Провинция отторгнет от себя.

* * *

Мне кто-то сказал:

— Это Пушкинский дуб,

Он мало с тех пор изменился…

Сам Пушкин услышал, упал бы как труп.

Да, да, он весьма б удивился.

И я покачала тогда головой.

Признаюсь — всерьез сомневалась.

А дуб трепетал кучерявой листвой,

Внимал, как легенда рождалась.

— Здесь не было Пушкина!

Не было! Нет!

Как глупость бывает упорна.

— Он видел его, — отозвался ответ.

А дуб улыбался покорно.

И вдруг прояснилось в моей голове…

Сундук в поднебесье качался!

Скрывалась русалка в тенистой листве!

И кот на цепи умывался!

Переделкино

Владимир Дробышев "В ОБЕЗЛЮДЕВШЕМ КРАЕ МОЕМ…"

Восстаньте и уходите, ибо страна сия не есть место покоя.

Книга пророка Михея. Гл. 2, ст.10.

С вечера в ночь суждено мне идти.

Что меня ждет на остатнем пути?

Разве увижу во тьме своей жизни

Благо страны и волю Отчизны?

Вижу и чую — сгущается мрак,

Жизнь превращается в мерзкий кабак.

Все очертанья расплылись во мгле —

Тяжко живется на грешной земле.

Только и знаю, что тьма не всегда:

Солнце взойдет, и — растает беда.

Тьма уплывет, и мрак уползет,

Светлое утро, конечно, придет.

Утро иное — о прошлом забудь, —

Ждет нас один неначертанный путь.

Брезжит рассвет. Это Бог помогает.

Он и ведет, Он и спасает.

Но не зарекись от сумы и тюрьмы.

Бог-то спасет. А спасемся ли мы?

СТАНСЫ

Памяти Александра Вампилова

Глянул утром на ясной заре —

мир веселый под солнцем распахнут,

и луга терпкой мятою пахнут,

и трава от росы в серебре.

Захотелось за солнцем бежать,

захотелось шагать без оглядки

через сопки, через распадки

и от счастья и воли рыдать.

О невнятная юность моя,

моя доля, судьба и дорога.

Не судите меня слишком строго,

что оставил родные края.

Вслед шумели тяжелые ели,

лето щедро свой тратило пыл,

но в протяжную песню метели

свою душу навек я вложил.

Все за временем я тороплюсь.

Бесконечная длится дорога.

Не суди ты меня слишком строго,

О, моя терпеливая Русь.

Вспомнив Анатолия Передреева и его заброшенную могилу под гудящими высоковольтными проводами.

…Вы в той стране, г

де нет готовых форм,

Где все разъято, смешано, разбито,

Где вместо неба — лишь могильный холм

И неподвижна лунная орбита.

…Спокойно ль вам, товарищи мои?

Легко ли вам? И все ли вы забыли?..

Н. Заболоцкий.

Прощание с друзьями.

По равнине, укрытой снегами,

По угорам, по хмурым лесам

Мы искали, что было не с нами.

Не нашли. Это знаешь ты сам.

Пролетели, пропели метели.

Так пропели, что только держись!

Оглянуться с тобой не успели

На свою бестолковую жизнь.

Пронеслась она в тихом разгоне,

Прокатилась, как сон, в никуда.

Промелькнула в угарном разгуле,

Безвозвратно истратив года.

Юность шалая нам подмигнула,

Прошмыгнула на скоростях,

И осанку заботой пригнула,

И надежды рассыпала в прах.

Торопливые годы остались

За твоей и моею спиной,

А безмерная наша усталость

Оправдала пришедший покой.

По-иному мы жить не хотели:

Не по нраву — так не берись.

Пролетели, пропели метели.

Так пропели, что только держись!

Вспомнив Николая Рубцова и сиротливую жизнь его.

… спасай Россию!

Народная присказка

Чего нам горе горевать,

Виденья помня на холме?

Земли родимой благодать

Приснится даже и во сне:

Увижу землю и зарю,