— У нас новости, — сказала она. — Во-первых, с утра нас покормили.

— А нас — нет, — обиделся Вадим. — А я и не знал, что в санчасти есть телевизор.

— Это ониустановили. Во-вторых, нам предложили духовно возродиться. Это очень полезно, оказывается.

— Но сначала все-таки покормили, — уточнил Гранцов. — То есть проложили путь через желудок. Как же ты смогла после этого отказаться?

— А я и не отказалась, — Регина пожала плечами.

— Так, — нахмурился Гранцов. — Сегодня же перевожу тебя в бункер. А как Гошка, проснулся?

— Он без сознания. Я поставила капельницу. Больше ничего не могу сделать, — сказала она, не отрываясь от телевизора.

— Ладно, — сказал Вадим. — Не буду мешать. Только скажи, чем же это тебя таким накормили?

— Морковный паштет, салат, сок.

— А ты не хочешь выйти на воздух?

— Зачем?

Он встал между ней и телевизором, и она вытянула шею вбок, чтобы видеть экран.

— Не мешай, — попросила она. — Так давно не удавалось посидеть у телевизора… Ты не представляешь, какое это блаженство. Какое спокойствие. Ты завтракал?

— Не успел.

— Возьми что-нибудь в холодильнике, они принесли свою вегетарианскую еду.

— Что читаешь?

— Так, что-то вроде азбуки… Вадим, ну что?

— Что случилось? — спросил Гранцов, присаживаясь рядом с ней и заглядывая в глаза. — Ты какая-то прибитая. И глаза красные.

— Я не спала всю ночь. То Игорь, то эти бесконечные разговоры о возрождении. Оказывается, я такая хорошая… Такой ценный кадр. Они просто вцепились в меня. В общем… в этом что-то есть. Всем хотелось бы начать сначала. Я даже дневник начала вести, как девочка. Буду записывать все-все, самое сокровенное. Говорят, это должно помочь. И, знаешь, стало как-то легче. Здесь все дневники пишут, и новички, и старички.

— И кто их читает? — спросил Гранцов.

— Сам Второй.

— Какой сам?

— Прости, я забыла, что ты не в курсе. У них каждый имеет свой номер. Это говорит о положении в институте. У Второго очень высокое положение. Он — американский психоаналитик. Говорят, международный авторитет. Его все боятся, потому что он оценивает дневники и анкеты. А чем выше оценка, тем больше у тебя очков. Видишь, как у них все поставлено.

— Вижу. Ты пишешь по-русски?

— Ну, не сердись, — сказала она. — Я же пишу дневник для себя, а не для американского специалиста. Кстати, может, ты мне поможешь? Мне надо прочесть вот эту главу, а я ничего не понимаю. Вот, послушай. « Единственный смысл жизни — выживание. Абсолютная цель выживания — бессмертие или бесконечное выживание. Наградой за действия, способствующие выживанию, является удовольствие».

— Да не забивай ты себе голову. Бред какой-то. «Цель выживания — выживание». А цель поноса — понос. А наградой за понос является удовольствие. Ну, извини, извини, — спохватился Гранцов. — Я старый солдафон, и шутки у меня солдафонские.

— Но все же в этом что-то есть…

— Да ничего в этом нет. Знаешь, в любой белиберде можно такой глубокий смысл увидеть, если постараться. Только мозги от этого сохнут. Зачем тебе это?

— Как зачем? Хочу стать бессмертной, — Регина улыбнулась. — Но при этом не стареть.

— Ты же крестик носишь, — сказал Вадим. — Значит, крещеная? А у христианина нет причин бояться смерти.

— Я же не смерти боюсь, а старости. — Она машинально поправила цепочку на шее. — Старость — это одиночество. А если даже не одиночество, то еще хуже. Не хочу быть обузой для кого-то.

— Вот как раз тебе-то этого бояться не надо, — не удержался Гранцов и сжал ее руку. — Ты не будешь обузой. То есть я хотел сказать… В общем, у тебя все будет хорошо. А разговоры про выживание — это для тараканов, которых начали дихлофосом опрыскивать. Нас-то с тобой вроде никто не опрыскивает?

— Но согласись, ведь мы все хотим выжить, правда?

