-- А что вам еще для работы надо?

  -- Водки. Побольше. Но - потом.

   И началось. Курицы бегают по полю. Беспорядочно. Самопроизвольно. Хаотично. Как пробегает мимо колоды, ты ее хвать. За лапки перехватил, встряхнул. На плаху - шмяк. Топором по шее - хряп. И безголовую тушку в сторону, в кучу. А они ж, гадские пернатые, в куче лежать не хотят - вскакивают и разбегаются. И вскоре, в результате нашей активной ударной трудовой деятельности, бегает по полю охренительная толпа белых курочек. Без голов. Из некоторых еще кровь льётся. И - молча. Поскольку кукарекать им уже нечем. Сюр... "Всадник без головы" нервно курит в сторонке. Хотя... Ему же, бедняге, тоже... нечем дым пускать.

   Директриса тогда, как из магазина вернулась и все это увидела, только и сказала: "Ну, вы и звери, ребята". Больше к нам и не подошла. А я лет десять курятину... избегал. А потом ничего, прошло.

   Опа! Я уже и дверь открыл. Тяжело. Разбухла-то дверь. Некачественно сделано. Ничего. Подтешем. Во какой у меня хозяйский глаз прорезался. Ещё и нет ничего, кроме собственных умозаключений, а уже прикидываю - есть ли у моей горбушки (моей!) в хозяйстве рубанок. И вообще, как у них в этой эпохе с плотницком инструментом. А то по Тургеневу с Щедриным - забрось русского мужика хоть на Северной полюс, да дай топор да пару рукавиц, - он тебе и избу, и двор поставит. Может, я не настолько настоящий русский, работать люблю качественным инструментом. Поскольку корячится из-за того, что кто-то не додумал или там украл - не вдохновляет. Особенно на Северном полюсе.

   Какой-то тулупчик нашёлся, обувка типа "прыгай с печки - не промахнёшься". Вторая дверь пошла легко. И я остолбенел.

   Солнце. Небо. Снег искрится.

   Тут после каждого слова надо по паре восклицательных. В избе - темно, сыро. Запахи всякие. А тут... У меня такое только в Эйлате было. Попали туда после нашей осенне-зимней недо-весны. А там - 34 в плюсе. Местные в тенёчек прячутся. А я вышел на солнцепёк посреди автостоянки и стою - "светло" это просто ем. Глазами, кожей. Оторваться не могу. Понимаю, что надо бы уйти. Солнечный удар там, или обгорю. А... еще хочется. И не важно на что смотреть - хоть на резиденцию хашемитского короля на том берегу, хоть на ракетно-зенитные на этом - вокруг везде свет солнечный. Ощущение замороженного нутра прошло только через неделю. Оттаяло в бассейне. И потом еще с месяц, уже и на севере, но тепло внутри держалось.

   Тут на меня моя горбушка налетела. Начала в дом запихивать. Типа "заболеешь". Но какое-то другое слово. Что-то про "ор". Нихт ферштейн совершенно - не понимаю. Горбушка в дом толкает, кудахтает аж в крик. В доме куры орут. Тоже "кудах-тах-тах". До изобретения пороха еще... ну не знаю сколько. А они уже пулемёт изображают.

   А "ор" это не от "орать". Просто не разобрал - "хвор". Ну так кто ж спорит... В постелю и дремать. Но... ёшкин корень! Я видел солнце! И снег. А жить-то хорошо. Хоть где. Или - хоть когда.

   Горбушка потом целый день задумчивая такая ходила. Уже к вечеру стала мне делать перевязки на руках. Как-то странно. У меня уже только пальцы были не в порядке. А она и кисти замотала. Мне не до того было - перевязка по отрытой ране вообще занятие изнурительное. Для пациента. А если вместо одной раны - двадцать? На месте каждого ногтя. Поскольку - и на ногах та же хрень. Она уронила вроде чего-то под лавку. Лазила туда, двигала... А потом переставила светец и вплотную занялась моим... мм... мужским достоинством. Я сперва не понял, как-то не готов оказался. Когда она начала старательно так какую-то мазь втирать. Я, кажется, говорил - уколов тут нет. Таблеток, порошков - тоже. Либо отвар - внутрь. Либо кашица жёванная или из того же отвара гуща - наружно. А тут оказалось - и мази есть.

