если хочешь от них будем жить здесь с тобой как в пещере

два чудовища с одинаковыми повадками именами глазами

с горем одним со слезами и чудесами

и пока ты здесь

обнимай меня плакай кусай говори сколько хочешь

новый август. луна сверлит небо взглядом своим волчьим

мы стоим у подъезда ты как истукан и я как немая

изнутри что-то ноет нарастает происходит и вот разрывает

но дай тонкие пальцы твои быстрые губы твои

и ничего не случится

только в завтрашней мгле скорый поезд грохочет, мчится

ДЕТИ В ГОРОДСКИХ КИНОТЕАТРАХ

Дети в городских кинотеатрах,

с бадьями поп-корна и солнцами в рукавах,

громко хохочут и хором расширяют

свои чёрносмородинные зрачки,

болтают ногами как будто бы в тёплой воде,

когда видят огромную белку в чёртовом колесе,

бегущую под игривую музыку, а та льётся прямо из потолка.

Этот заливистый смех в сверкающей темноте

и странно светящиеся маленькие рукава

очень напоминают мне…

Вот сидят. И я с ними. И так глухо, словно в брюхе кита,

и кажется там, за алеющей надписью "exit",

нет ни мамы, ни папы, ни улицы, ни городов,

ни большого охранника с рыжей тающей бородой.

Дети в кинотеатрах, словно ангелы,

забывшие как надо летать.

Швыркают носом, визжат – да, почти не умеют себя вести,

но когда-нибудь они вырастут и тоже будут снимать

своё кино, и лучше не думать, каким оно может быть.

Их длинные реснички,

майки с бэтманами и капюшонами, апокалиптичный смех,

их маячащие тельца, в которых, словно улитка,

шевелится уходящий день,

и эффект 25-го кадра, поселившийся в каждом втором,

а на заднем ряду тянет пепси юный насмешливый бог,

и чудные добрые звери поют изнутри…

***

В утреннем троллейбусе, где водитель так похож на Пьеро

и белое пшено рассыпано на маячащем полу,

я говорю: "Трансформер моих снов

о тебе слишком изношен,

а мне не хватает изменений в грядущем"

и что-то, мол, помнишь,

у подъезда три года назад

мои глаза?

А ещё запах табака и кино 40-х годов,

где в каждом втором персонаже

обломки эдипова острия,

и шалаш за домом,

где ты каждую ночь птицелов,

и как мы объездили весь город

на раздолбанных твоих жигулях.

Боже мой, сколько тогда нам было лет?

Я почти уже не уверена, что это ты, что это я,

если бы не запах твоих сумерек, твоих коленок,

твоего солнца и, конечно же, сигарет.

Возможно, мы даже могли тогда умереть,

потому как зачем вообще продолжать,

если только один раз бывает под рёбрами джаз,

если всё остальное и так – равнодушная смерть.

И тугая сирень, и светящиеся в пыльной траве большие жуки,

и бомба лета внутри, и почти одинаковое движенье бедра,

и предчувствие остановки, не то чтобы словно конца пути –

очередного расхождения в пустых, как конечная утром,

мирах...

***

И смотрит мудрая звезда над каменистыми морями,

И золотистый челночок несёт нас сквозь просторы лет,

И глухо падает весло, и я упрямо повторяю

Звезде, гребцам, богам, всем нам, что смерти не было и нет.

Вот эра женская опять сменилась эрою бесполой –

Бесполый взгляд, бесполый цвет и вновь – бесполая тоска.

А ночь крепка –

в ней каждый знак собой и древней тайной полон

От неба – вниз и снова – вверх до золотого челнока.

Мы все плывём. Мы все слились в одни значения и лица.

Мы все тела, мы все – слова, а для бессмертья нет конца.

И смотрит мудрая звезда, и челночок наш золотится,

И песнь бесполая легка умалишённого гребца.

"А смерти нет, а смерть – фантом", –

всё громче в темень говорю я,

И затвердевшие моря в надгробном холоде дрожат.