Ушедшему Домовому...
 
Милый, старый топотун,
Что встречался мне нечасто
Мы прожили много лун
В этом месте... В одночасье
Изменился антураж.
Превратился дом в квартиру.
Наш он? Нет, уже не наш...
Занавеска над сортиром.
Хлеба крошки в молоко
По привычке рассыпаю...
Что-то вечное ушло.
Не хочу. Но принимаю.
 
Веник мёрзнет в уголке.
Подоконник чист как паперть...
Я же, с валенком в руке
На пороге жду.
А ждать ли?...

У забора лаяла собака
 
У забора лаяла собака:
- Эй! Соседи, просыпайтесь сони!
А соседи думали:  Однако,
Снова бестолковая трезвонит! .
 
- Кинь-ка сынка камень в ейну морду,
Мне с печи слезать-то, - непристало.
Вот неймётся, сучьему уроду!
Что ж опять всё лает, будто скрали…?
 
Сам хозяин выдрал шелепугу
Из плетня, что сам вчера поставил:
- Да на кой, я приютил ту суку?!
Лучше б шкуру снял, колпак бы справил.
 
Целый день собака  пела песни ,
Много раз пинаема и злома.*
 
Только к ночи, отогнав всех бесов,
Прикорнула у родного дома.
 
-----
*злома, - несправедливо ругаема (устар.)

Читая, Ваши стихотворения, я отдыхаю душой! Очень приятно осознавать, что есть такие таланты как ВЫ!
Огромное Вам, спасибо!

Короткое
 
Что сладостней? Покупка, иль продажа?
И что, в итоге, мерзостней и гаже?

КС ("конец света")
Едет трактор по бульвару.
Самолет над ним летит.
Рыщут мелкие кошмары.
Где-то бродит Вечный Жид.
Забастовка у кикимор.
Застрелился эльф стрелой.
У страдающей Изиды
Обнаружен геморрой.
Скачет Пушкин по опушке
Полагая, что не мёртв.
Тихо спит на раскладушке
Пожилой, невредный чёрт.
Гастарбайтер убирает
Все следы от шабаша.
Потихоньку умирает
Нерождённая душа.
Крик раздался воробьиный,
Разбудивший петуха…
 
Всё.
Не важно.
Не обидно.
Больше нет на нас греха.

Сидит на крыше старый ястреб.
Клюет неспешно голубей.
Ему, по жизни, - всё здесь ясно:
Решил поесть, - тогда убей.
 
Но ходит сумрачный охотник
От чердака, до чердака.
И у него патронов, - сотни.
И на отстрел билет. Пока.
 
А ястреб голову засунул
Под поседевшее крыло…
У сытого, одна лишь дума:
Опять сегодня повезло .

Новый "блок" моих стихосложений будет очень "архивным" .
 
Страшное слово: "нет".
Тихое слово: "не надо...".
Я не давал обет,
Что я не буду рядом.
 
Я и не обещал,
Что изменю привычкам.
Чтоб наступил финал
Нужно "сыграть на спичках".
 
Длинная, это, - "да"
Сломанная, - иное.
Третья... она одна.
Что в ней, ну что в ней, что в ней....?!

Памяти Робина Уильямса
 

Грустно узнать. Время летнее,
Только озноб и печаль.
Нет уж его. "Двухсотлетнего"
"Миссис Даутфайр" - прощай.
 
Умнице был он и в "Умнице"
И побеждал в "Джуманджи".
Только однажды задумался
И поступил, как решил.
 
Если поверить всем фото,
Очень любил обезъян.
Впрочем, такая работа:
"Доброе утро, Вьетнам!"
 

Он был "Целителем" где-то,
И шутником - Боже мой!
В "Обществе мертвых поэтов"
Нет ему места. Живой.

Ларош!
Так чутко, чудесно, прекрасно.
Всегда продолжения ждешь
Так ново, волнующе, ясно.
Пишите!Дражайший Ларош!
С любовью, Наташа(госпожа удача)

Он приходит на мягких лапах.
На движенье. На звук. На запах.
Тихо смотрит за разговором.
- Покачнулся газетный ворох?
- Плед шевелится. Он ли? Там ли?
  Или ветер пришёл с окна нам?
- Нет. Закрыта давно фрамуга.
  Всё в порядке. Наверно, - вьюга?
- Да какая же вьюга летом!
Заменить бы нам шпингалеты!
- И замок на двери  хромает …
 
Кто-то ходит… Чего-то знает….