— Милая, если б это было так, никто бы никогда не воевал, — сказал Гранцов. — Потому что солдат хочет не выжить, а победить. А как только он захочет выжить, он бросает оружие и прячется под кровать к мамочке. «Выжить, выжить…» Все это придумали какие-то уроды. Люди хотят много чего от этой жизни. Власти, свободы, любви. Извини за философию.

— Ты все смеешься. А я вот смогла вспомнить, кем была в прошлой жизни. Только не поняла, когда все это происходило, — она прикрыла глаза и проговорила каким-то чужим голосом: — Туманная улица, блестит мостовая. Мимо с цоканьем копыт катится черный силуэт кареты. Пахнет угольным дымом, кисловатый такой запах… Слышу английскую речь…

— Это новые хозяева тебе помогли вспомнить? Ты что, не понимаешь? — спросил Гранцов. — Они же тебя обрабатывают. Завербуют, будешь на них работать. Станешь такая же, со стеклянными глазами. Хочешь быть такой, как они? Хочешь работать на американского психоаналитика, который из твоего дневника сделает себе новую книгу, получит за нее деньги, купит новую яхту? Милая, они же ногтя твоего не стоят. Не сдавайся!

Она отбросила книгу и повернулась к нему, улыбаясь. Ее горячие ладони прижались к его вискам, и пальцы зарылись в волосы.

— Я пошутила, не бойся. Знаешь, я ведь почти всю жизнь провела среди католиков. Я же дочь «оккупанта». И жена «оккупанта». Наверно, если б я была литовкой или полькой, я бы тоже стала ревностной католичкой. Но я русская, — сказала она. — И мне ничего не нужно. Не нужно это возрождение, не нужны эти храмы и молитвы. Ты знаешь, мне нужно только одно. Чтобы я была нужна. И сейчас мне кажется, что я нужна этим чудакам, которых ты так ругаешь.

— Ты мне нужна, — сказал Гранцов сердито.

Он хотел сказать это совсем иначе, и не здесь, и не сейчас. Эти слова вырвались сами, и не в самый подходящий момент. Его просто жгла злость на этих аферистов. А в таком настроении как-то не принято объясняться в любви… И все же он повторил, упрямо и нежно:

— Ты нужна мне. Мне нужна ты. Ты очень сильно нужна мне, очень.

Глава 17. Процедуры

Больных держали в бане до обеда. За это время на берегу озера возникли белые столики под зонтами. Волонтеры расставляли одноразовую посуду, по-военному соблюдая узкую специализацию: кто-то тарелки, кто-то вилки, кто-то салфетки.

Собранную с травы одежду унесли в черных пакетах, а в баню принесли несколько охапок джинсов и маек. Когда все расселись за столами, уже нельзя было отличить больных от волонтеров. По крайней мере, с того расстояния, с которого можно было за ними наблюдать.

Охранники слонялись между жилыми корпусами и штабом — их не пригласили к трапезе.

Зазвучала музыка. Приторное дребезжание клавесина далеко разносилось над озером. Первая, с неизменной газеткой в руке, ходила от столика к столику.

— Детский сад на даче, — сказал Поддубнов и презрительно сплюнул.

— Да, уж ты бы поставил дело не так, — сказал Гранцов. — Для начала марш-бросок в противогазах, потом турник. Для оставшихся в живых.

— Да мне-то что, пусть живут. Как-то спокойнее, когда народу много.

— Что, надоело оборону держать? — сказал Гранцов. — Не расслабляйся, Борис Макарыч. Это они днем такие смирные, а ночью надо держать ушки на макушке. Не думаю, что про нас забыли.

Доктор Керимов вернулся с кормежки собак и доложил:

— В сарае курилку открыли. Слушай, надо что-то делать, там все-таки дрова. Очень хорошо гореть будем, честный слово.

— Не может быть, — сказал Поддубнов. — Не курят они. С этим делом у сектантов строго.

— Это днем строго, — сказал Гранцов.

— Что, ты своими глазами видел, что они курят в сарае? — спросил Поддубнов.

— Глазами не видел, — сказал Керимов. — У меня нос есть. В сарай зашел — воняет дымом. Кто-то курил.

— Окурки остались?

— Я смотрел. Нету.

— Это вирусы, — решил Вадим. — Которые по ночам эфир засоряют.

— Наверно, через свой туннель залезли, под проволокой, — сказал Керимов.

— Надо было заминировать сразу, — сказал Гранцов. — Вот только где взять мину… Ну что, Макарыч, убедился? Люди, будьте бдительны.