   А она ведь не просто так мне на руках повязки меняла и под лавку лазила. Ручки-то у меня оказываются отнюдь не свободны. Завязки от повязок под лавкой связаны. Тут утконосица цап опять за член. За -- мой. И... мнёт так... интенсивно. Мазь свою втирает. Сначала страшно стало: баба-яга - сексуальная маньячка. Вроде же... накаталась. Или она как ведьмочка в "Вие" - до смерти заездит норовит? А потом дошло: новый цикл лечения. С использованием оригинального лекарственного средства. В форме "мазь пенистая". Не потому что с пеной, а... Ну понятно. Потому и ручки мне связала - чтоб ненароком не нашебуршил. Ничего, безболезненно. Довольно приятно. И греет.

   Утконосая маньячка замотала мне хозяйство, накрыла овчиной, убралась в доме, чмокнула меня в лобик и отправилась спать. Ну, ёк-макарёк, идиллия семейная. А я остался лежать в темноте со связанными под лавкой руками.

   Вот такие шли у меня тихие госпитальные радости. В этой Древней Руси. Потихоньку выздоравливал. Точнее - срастался. Половинками своим. Как тот дождевой червяк из-под лопаты.

   А потом меня сделали "новогодним подарком". Но я этого не знал. И слава богу. Как и то, что Новый год здесь - в марте. Так что, когда горбушка после очередного похода своего "со двора в мир" вернулась вся на нервах - я решил, было, что ей просто... ну сильно хочется. Ан нет. Гербарии свои сушенные начала укладывать, увязывать. Вещички кое-какие упаковывать. На меня всякое тряпье примерять. Последней курице голову отрубила. Когда она следом и петуха обезглавила, я понял - все, съезжаем. Живность без присмотра не оставишь. День-два - максимум. Значит все живое в избе перед отпуском - под нож. Раз и петуха - значит надолго. Замотала она меня в дорогу, как матушка чадо любимое - в детский сад. В три платка и четвёртый - поверх шубейки.

   Варежки, сверху рукавицы. Не только в носу не поковырять - руки в растопырку как ветки у ёлки. Со штанами - проблема. Нету у бабы в хозяйстве штанов. Опиум - есть, а штанов... И валенков... Этой национальной одежды на Руси вообще нет. Бурки какие-то типа "прощай молодость". Сапог вяленый называется. Как рыба воблая.

   Наконец, утром, еще затемно, мужик какой-то на санях приехал. Все-таки - розвальни или дровни? Ворота я еще раньше расчистил. В порядке общеукрепляющих лечебных процедур. Так что пошёл своими ножками и никто меня головой об косяк... И на том спасибо. Сели и поехали.

   Нет, пардоньте. Не ездят на Руси. "А какой русский не любит быстрой езды?" А - никакой. Поскольку, как на флоте не плавают, а ходят, так и здесь. Не ездят - ходят. А если верхом на конях или в лодках по-быстрому - бегают. Ну и как это можно понять? Только путём прямого и длительного контакта с живым носителем языка. Это хорошо, что я к горбушке попал. Больной и больной. Спроса нет. А иначе - чужак. А с чужаком - по рабоче-крестьянски. Всегда. Поскольку ксенофобия есть прямой продукт обоих базовых инстинктов: "хочу жрать" и "хочу трахать". Или по науке - инстинкт самосохранения и инстинкт продолжения рода. А чужак есть всегда опасность сокращения кормовой базы и надувания самочек чужим генетически материалом. У женщин это не так сильно выражено, а вот у самцов... И не только у людей. Инстинкты же базовые. Так что наиболее чистое проявление патриотизма - весенние бои зайцев за зайчиху по-ушастее. От монологов Вольфовича отличаются искренностью участников.

   И только благотворное (или кому как нравится) влияние цивилизации эти инстинкты несколько давит. С многочисленными поучительными примерами. Типа толп дебилов как результата близкородственных сексуальных связей. Или фабрик типа Освенцима и Майданека... Уроки помогают. Но - не всем. И - не всегда. И - не на долго.