И в этот тихий миг Виктор вдруг подумал, что когда-нибудь обязательно-обязательно напишет толстенную книгу о всяком таком необязательном, о первой подвернувшейся под руку фигне, о чём попало, короче, напишет, а всё ради того только, чтобы всенепременно в эту книжку поместить вот эти три незамысловатые строчки:

15

Кубик лёг на двойку, — выпала четвёрка.

Виктор сделал фишкой четыре шага и поставил её на безымянный кружок. Кружок был явно проходным и необязательным. Но это ничего не меняло, — ведь жизнь так устроена, что многие, казалось бы, совсем-совсем необязательные ходы пропустить не представляется возможным. Судьбу не обманешь. Это её конструктором не предусмотрено. Наглухо всё там запаяно. А если попытаешься, пломбы заводские нарушив, ящик этот чёрный всковырнуть, дабы алгоритм вручную поправить или исходные коды выпрямить, — боком тебе это выйдет. Ой, боком.

Ну, ладно — поехали!

Виктор ушёл первым. И пока перемещался, ему почему-то представилось, как в покинутой им деревне началась разборка декораций, как стали расходиться актёры, как…

Как кружок на карте Бодрийара был безымянным, так и высотка, на которую они под моросящий дождик сподобились, тоже была из разряда безымянных. Небольшой такой холмик, вписанный в незамысловатый ландшафт среднерусской полосы.

До следующего броска, как известно, должно не мене шести часов пройти, — одигонию необходимо в исходное состояние опрокинуться. Так, во всяком случае, по всем инструкциям. Видимо, маслу, закипающему в шарнирах невидимых гироблоков, нужно время на то, чтобы остыть. Ну, а шесть часов пройдёт, можно будет снова швырять на удачу. А пока…

А пока суд да дело, вполне разумно было небольшой привал организовать. Ночной бивуак разбить. Но только не тут наверху, — на виду у вон того подозрительного ястреба, что в бездонном мокром небе шарится. Нет, не тут. Нужно вниз спуститься. К лесополосе, которая вдоль огромного оврага змейкой тянется. Самое то для тайного лагеря. Самое оно — среди шершавых стволов осин да тополей прозрачными друидами обратиться и от постороннего взора заныкаться.

Стали вниз спускаться осторожно. По глиняной размазне. Сгибаясь под тяжестью боевого снаряжения.

«Мы идем тесной кучкой по обрывистому и трудному пути, крепко взявшись за руки. Мы окружены со всех сторон врагами, и нам приходится почти всегда идти под их огнем», — стараясь не упасть, взбодрил сам себя Виктор цитатой из Ульянова-Ленина. Том шестой страница девять. А когда произнёс он эту фразу мысленно, показалось ему вдруг, что за спиной захихикал Бажба Барас Батор. Так явственно показалось, что даже оглянулся. Да нет, не было, конечно, сзади никого. Последним Виктор в цепочке шёл. Оттого так всё и получилось, кстати, что последним шёл, — когда озирался, поскользнулся, упал и вниз по грязной жиже покатился, всех остальных сбивая с ног. Так по крутому склону и полетели кучей-малой. Всё в один ком смешалось: люди, звери, оружие, баулы, мысли, облака, семья Волконских, луна и солнце. Хорошо ещё, слава яйцам, что не из одной гранаты чека не вылетела, а то бы было дело.

А внизу оказался Виктор каким-то не очень понятным образом на Мурке сверху. Внизу, но сверху. Хотел встать побыстрее, но Мурка, лежащая на спине плашмя, его за бушлат придержала, гремучим ароматом дешёвых папирос и шикарного парфюма обдала, щекой бархатной о его небритость потёрлась и замурлыкала. И это при живой-то невесте!

Еле оторвался смущённый Виктор от загадочной дамы.

И то, — некогда разлёживаться. Топать нужно, не до амуров. Уже вечер к ночи сватается. Стрела заката над серым горизонтом вдоль холмов полетела. Размывы луны сквозь блёклые фильтры сытых облаков стали угадываться. И в глаза будто крупы-ячки кто-то запасливый и не жадный щедро насыпал. И ведь не протрёшь же её — руки заняты. Впрочем, даже если бы и не заняты были, всё одно не протереть — уже сумерки. Ещё с полчаса пройдёт, а то и меньше, и хана, сливай воду, — в темноте совиной блукать придётся, по бубенцам друг друга вычисляя. Не так хотелось. Хотелось засветло ночёвку справить.

