О эта женщина,

Такая же, как все:

Рот полумесяцем,

И невеселый смех,

И смутных крыльев проблески,

Но вниз влекущий страх,

И вечно поиски

Впотьмах, впотьмах.

Мне этой женщиной

(Она как дым прошла)

Не жемчуга завещаны,

А только два крыла.

Сказала: Вспыхни заревом,

Птенец мой, полетев!

Лететь заставила,

Сама – сгорев.

Я больше ничего от встречи не ищу,

И стала цель моя давно невероятной.

Охотник райских птиц, я уроню пращу,

И птицы полетят над тишиной закатной.

Ни к светлым волосам, ни к звездному плащу

Я рук не протяну в хвале тысячекратной,

Но только помолюсь и горестно прощу

Пустынные глаза и голос невозвратный.

И если ты ушла без ласкового слова

И сбросила меня безбольно и сурово,

Как лишнюю слезу с подкрашенных ресниц, –

То дай мне у конца твоей чужой дороги

Поклоном проводить к воротам вечным дроги

И знать, где ты лежишь, чтобы склониться ниц.

Провода, о чем поете

И какие вдаль несете

Крики боли, счастья, мести?

Провода гудят все вместе;

За верстой летит верста,

Мир как птица пролетает,

И от каждого поста

Телеграфный столб взывает:

Весть идет! Кому?.. Куда?..

Чу, не спите, провода.

Кто и где, не всё равно ли?

Ранен воин в темном поле,

Шхуну в льдах затерла вьюга,

Ищет друг по свету друга,

Или чья-нибудь рука

Словом ласковым сверкнула

И от скорбного виска

Отвести успеет дуло, –

Весть идет! Кому?.. Куда?..

Чу, не спите, провода.

Мы не спим, мы не устали.

В каждом нерве чуткой стали

Рвется, бьется птицей пленной

Телеграфный пульс вселенной.

И на страже у судьбы,

В блеске зорь, в дожде, во мраке,

Часовые слов, – столбы, –

Напряженно ловят знаки.

Весть идет! Кому?.. Куда?..

Пойте, пойте, провода!

Мне хочется молить кого-то сквозь века,

Сквозь солнце дальних дней, когда меня не будет.

Ведь через триста лет, по-прежнему легка,

Весна придет к окну, и сонный дом разбудит,

И белокурый луч заглянет в груды книг,

Старинные листы позолотив апрелем…

О через триста лет,– я вижу этот миг,-

В шкафу мои стихи с их горечью и хмелем.

Кто будет их читать, пусть слышит голос мой,

Пусть волею мечты он разрешит задачу,

И мертвая давно, я сделаюсь живой,

Такою как сейчас, когда пишу и плачу.

Пусть в музыке стихов, где снега и огня

Высокие тона поют как в небе птицы,

Отыщет он не ритм, не звуки, а меня,

И молодость мою, и темные ресницы.

Пусть я войду на миг весною в чей-то дом

И улыбнусь в окно потерянной отчизне…

Ведь я сейчас живу, как будут жить потом,

И слышу четкий пульс моей поющей жизни.

Клубится лес в весеннем дыме,

Звенит капель, синеет таль.

Помилуй, отче Серафиме,

Мою звериную печаль.

И я, как ты, из серой персти

Рожден для смерти в ночь весны;

Я тоже стар, и в бурой шерсти

Белеют клочья седины.

В твоей лачуге радость Божья,

Ты сгорблен, благостен и сед,

В разливах рек и в бездорожьи

Твоих лаптей затерян след.

Позволь мне тихо перед входом

На снег растаявший прилечь,

Ходить в июньский день за медом,

Тебя баюкать и стеречь?

Плывет в лесу смолистый запах,

И капли падают, шурша…

Возьми меня. В простертых лапах –

Моя звериная душа.

Я люблю Серафима из Сарова,

Лесного, клобушного, старого,

С медведем в глухом овраге.

Где ветхая хижина кроется,

А в грозу Пресвятая Троица

Летит в громовой колымаге.

Как свеча он теплился в келейке

А кругом шелестели в ельнике

Бесенята, жуки, уродцы,

И звереныши над дорожками

Шушукались, двигая рожками:

Попьем из святого колодца?

Медведь их нянчил, укачивал:

Помолитесь, родные, иначе вам

Будет голодно, будет горестно.

Так молились: все безответные,

Только ели шуршали ветками,

Роняя шишки над хворостом.

А когда из мира незримого

Смерть дохнула в лицо Серафимово,

Он прилег на мшистой завалинке

Ясным вечером, в воскресение,

Сквозь листву парчевую, осеннюю,

Чернея скуфейкой маленькой.

И такой вокруг него радужный

Свет мерцал, что крестилась набожно

Тварь лесная в кустах можжевельника,

А медведь, как учила заповедь,

Прикрыл неумелой лапою

Святые глаза отшельника.