Морозом воздух накрахмален,
Снежок сверкает и скрипит,
И в тишине уютных спален
Твой город спит.
Погасли разом фейерверки,
Сползла под ноги мишура,
И в мойках сложены тарелки
Ждать до утра.
Так сладко пахнут мандарины,
И хвойный запах долго свеж,
А сны, пусть даже без причины,
Полны надежд.
Чуть слышно скрипнула фрамуга,
Мелькнула в варежке рука,
И то ли сказка, то ли вьюга –
Вздох ветерка.
Качнутся шарики на нитках,
Дождь на иголках зашуршит,
Отпела ночь на звёздных скрипках,
И вот, молчит.
Снег как страничка без помарок,
И первой пишется строкой –
Спи, моя сказка… мой подарок!
Я здесь. С тобой.

В такую тишь, в такую сушь,
В такое редкое предзимье,
Уехать бы с тобою в глушь –
Лечить осеннее унынье.
Из ежедневной суеты
Сиюминутности решений
Попасть под своды красоты
И обостренных отношений.
Сойти на станции пустой,
Насквозь проехав Подмосковье,
Где никого – лишь мы с тобой
У сентября на богомолье.
Войти в просветы меж стволов
Шуршащим шепотом тропинок,
Где лес в объятьях первых снов
Под тонкой шалью паутинок.
И бузина, и дух грибной,
И пять шагов до вьюжной бели…
- Ты представляешь, мы с тобой
Едва-едва сюда успели!
Здесь ты расскажешь о своем,
Давно забившемся под кожу,
И в листопаде золотом
Я откровенней стану тоже…
Мы все решим, мы все поймем,
Очистим души от коросты,
Ведь не секрет, что жить вдвоем
Без покаяния непросто.
И снова пустятся часы
Чертить секундами по кругу;
Подскажет Осень – я и ты
Еще нужны… нужны друг другу.

Будет поздняя осень, и дождь без конца,
Под которым и зонт – не спасенье,
Будет город в плаще всех оттенков свинца,
И не в радость тебе воскресенье.
Одиночество, где ни врагов, ни друзей,
И на сердце печаль и тревога…
Называл он когда-то тебя “воробей”,
А ещё называл “недотрога”.
Так и будешь сидеть целый день у окна,
Обнимая колени руками,
И на небо смотреть, где ни края, ни дна,
С сигаретами и со стихами.
Дождик всё же прорвётся - коснётся щеки.
- Нет, не слёзы! Не жди – не дождёшься!
…Ну, какие же сволочи все мужики…
…Позвони мне… скажи, что найдёшься!
Но молчит бесконечно давно телефон,
И не кончится осень, наверно,
А вокруг – пустота, а в душе – только он…
И от этого больно и скверно.
Вот и стих написался, и пачка долой,
- Чёрт… завязывать надо с куреньем!
А назавтра в работу с больной головой,
И с вцепившимся в грудь воскресеньем…
 
Будет взрослая женщина стих твой читать,
То расплачется, то улыбнётся –
Ну, кому как ни ей, чем всё кончится, знать:
- Мам, не бойся… он скоро вернётся.

Что ж ты плачешься, осень светлая,
То дождём навзрыд, то листвой?
Мне любовь твоя безответная
В сердце раною ножевой.
Принарядишься - краше некуда,
Кружишь вальсами за окном,
А я лужи бью словно зеркало,
Попадая в них каблуком.
То рябиной пьян, то калиною -
Горек сладкий твой поцелуй,
Обниму тебя, нелюбимую -
Околдуй меня, околдуй!
Может сердце так успокоится -
Не вернуть весну, не вернуть...
Не отлюбится, так отмолится,
Да забудется как-нибудь.
Укрывай меня листопадами,
Уведи в свой лес золотой,
Я рассветами, я закатами
Убаюканный, стану твой.
Что ж ты плачешься, осень светлая,
Или губы мои не вкусны?
Ты любовь мою безответную
У весны проси... у весны.

По листве, как по ромашке,
Увядающее-красивой,
Я гадаю, улыбаясь –
Что нас ждёт за сентябрём?
И от солнечной мордашки,
Рыжей, хитрой и смешливой,
Я чихаю, чертыхаясь,
И спасаюсь под дождём.
 
