«География и физика месторождений тезеллита»; «Феномен инициации драконов в популяционном и личностном аспектах»; «Разработки: научный и промышленный потенциал»; и самая, на мой взгляд, важная и ценная — «Теория Множественных срезов».

Да, папа, я читала их все. Да — очень мало что поняла и еще меньше запомнила. Но если бы мне удалось разыскать эти рукописи и донести их до тех, кто способен вникнуть, разобраться, оценить… Только не смейся, папа, даже если я впаду в пафос. Над такими вещами не смеются.

Это придало бы смысл моей жизни. И — не на человеческом, но зато на социальном, глобальном, мировом уровне — отменило бы Мишину смерть.

Я прочла всё, что писали о конце колониальной эпохи Среза. О нашем конце. О наших резиденциях, летней и зимней, — сожженных, снесенных до фундамента, о малых строениях, превращенных в разработческие склады или переоборудованных для туристов. А перед тем, конечно же, разграбленных, распроданных с аукционов, растащенных по частным коллекциям… Ничего. Ни малейшего следа.

Не знаю, где именно Миша хранил рукописи. Может, и не в замке, где мы жили до последнего дня, а где–нибудь еще, поближе к месту работы. Если быть до конца откровенной, я очень мало внимания уделяла написанному им — читала, но не вчитывалась, восхищалась, но не пыталась как следует понять. О том, чтобы восстановить его монографии по памяти, не может быть и речи. А впрочем, такое не удалось бы никому. Михаил Анчаров был великим ученым, папа. Если б только ему не приходилось так много заниматься в жизни другими, не связанными с наукой вещами…

Хорошо, не буду тебя раздражать. Я знаю, как ты к нему относился и относишься до сих пор. Знаю, что именно он, которого ты отличил еще мальчишкой, допустив в состав той первой экспедиции, которому дал дорогу и шанс, — в конце концов лишил тебя Среза. Среза и меня… хотя не уверена, что последнее когда–то было для тебя важно. Я стараюсь верить, что да. Но и ты постарайся осознать: теперь я — с тобой. Навсегда.

Помоги мне разыскать Мишины рукописи! Думаю, тем людям, с которыми ты ведешь свои двойные и тройные игры, может быть что–то известно. Не всё; иначе они не стали бы с тобой играть. Ведь твоя главная ставка — Ресурс, правда? Но ты блефуешь. У тебя самого выхода на Ресурс нет. А вот они могут и обладать им, сами того не зная: надо быть очень неординарным и мыслящим человеком, чтобы разобраться в Мишиной «Теории Множественных срезов».

Понимаю, как это рискованно. Но ведь ты можешь! Проведи многоступенчатую операцию, используй их, обведи вокруг пальца!.. Ты же этим живешь, я знаю. А мне тоже необходимо хоть чем–то жить…

Заканчиваю; пора бежать на курсы языка. Кстати, у меня неплохо получается, учительница на каждом занятии восхищается моим произношением. Хорошо, что я все–таки туда записалась, и ужасно жаль, что так и не удалось уговорить тебя. Попадаешь в совсем другую жизнь. Иногда после занятий мне кажется, будто я всегда жила здесь, в Исходнике, разве только в другой стране. А Срез… нет никакого Среза. Так, экзотический, развивающийся и очень дорогой курорт…

А может, поддаться этому ощущению, позволить ему стать единственным и главным? Зачеркнуть всё — и просто жить?

Не знаю.

Когда вернусь, перечитаю это письмо. Не исключено, что оно покажется мне истеричным и совершенно лишенным смысла. Тогда, конечно, ты его не прочтешь.

На всякий случай — до свидания, папа.

Твоя Эвита,

15.09.25.

ГЛАВА III

Узкоглазая докторша вчера вечером сказала, что завтра приедут родители. То есть, уже сегодня. Стар тогда кивнул с равнодушной мордой лица — родители и родители, обычная вещь, — а потом весь остаток дня думал, как же так случилось, что отец… Как мать вообще его разыскала? Может быть, увидел по телику и объявился сам? Возможно, предложил матери денег… она, само собой, отказалась… поругались на этой почве: насколько он помнил из детства, они не в состоянии находиться рядом больше пяти минут и не ругаться. Потом нашли компромиссный вариант — заказали на двоих телепорт в Срез…

Стар фантазировал на данную тему до самого сна. А сегодня утром проснулся с четким, будто подсказанным кем–то пониманием: никакие это не родители. Просто мама с Михалычем не хотят нарываться на лишние вопросы и запреты. И, в общем–то, они правы.

