- Не знаю.
- Спасибо. Это все, что меня интересовало.
Ситуация начала выходить из привычных рамок. Оставив в покое телефонный аппарат, Вадим подошел к окну. В доме воцарилась неживая тишина. А там, за окном, падал снег, и шли люди, закрывая лица от назойливых хлопьев. Они не видели Вадика Романова, им было безразлично, что рядом, в считанных метрах, за стеклами с сигнализацией и железной дверью стоит какой-то Вадик и пытается понять: жив он или умер, да и жил ли он когда-либо на этой планете?
"Все в порядке, все по плану", - убеждал он себя. Но...
Он перестал чувствовать присутствие людей. По ту сторону окна проплывали другие люди.
Вадик подошел к серванту, открыл дверцу и достал из-под сложенного белья Кобру, классный американский револьвер, купленный им несколько дней назад с помощью Лени. Продавца звали Стасом, на вид ему было лет семьдесят.
Стас работал на своей квартире. Его длинные седые волосы скрывали слуховой аппарат, на его сгорбленных плечах лежал пыльный плед. Старик имел облик страстного филателиста, с одной поправкой - его коллекцию составляли импортные пушки.
- Проходите, мальчишки, проходите, - радушно поприветствовал Стас Леню и Вадика.
Повысив голос, Леня объявил:
- Это Вадим.
- Да, да, ты мне говорил, - улыбнулся дед.
- Мы посмотрим револьверы, - прокричал Леня.
- Револьверы, так, револьверы, - закивал Стае. - Садитесь, разбойники, сейчас вынесу.
Старый пиротехник удалился. Друзья присели на стулья.
- Чего орешь? - спросил Вадим.
- Он глухой, - объяснил Леня. - Говори ему на ухо и погромче.
Стас вернулся с четырьмя пушками, любовно разложил их на столе и начал комментировать:
- Смитт-Вессен. Армейский, двадцать вторая модель, калибр сорок пять.
- Нет, - сказал Вадик.
Рядом лежали штуковины посимпатичнее.
- Кольты, - объявил Стас. - Курьер, Детектив, Кобра…
Потеснив два первых, Вадим ухватил короткий ствол Кобры. Сверкнув туловом, на его ладонь легла пузатая красавица. Это была любовь с первого взгляда. Пушка точь-в-точь такая, какую он рисовал в воображении. Поиграв с барабаном, помусолив со всех сторон рукоятку, он признался себе, что лучшего револьвера не существует.
Зафиксировав момент прилипания оружия к рукам клиента, Стас заверил:
- Самый популярный барабан в Америке. Пугает, убивает, - все, что угодно. С этим дулом лучше не шутить. Бьет наповал. Отличная машина.
- Калибр?
- Сорок пять.
- Меньше нет?
- Устроить можно, но будет не раньше, чем через месяц. Скорее всего, в следующем году.
- Не надо, - сказал Вадик. - Меньше не надо. Кобра?
- Кобра.
- Он мой.
... Приласкав красивую пушку, Вадим крутанул барабан, защелкнул его и прицелился в сервант.
«Ублюдок, - выругался он, представив на месте стекла в серванте пятиугольную физиономию Полицая с ядовито-голубыми глазами. – Чучело!»
И спустил курок. Раздался глухой щелчок. Револьвер был не заряжен.
«Что за прикол? Кто это разыгрывает? Вычислю - чайник откручу!»
С прапорщиком Полоцким по кличке Полицай Вадик познакомился в Венгрии, куда их с Мишкой занесло после учебного подразделения. Этот Полицай невероятно любил вареную колбасу. Он разрезал килограммовую палку вареной мадьярской колбасы на три одинаковых ломтя вдоль и один раз - поперек. Получалось шесть увесистых кусков размером в стельку. Далее Полицай брал длинный кукурузный хлеб, разрезал его на четыре ломтя и делал четыре огромных бутерброда. Он был старшиной дивизиона, есть ему надо было плотно.
Да, но куда уходили два оставшихся куска вареной колбасы?
Они доставались тому счастливчику, который чем-либо спровоцировал повышенное внимание старшины к своей персоне.
Полицай принимал регулярное участие в соревнованиях по какой-то страшной борьбе. Соревнования проходили нелегально (в те времена даже карате находилось в подполье) и собирали участников со всех воинских частей ЮГВ. До солдатского состава об этих боях доходили одни слухи, болтали, например, что Полицай каждый раз возвращается победителем. И немудрено. Прапорщика Полоцкого огибали стороной, с ним старались не сталкиваться в узких местах и шутили в его присутствии очень сдержанно (исключительно о тех, кого Полицай на дух не выносил): о Михаиле Горбачева, соседней артиллерийской части, мадьярах, евреях, москвичах и ленинградцах. Его лазерного взгляда избегали как гиперболоида инженера Гарина. Особенно солдаты. Офицеры этого не афишировали, но избегали тоже.