Эта осень будет светлой,
Будет тихой и прозрачной,
Ветер выметет тропинки,
Дождик вымоет дома,
И с любовью безответной
В белом платье новобрачной
На сверкающей снежинке
К нам опустится зима.
 
По разлаписто-кленовой,
По рябиново-изящной,
По ладошке листопадной
Угадать нетрудно мне,
Что зиме быть несуровой,
А надежде – не напрасной,
И что встреча с ненаглядной
Приурочена к весне.
 
А пока зима стучится
В жёлто-рыжие ворота,
В это царство новых красок,
Где тепло вот-вот уйдёт,
Очень просто простудиться,
Потеряв в листве кого-то,
Но ведь в мире добрых сказок
Тот, кто ищет, тот найдёт!
 
И печалиться не надо –
Лето всё-таки вернётся,
Брызнет солнечным апрелем,
Упадёт грибным дождём,
Листопад – душе отрада.
Потеряется – найдётся.
Осень мы переболеем,
Зиму мы переживём.

Осень — Москва.
 
Осень — Москва, привет…
Снова с тобой  на ты ,
Падает с неба свет
В рыжий пожар листвы.
 
Падает с неба даль
В зеркало площадей,
Как же тиха печаль
Белых твоих церквей.
 
Кружатся  облака
В стёклах шальных машин,
Синяя высь-река
Льётся из  всех витрин.
 
Листьев сухих метель
Вряд ли нам даст уснуть,
Осень – пора потерь,
Осень не обмануть.
 
Смажут дожди потом,
Солнце и акварель,
Спрячутся под зонтом
Графика и пастель.
 
Тронет твоя рука
Серый как тень рассвет,
Лето – Москва, пока!
Осень – Москва, привет…
 

Как женщина осень изменчива –
То льет проливные дожди,
То радует солнцем застенчиво,
Поди-ка, обоих пойми!

И в этом есть прелесть особая,
Когда сквозь туманную зябь,
Разгладится складка суровая,
И вдруг промелькнет что-то новое,
И вам улыбнутся опять.
 
Но чаще дожди беспросветные,
Сквозь мокрые мачты стволов,
И песни рождаются светлые
Под музыку злых комаров.
 
И в этом есть прелесть наивная,
Когда друг гитару возьмет,
И нота сорвется несильная,
И что-то необъяснимое
Вдруг с нами произойдет.
 
Природа подарит доверчиво
Короткий июльский привет,
И это, конечно же, женщина,
И “бабьего лета” рассвет…
 
И в этом есть прелесть заветная,
Когда средь сезона дождей,
Вдруг небо появится светлое,
Глаза улыбнутся приветливо
И станут немного добрей…

...Ты запиши мой номер телефона
На узком запястье фломастером синим...
На парусной ткани..., на шкуре бизона,
Которую мы с ещё тёплого снимем.
На скальпе последнего в мире ацтека,
В горящих развалинах Теночтитлана*,
На пыльных страницах вчерашнего века,
На Библии или обложке Корана...
Как только дадут нам с тобой отдышаться -
Отмыться от крови, от пота и гари,
Черкни этот номер, ведь скоро прощаться -
Нас смертью с тобою не раз разлучали.
Поправлю волос непослушные пряди,
Глаза поцелую (плохая примета):
- А спорим, уже кто-то целится сзади
Калёной стрелой или в прорезь мушкета?
В ответ улыбнёшься, пожавши плечами:
Весь мир - по спирали, а мы же - по кругу...
Разлука, как хвостик, бежит вслед за нами,
А нас как приклеили насмерть друг к другу!
Диктуй, я пишу... Это код "МегаФона"?
Фломастер твой пахнет чужими духами!
Ну, если вернусь, а ты с кем-нибудь дома -
Клянусь, придушу вас своими руками!
Пригнись... атакуют! Ну вот и "час волка"**.
Что смерть, что любовь - всё вселенская тайна...
—-----------------------------------------------------------------—
 
- Алло... это ты? Почему же так долго...?!
- Прости..., две последние стёрлись случайно.
 
 
*Теночтитлан — столица государства ацтеков.
** Часом волка  психоаналитики называют время,
когда человек, оставшись один, подводит итоги.