Только почему–то сразу стало тоскливо.

Далеко за окном пролетел пассажирский дракон, семнадцатый за сегодняшний день, если считать после обхода. Умное, а главное, продуктивное занятие — подсчитывать пролетающих драконов. На ближайшие несколько месяцев. На вечность вперед.

И дело даже не в том, что на большее он не способен. Дело в том, что от него ничего уже и не нужно. Никому. Всё кончилось. Он рассказал всё, о чем давно должен был рассказать, и тем самым поставил точку на этой истории. Во всяком случае, для себя самого. Здоровенную, жирную точку.

…Она даже не зашла попрощаться.

А теперь он один. Один во всем Срезе. Вот и неплохо: никакая Дылда не заявится в палату, как привидение, не сядет на кровать, не поклянется остаться здесь навсегда и не признается в убийстве… н–да, с Дылдой он бы точно не соскучился. Даже где–то жаль, что она уже бесповоротно в Исходнике. И Бейсик — с ним весело, никогда не угадаешь заранее, на какие фокусы он еще способен. А вообще–то, усмехнулся Стар, он был бы рад сейчас и Открывачке. Или Воробью.

Размечтался. Никому он нафиг не нужен, кроме матери и Михалыча. Ни пацанам, которые после похорон Марисабели, скорее всего, разбегутся до сентября, найдут, чем заняться, каждый по отдельности. Ни Дылде, которая, порыдав вволю, преспокойненько забудет о нем до школьных времен.

И ни тем более — ей.

Ее он больше никогда не увидит. Ее не увидит никто из тех, кто знал учительницу языка и литературы Еву Николаевну Анчарову. Ребята помогли ей исчезнуть, и можно не сомневаться: она растворилась бесследно, оставив в дураках своих врагов и в недоумении — просто знакомых. А что касается него самого…

У нее совсем другая жизнь, и если он, Стар, случайно соприкоснулся с этой жизнью, нездешней и настоящей, сыграл в ней какую–то роль, то ему просто повезло. Такое везение не повторяется. Забудь. Или наоборот — помни. Вспоминай по дням, по минутам, по мгновениям, на которые вы пересеклись. Тем более что времени впереди…

— Вот он. Давай!

Стар недоуменно повернул голову. И ослеп.

Когда он проморгался, девушка с огромным фотоаппаратом делала снимки, сидя на кровати у него в ногах. Щелкнула еще пару раз, потом встала, опять нацелилась, щелкнула, опустила черную махину и сказала:

— Нормально.

Он приподнялся на локте и выговорил, кажется, угрожающе:

— Не понял.

— Не люблю, когда позируют, — объяснила девушка. У нее была прикольная прическа: мелкие косички на половине головы, а другая половина стриженая. — Меня зовут Маша.

— Сергей. Можно Стар.

— Я в курсе.

— Машка в курсе, — подтвердил оттуда, куда голова категорически не поворачивалась, знакомый голос. — Она давно с тобой работает. Только ты ни разу не позировал, она этого не любит.

— Привет, Анатолий, — сказал Стар.

По правде говоря, он не особенно удивился. Конечно, журналист должен был объявиться снова, он единственный, кому до сих пор что–то от него нужно… вот только совершенно вылетело из головы. Толик еще вчера так и рвался продолжить разговор, когда дежурная медсестра вытолкала его из палаты вслед за пацанами. Но ему, Стару, было не до того, потому что минутой раньше выбежала в коридор рыдающая Дылда, а за ней, наскоро уточнив у пацанов время телепорта, — она…

Он уже знал, что она не вернется.

Он ее ждал.

А потом медсестра сделала укол, и захотелось спать.

Толик обошел вокруг кровати и, наконец, возник в поле видимости. Со вчерашнего дня он конкретно изменился. Был стильный и зашуганный — стал помятым, небритым и сверкающим, как новенький сидиром. Хоть у кого–то жизнь удалась. И чего ему, хотелось бы знать, надо?