В углу казарменного кубрика он соорудил себе спортзал с набитыми двухметровыми чучелами, перекладинами, штангами, гантелями, и выдавались дни, недели, когда он просто там жил, вылезая лишь за тем, чтобы поесть или полчасика провести на очке.
Когда Вадика и Мишку определили в дивизион Полицая, к ним подкатил шустрый хлопчик, старичок с пилоткой на затылке и в мятых сапогах (такие, обязательно мелкого роста, шустрые хлопчики крутятся в любом армейском подразделении: они обо всем узнают первыми и с энтузиазмом бегут докладывать "наверх" о последних происшествиях):
- Вы с Ленинграда? - спросил Лелик (так звали старичка).
- Да, - ответил Миша.
- Вешайтесь! - обрадовался Лелик. - Га! Га! Га! Ленинград, блн! - В полном восторге он потрусил к спортзалу: - Полицай! Полицай! Слышал?! Фраеров из Ленинграда привезли!
Говорят, о вкусах не спорят. О вкусах Полицая не то, что спорить, заикаться было смешно. Он любил вареную колбасу и не любил фраеров из Ленинграда. Ну, что тут поделаешь?
На следующее утро Вадик с Мишкой по команде "Подъем", не глядя, влезли в сапоги и выбежали на зарядку. Проводил зарядку сам Полицай - около часа их взвод колесил вокруг желтого поля подсолнухов. За тот бешеный час у фраеров из Ленинграда сложилось такое неприятное впечатление, будто в сапоги залили слой дерьмища. Остановиться и снять обувь было нельзя - Полицай лично задавал бешенный темп пробежке. Только вернувшись в казарму, Миша и Вадик обнаружили, что битый час месили ногами в сапогах вареную колбасу.
То есть, те куски колбасы, которые Полицай не съедал, использовались в качестве стелек для тех, кто ему не нравился. Самым забавным было то, что это не было шуткой, поскольку одна и та же шутка повторялась в дивизионе регулярно в течение четырех лет.
... Вадим убрал с прицела стекло серванта и вернул револьвер на место, под простыни в бельевом шкафу.
"Интересно, исчезли только мои телефоны или...?"
Он взял с полки телефонную книжку и отыскал номер разрешительной комиссии, в которой готовился получить право на ношение газового пистолета (в 90-х это более-менее помогало легализовать револьвер двенадцатого калибра).
"Если и тут мимо, то крышка, натуральная крышка. - Он предпринял последнюю попытку сразиться с умным японским телефоном: - Как это получается? Номера-то правильные! Значит, что-то неправильно вообще, везде и в принципе..."
- Алло?
- Разрешительная комиссия?
- Да, - ответили на проводе.
- Да?!! - воскликнул он, - Это правда?!
- А что случилось? Что вы орете?
- Простите. Можно поговорить с капитаном, Игнатьевым?
- Как, вы сказали, фамилия?
- Игнатьев Виктор Сергеевич, капитан.
- Нет, я такого не знаю.
- Только не бросайте трубку!
- Да успокойтесь вы, никто не бросает трубку. Вы по какому вопросу?
- Я оформлял документы на газовый пистолет. Они должны быть у вас. Я хотел узнать, когда мне подойти? Моя фамилия Романов. Романов Вадим Ильич.
- Подождите, я взгляну.
- Хорошо, хорошо, я не тороплюсь.
И тут Вадик вдруг ясно понял, что документов не бу¬дет. Он их не чувствовал. Но главное, он вообще не чувствовал присутствия людей. Это было нечто. Новое и дикое. У любого человека, будь то Робинзон Крузо на необитаемом острове или свежеупокоенный труп, не возникает подозрения в этой проклятой пустоте. Робинзон всегда знает, что есть кто-то, кто его помнит; для того, кто стал трупом, начинается другая жизнь. А тут как-то сразу атрофировалось все, что давало гарантии твоей принадлежности к системе мирового кровообращения. Пустота разверзалась как бездна, засасывала как болото. Лег, заснул и проснулся в другом мире. В новом. Нереально, но так. В этом трахнутом новом мире не нашлось места даже засаленному капитану Игнатьеву, которому он положил триста рублей в карман - проходную квоту за отсутствие проблем при оформлении корочек. Игнатьев, и тот исчез вместе с взяткой!