Первая мною. прочитанная книга из жанра "Современная проза", где начисто отсутствует сюжет и какая-то интрига. Это просто поток мыслей 33-летнего оболтуса (иначе и не скажешь). Причем мысли эти выглядят как бред наркомана. Сразу вспомнился Эдуард Суровый " Крыс, Лариса, пулемёт, Перес жижа, вертолет, Полдевятого, фломастер, амперметр, нож, сапог, Две Марины, муж и мюсли, поле кукурузова, Вот такие мысли в голове у Бузовой!" Тут примерно тоже самое. Я не знаю, как переводчик все это осилил, но я первый раз прочитал, что 12 человек вместе это вдвенадцатиром. Поток мыслей главного героя не поддаются никакой логике. Мало того, что он сексуально озабочен (иначе не объяснить, почему он думает о том, дрочит ли папа римский), так еще и ассоциации заводят в такие дебри, что хочется бросить читать.
Аннотация в полной мере отражает, что "происходит" в книге. То есть ничего не происходит. Там или дрочат, или трахаются, или смотрят порнуху, или смотрят как другие трахаются. В перерывах между приемами пищи или похоронами. Главный герой побывает в Амстердаме вместе с двумя друзьями-геями. Его понятно, что удивит. Потом он сбежит от них из Амстедама в Париж, чтобы встретиться с той девушкой из Венгрии.
Франция и его впечатления

Секс-бизнес здесь не так высоко развит, как в Амстердаме, но проститутки шикарнее и почтеннее, и вид у них не такой потаскушный, иные могли бы запросто баллотироваться на пост президента Франции.

Да… Отсталая страна! Больших стаканов пива нет. «Принца» нет. Коктейльного соуса нет. Кетчупа с картошкой фри тоже нет. Ларьков нет. Видеопроката нет. Грудей нет. Мужских туалетов нет, вместо них какие-то «hommes». Унитазов — и то нет! Одни дырки. А еще строят из себя ядерную державу.

Я не смог разгадать какой-либо смысл в этом произведении. На героя меньше всего хочется походить. И дело даже не в озабоченности. Прожить 33 года под крылом матушки, которая и в этом возрасте набирает тебе ванну. Потребительски относиться к женщинам. Не работать. Воровать противозачаточные таблетки у сестры, а в конфету засунуть таблетку экстази. Так себе развлечения, если честно.
Местами был юмор, но довольно специфический:

С эрекцией ничего не происходит. Я сказал, гарантия — год. Уже десять часов утра. Я все еще продолжаю трахать ее. Все же лучше, чем разговаривать с ней.

Я едва успел нащупать волосы кончиками пальцев, как она выдергивает мою руку из штанов с криком: «Ну ты, жопа!» — На бесптичье и жопа — соловей, — отвечаю я.

Выражаю глубокую признательность переводчику. Это прям талант перевести с исландского на русский так, чтобы было понятно, о чем вообще идет речь в книге.
Но рекомендовать к прочтению не буду. Оно того не стоит.