают так благостно!
Жаль, не воротятся вспять…
Скрипочка где-то пиликает…
Стрелка по кругу ползёт…
Тикают часики, тикают…
Так моя жизнь и пройдёт…
Краткие пародии на стихи. ру
Обычно я не называю пародируемых авторов, чтобы не обижать, и не цитирую, чтобы не перегружать текст. Но всё равно некоторые обижаются… А что ж обижаться-то? В пародьках ведь слова почти те же самые и стиль тот же, и исходные глупизмы. Перефразируя указ Петра Первого о речах бояр в Думе, можно предложить для Стихиры такую формулировку: «…А всем гениальным пиитам – размещать свои вирши на главной странице, чтоб дурь каждого видна была». Поэты пишут, пародист пописывает.