В МОРЕ *
Если низко склониться к воде
И смотреть по волнам на закат —
Нет ни неба, ни гор, ни людей,
Только красных валов перекат…
Мертвый отблеск… Холодная жуть,
Тускло смотрит Со дна глубина…
Где же лодка моя и гребец?
Где же руки, и ноги, и грудь?
О, как любо, отпрянув назад,
Милый берег глазами схватить,
Фонарей ярко-желтую нить
И пустынного мола черту!
«Если летом по бору кружить…» *
Если летом по бору кружить,
Слышать свист неведомых птиц,
Наклоняться к зеленой стоячей воде,
Вдыхать остро-свежую сырость и терпкие смолы
И бездумно смотреть на вершины,
Где ветер дремотно шумит,—
Так все ясно и просто…
Если наглухо шторы спустить
И сидеть у стола, освещенного мирною лампой,
Отдаваясь глубоким страницам любимых поэтов,
И потом, оторвавшись от букв,
Удивленному сердцу дать полную волю,—
Так все ясно и близко…
Если слушать, закрывши глаза,
Как в притихшем наполненном зале
Томительно-сдержанно скрипки вздыхают,
И расплавить, далекому зову вверяясь,
Железную горечь в туманную боль,—
Так все ясно и свято…
ИДИЛЛИЯ *
Гигантские спички,
Стволы без коры,
Легли к перекличке
На склоне горы.
Визжат лесопилки
И ночью, и днем,
И брызжут опилки
Янтарным дождем.
Колеса кружатся.
Под запах смолы
Покорно ложатся
Сухие стволы.
Пахучи и плоски
Не мало уж лет
Веселые доски
Родятся на свет…
Изжарились крыши,
Сверкает ручей,
А солнце все выше
И все горячей.
У старого моста
В одежде простой
Огромного роста
Кирпичный святой.
Сжимает распятье
В сладчайшей тоске.
Вон пестрые платья
Мелькнули в леске:
Три пасторских дочки
Ушли от жары
И вяжут веночки
Под склоном горы.
По пыльной дороге,
Согнувшись, как хлыст,
И скорчивши ноги,
Несется циклист.
Полощатся утки,
Теленок мычит,
Сквозят незабудки
И солнце горит.
ОСЕНЬ В ГОРАХ *
Как в беклиновских картинах
Краски странны…
Мрачны ели на стремнинах
И платаны.
В фантастичном беспорядке
Перспективы —
То пологие площадки,
То обрывы.
Лес растет стеной, взбираясь
Вверх по кручам,
Беспокойно порываясь
К дальним тучам.
Желтый фон из листьев павших
Ярче сказки,
На деревьях задремавших
Все окраски.
Зелень, золото, багрянец
Словно пятна…
Их игра, как дикий танец,
Непонятна.
В вакханалии нестройной
И без линий,
Только неба цвет спокойный
Густо-синий.
Однотонный, и прозрачный,
И глубокий,
И ликующий, и брачный,
И далекий.
Облаков плывут к вершине
Караваны…
Как в беклиновской картине
Краски странны.
В ПУТИ *
(«Яркий цвет лесной гвоздики…»)
Яркий цвет лесной гвоздики.
Пряный запах горьких трав.
Пали солнечные блики,
Иглы сосен пронизав.
Душно. Скалы накалились,
Смольный воздух недвижим,
Облака остановились
И расходятся, как дым…
Вся в пыли торчит щетина
Придорожного хвоща,
Над листвой гудит пустынно
Пенье майского хруща.
Сброшен с плеч мешок тяжелый,
Взор уходит далеко…
И плечо о камень голый
Опирается легко.
В глубине сырого леса
Так прохладно и темно.
Тень зеленого навеса
Тайну бросила на дно.
В тишине непереходной
Чуть шуршат жуки травой.
Хорошо на мох холодный
Лечь усталой головой!
И, закрыв глаза, блаженно
Уходить в лесную тишь
И понять, что все забвенно,
Все, что в памяти таишь.