- Тут должен быть… долбанный подвал! – тяжело дыша, проговорил я, метаясь по фабрике.

 - Сюда! – позвал Фотограф.

  Я побежал на голос, громко спросив:

 - Что еще?

 - Лестница вниз!

  Отлично.

 - Спускайся, догоню! – крикнул я.

  Судя по нарастающему грохоту, самолеты стремительно приближались. Плохо, чертовски плохо!

  Увидев заветную лестницу, я подбежал и одним прыжком преодолел все ступени, едва не ударившись головой о потолок и не налетев на Фотографа.

  В подвале валялся одинокий труп бандита. Судя по аккуратному отверстию в черепе, убит он был совсем недавно, максимум дня три назад. Но вряд ли стоило надеяться на то, что побывавший здесь зачистил для нас всю фабрику. Даже если и так, ее уже наверняка заселили другие обитатели Зоны…

  Фабрика рухнула. Вернее, ее наземная часть. А вход в подвал оказался завален. Напрочь.

 - Бли-и-ин… - испугался я не на шутку, и Фотограф ткнул меня в плечо.

  Чтобы показать: заваленный выход – не единственный. Но оптимизма это не прибавило.

  Массивная металлическая дверь была услужливо распахнута, словно здесь только нас и дожидались. Всем своим видом она будто приглашала нас войти во тьму, что расползалась прямо за ней…

  Но мне отчаянно не хотелось туда. За дверью, вдалеке, что-то грохотало.

13. Призрачный след

 - Там… что-то есть, - изрядно нервничая, сказал Фотограф.

  Ну вот, и его проняло.

 - Слышу, черт возьми. Вот только… придется туда идти, если мы хотим выбраться, - тоже не особо счастливым голосом сообщил я.

 - По-моему, не стоит и соваться.

 - Что, есть другие варианты? – грустно посмотрел я на него. – Здесь никак не выбраться, - я показал на завал. – Придавило нас. А там может быть выход.

 - Что-то я сомневаюсь… - Фотограф начал кусать губы.

 - Успокойся, - посоветовал я. – Все равно деваться некуда. А пока – привал… Есть хочется.

  Я достал из рюкзака консервы и протянул одну банку спутнику. Тот, подумав, взял и попросил ложку. Нашлась, конечно же, и ложка. В знак солидарности, что ли, я взял себе такую же банку, хотя консервы у меня имелись, что называется, в ассортименте.

  И я едва не поперхнулся, когда в глубине подвала – хотя, наверное, это стоило называть бункером? – раздался громкий металлический лязг, эхо которого еще долго носилось по, видимо, многочисленным коридорам.

 - Это еще что такое? – выпалил Фотограф.

  Я покачал головой: не знаю.

  Было страшно – и кто бы сомневался. Да будь рядом с нами хоть рота солдат, я бы все равно боялся. Неизвестность пугает.

 - Так, - я решил позаботиться о нашей безопасности. – Ешь, а я пока на стреме.

  Я отложил открытую банку и взялся за автомат. Усевшись в углу поудобнее, я направил «Абакан» в дверной проем. Пусть теперь только попробуют сунуться… кто бы там ни был.

 - Не торопись, - приказал я Фотографу. – Жуй.

  Тот сглотнул и, посмотрев на меня, послушался.

  Я знал, что мои руки подрагивают, но поделать с этим ничего не мог. Это происходило скорее даже не от страха, а от напряжения – я понимал, что под землей всегда водятся самые опасные твари. И если одна такая зараза выскочит на меня, то в один ствол могу и не управиться.

 - Я всё, - проговорил в тишине Фотограф.

 - Там есть фляга, попей, - я показал на прислоненный к стене рюкзак.

  Мой спутник выудил оттуда емкость с водой. Алкоголь я с собой, в отличие от некоторых, не беру – еще ударит в голову не вовремя… Ни к чему. А напиться и в Баре можно, если уж на то пошло.

 - Не запихивай обратно, - остановил я Фотографа. – Я тоже буду.

  Тот кивнул и поставил флягу рядом с недобитой банкой с консервами.

 - Ну, теперь ты, стало быть, шухер, - объявил я своему спутнику его роль.

 - Ладно… - он, кажется, паниковать уже не собирался, но все равно на нервах сидел. Руки у него тоже дрожали – я заметил, когда он потянулся за своим «Винторезом».

 - Мой лучше возьми, - я кивком указал на «Абакан». – На таком расстоянии вернее будет.

  Фотограф, не возражая, взял автомат и уселся на мое место, когда я отполз оттуда в угол.