Но всё же управиться до темноты успели.

Даже хворосту собрать засветло сподобились. Виктор сдался, и костёр развести разрешил. Не большой, правда, чего дурить, не туристы же, но так, чтобы портянки, да берцы просушить можно было, да тушёнку подогреть.

А ночь пришла — дождь надоедливый стих. А дождь стих — какой-то гул с южной подветренной стороны послышался. Не нарастающий, не удаляющейся, а равномерный такой.

Виктору интересно стало. Испанского Лётчика и Мурку на разведку заслал. Мало ли. Вдруг уже началось. Вдруг уже в кольцо взяли. Хотя, конечно, вряд ли.

Разведдозор, отправил, а сам тем временем от костра в сторонку отошёл. На пенёк вечерний помидор поставил. Десять шагов отсчитал, фонариком подсветил и расстрелял овощ глухими пулями. Полегчало. Вернулся к костру, достал походный блокнотик, и, расписав «Мон-Бланк», оставил пометку самому себе на потом: «Путь не требует сюжета, Путь сам себе сюжет». А потом ещё одну фразу написал, только что в голову забредшую, умную: «Настоящее — это попытка прошлого не допустить будущего». Буквы кривыми выходили — руки стыли. Что поделать — октябрь в правах. Россия, ночь, октябрь и всё такое. Достать чернил и плакать, ё-моё.

Тут Йоо сняла наушники, вытащила изо рта чупа-чупс, и заметила, не то осуждая, не то восхищаясь:

— Интересный ты, Пелевин, чел, — даже здесь, в таком засранстве писать умудряешься.

— Профессия такая, — буркнул Виктор в ответ.

— Странная всё-таки профессия.

— Нормальная.

— Наверное, капустная?

— Да, не сказал бы.

— А чего ради тогда скрюченными от холода ручонками по бумаге елозить? Наверное, людей нравится уму-разуму учить? Да, Пелевин? Тащишься от этого? Колись.

— Народы поучать — последнее дело.

— Ради чего тогда? Ради славы?

— Этот бой не ради славы.

— А ради чего?

— В двух словах не объяснить.

— А если.

— Блин, достала! Всё ей на свете объясни. Ну как тебе… Знаешь, наверное, что по теории вероятности, если за клаву посадить бессмертную мартышку, то рано или поздно она отстучит на ней «Я помню чудное мгновенье». Слышала такое?

— Угу. Вроде.

— Так вот, я полагаю, что все писатели мира это такая коллективная обезьяна, которая, если не будет лениться, однажды напишет, пусть даже и случайно, нечто… Короче, какие-нибудь такие слова напишет, от которых люди проснуться. Понимаешь? Слова, которыми люди спасутся. Вот, собственно, и всё. И я лишь часть этой креативной обезьяны.

— Люди спасутся? А-а-а, помню-помню… Ты же мечтаешь народы творчеством своим в бессознанку отправить.

— Ты что-то путаешь. Я же говорил тебе, что не лишить сознания мечтаю, а пробудить его. Причём в слове «пробудить» я ставлю два «дэ».

— От слова «будда»?

— Да.

— Думаешь всё-таки, это у тебя получиться?

— Пусть не у меня, пусть у кого-то другого, у того, кто поудачливей или поталантливей, чем я. Но когда-нибудь у кого-нибудь да, обязательно получиться. Должно получиться. Поэтому всем, кто может держать перо в руке, нужно, повышая вероятность чуда, писать, писать, писать. Слова, слова, слова… И маленькие собаки, как Чехов говорил, должны лаять, не смотря на наличие больших.

— Слова, слова, слова… Шекспир какой-то… Но ты же сам мне говорил, что словами ничего объяснить нельзя.

— Говорил. А и не надо ничего специально объяснять. Не надо стараться. Надо просто писать. Как умеешь. В том-то весь и фокус, что слова сами собой в нужную фразу однажды сложатся. Так будет. Я верю. И когда человек прочитает это уникальное послание, захочет он от восторга крикнуть «Ах!». Во сне, конечно, крикнуть не сможет. Но желание будет так сильно, что он проснётся. И крикнет. Как новорождённый. И станет, наконец, свободным.