  Завершив трапезу, я сделал несколько глотков из фляги и загрузил ее обратно в рюкзак. Пустую же банку зафутболил в дверной проем.

 - Зачем? – непонимающе спросил мой спутник. – Мало ли что выскочить могло…

 - Вот я и хотел проверить, что там вообще водится. Пока чисто. Вроде.

 - Темно, - охарактеризовал Фотограф освещение за стальной дверью. – У тебя хоть фонарик есть?

 - Да есть один, - я порылся в рюкзаке. – По идее, он к стволу цепляется, но не люблю я так ходить… Неудобно, приходится пушкой в разные стороны тыкать.

 - Давай я прикреплю. К «Винторезу», - сказал мой спутник.

 - Сам попросил, - совсем невесело улыбнулся я.

  Закончив приготовления, мы все-таки вошли внутрь. Фотограф тут же щелкнул выключателем, и луч света прожег темноту.

  Если это и был бункер, то он явно пребывал в плачевном состоянии. Здесь все говорило о запустении, отсутствии человека в течение очень долгого времени и, судя по всему, какой-то локальной катастрофе. По некоторым признакам можно было сделать вывод: бункер - или что это вообще такое? - покидали в спешке, убегали, потому что произошло нечто нехорошее...

  В тишине был отчетливо слышен звук – будто жестяную банку запустили вниз по лестнице, и она скатилась, пересчитав все ступеньки. А еще будто бы полыхнул огонь. Или внезапно сработала жарка…

  Мы двинулись вперед по коридору. И вскоре наткнулись на помещение с колонной посередине. Наверное, когда-то здесь был роскошный зал… но с тех пор много воды утекло.

  Обнаружилась и еще одна металлическая дверь. Тоже открытая. И опять ступеньки.

  Жестяную банку мы действительно нашли. Но я удивился вовсе не этому. А тому, что на поверку это оказалась банка из-под консервов. Та самая, которую пнул в бункер я.

  Не веря своим глазам, даже поднял ее с пола, но да – это была именно она. Я озадаченно посмотрел на Фотографа.

 - Чего? – шепотом спросил он.

 - Моя! – пояснил я, показав банку.

 - Ох ты ж… - он поводил «Винторезом» по сторонам, освещая всю лестницу. – Что за чертовщина?

 - Меткое словечко подобрал… - буркнул я и продолжил спуск.

  Стало холоднее. Лестница привела нас в комнату с тремя коридорами-ответвлениями.

 - Налево пойдешь – голову сложишь… - припомнил я камни указатели из детских сказок. Здесь что-то подобное было бы очень кстати.

  Фотограф продвинулся вперед, обшаривая лучом фонаря каждый уголок. Дойдя до середины комнаты, он стал вглядываться в коридоры.

 - Не видно ничего, - промолвил он наконец. – Придется топать дальше.

 - Не впервой, - хмуро сказал я. – Значит, дальше…

 - Куда сначала-то?

 - Да сам выбирай, - махнул я рукой.

 - Мне тоже без разницы.

 - Ладно. Ну, лично я не любитель ходить налево, так что отпадает. А прямолинейность нам, вроде, тоже несвойственна. Так?

 - Ага, - согласился Фотограф.

 - Следовательно, право руля, - дал я новый «курс».

 - Есть право руля… - вздохнул мой спутник.

  Он служил в армии? Или опять пытается острить? Скорее всего, второе… Хотя кто ж его разберет-то?

 - А там… тоже дверь, кажется, - поведал мне Фотограф.

 - Тоже открытая? – понадеялся я.

 - Ну… не совсем? – ответил он и добавил: - Выломанная.

  Когда я приблизился достаточно, чтобы увидеть то же самое, я обалдел. Дверь была буквально вырвана из проема вместе с кусочками стены. Сколько силищ потребовалось для этого действия, я слабо представлял.

 - Неслабо, - прокомментировал я.

 - Ойй, - коротко сказал Фотограф.

 - Чего?

 - Там… это… - он ткнул пальцем в дверной проем. – Ну…

  Я посмотрел туда и понял, почему мой спутник не мог толком объяснить, что стряслось. Я и сам не очень понимал, как описать увиденное. Наверное, проще будет сказать: на нас летела электра. Или нечто ее напоминающее. Прозрачная синеватая сфера, внутри которой то и дело пробегали маленькие молнии. Размером, правда, этот электрический шарик, был примерно с футбольный мяч, тогда как настоящие электры занимают куда больший объем.