Мазманян Валерий Григорьевич
родился 9 июля 1953 года в семье военнослужащего.
В 1975 году закончил
Пятигорский государственный педагогический институт иностранных языков.
Живёт в Москве. Работает в системе образования.                                                                                                       Автор книги «Не спросишь серых журавлей».
 

Над чёрным клёном во дворе сияет солнца ореол
 
Следил за сменами времён
большой сугроб и весь поник,
в зеркальной луже видит клён,
как к небу тянется двойник.
 
Погожим утром липкий снег
сосна стряхнула с рукава,
и долгий сон замёрзших рек
встревожит птичий караван.
 
Так было испокон веков -
природа после зим грустна,
из белой пены облаков
выходит новая весна.
 
И пусть седой, и постарел,
твоё "люблю", как наш пароль...
над чёрным клёном во дворе
сияет солнца ореол.
 

И верба снег стряхнёт с плеча
 
Всплакнул сугроб - своё отжил,
не сходит чернота с боков,
и синеву соткут дожди
из серой шерсти облаков.
 
И верба снег стряхнёт с плеча,
и серебром украсит кисть,
и блеском золота грача
обманет прошлогодний лист.
 
С утра читают воробьи
теней затейливую вязь,
и оба знаем - без любви
два сердца потеряют связь.
 
Снега разгонит по лесам
капели барабанный стук...
и ты шепнёшь - придумал сам
обыденный привычный круг.
 

И в синеву опустят вёсла под звон капели тополя
 
В погожий день и небо выше,
и ветер от берёз отстал,
в тени домов, надеясь выжить,
худой сугроб ползёт к кустам.
 
Пока на суету роптали,
будил подлесок птичий гвалт,
и оставляя след проталин,
прошёлся по округе март.
 
Сквозняк развеет сумрак комнат,
мы календарь перевернём,
и у ограды снега комья
сверкнут разбитым хрусталём.
 
И в синеву опустят вёсла
под звон капели тополя...
ушедшие считаем вёсны
и ждём прилёта журавля.
 

И облако белым китом уйдёт в глубину синевы
 
На памяти - небо без звёзд,
и сумрачных дней череда,
но золотом листья берёз
сверкают под корочкой льда.
 
Я воздух глотаю взахлёб
и лужу глубокую вброд,
где талую воду сугроб
ладонями белыми пьёт.
 
Февраль узелками связал
две ниточки наших следов,
недаром сегодня сизарь
воркует с утра про любовь.
 
Оставим с тобой на потом
и вздохи, и слово "увы"...
и облако белым китом
уйдёт в глубину синевы.
 

Валерий Мазманян

Золотыми крупицами липы украшают обыденность лет
 
Попрощались - забыть всё обязан.
Под дождей несмолкаемый хор
поседел незаметно для глаза
одуванчика рыжий вихор.
 
Но на сны не наложено вето,
засыпаешь - и в мире ином,
и цветущей черёмухи ветка
поднимает метель за окном.
 
Все вчерашние лужицы выпил,
зарумянился майский рассвет,
золотыми крупицами липы
украшают обыденность лет.
 
Возвращается прошлое грустью,
от себя не пуститься в бега...
если речка забудет, где русло,
ей напомнят её берега.
 

В саду негаснущим закатом пылают красные тюльпаны
 
Воркуют сизари на крыше
один куплет из старой песни,
что лепестками майской вишни
снежинки белые воскресли.
 
За золотую жилу овод
блестящий одуванчик примет,
и для тоски найдётся повод,
когда твоё услышу имя.
 
Былое и во сне догонит,
и память никуда не дену,
а месяц уронил с ладони
все звёзды в облачную пену.
 
Останется в листочке смятом,
что сами наспех растоптали...
в саду негаснущим закатом
пылают красные тюльпаны.
 

И у окна надела верба наряд расшитый серебром
 
Последний снег склевала морось,
пожухлый лист поднял крыло,
а чайка, надрывая голос,
зовёт весеннее тепло.
 
Молчит душа - откуда вера,
что всё закончится добром,
и у окна надела верба
наряд расшитый серебром.
 
Вздохнёшь - апреля заморочки
не понимаешь, хоть убей,
а облака стирают точки,
что ставит стайка голубей.
 
Но укорять весну не вправе
ни ты, ни я за грустный миг...
и мать-и-мачеха в канаве
хранит в ненастье солнца блик.
 

Берёза у зеркальной лужи примерит новые серёжки
 
Не в первый раз - невзгоды сдюжим,
весенних трав увидим стёжки,
берёза у зеркальной лужи
примерит новые серёжки.
 
А снегу жить всего неделю,
об этом знает кустик жалкий,
и траур по зиме надели
ещё вчера грачи и галки.
 
Вздохнёшь, а  месяц улыбнётся -
тебе решать, что в жизни вечно,
для уточки монетку солнца
достанет селезень из речки.
 
Дожди свои разучат гаммы,
мы журавлей уставших встретим...
истлевший до трухи пергамент
осенних листьев кружит ветер.
 
Валерий Мазманян

Никого рядом нет,
Шагов за стеной не слышно,
За окном спит и дышит
Уличный фонарь.
 
Покурить по утру,
Выйти, вещей не собрать
Только к морю, звёздам и ветру
Душу отдать.
 
А я в море войду,
Море прими меня
Стану камнем или песком
Только не серчай,
 
Но меня ты не заставляй
Корабли топить
Несогласен с тобой я, море,
Лучше в высь.
 
Я не спал пять ночей,
Звёзды примите меня
Загорюсь ярким солнцем в небе
На рассвете дня.
 
Только в небе не спрячешься
От земной тоски
Не смогу здесь остаться я
Лучше ветром быть.
 
Я взошёл на утёс,
Ветер, меня прими ты,
Чтобы полем, да лесом гулять
Не зная нужды.
 
Ничего не сказал,
Лишь только уши продул,
И умчался вдаль по степи
К дому моему.

Стебель бамбука был твёрд и долог,
Но наклонился открыв свои корни,
Согнулся в погибель и без эпилога
Обрёл свой покой на невидимой койке
 
Стебель бамбука, я был очень глупый
Так странно пытаясь бороться с рассудком,
Бороться пытаясь с рассудком так странно, Ведь я не сгорел, не ушел слишком рано
 
Стебель бамбука, он был слишком молод Зима не пугала его своим холодом,
Не видел ни войн, ни пожаров, но помнил он
О том, чего помнить ему и не стоило,
 
Но он лишь бамбук, его срежут когда-то,
И станет бамбук не столбом, а палкой
Люди ту палку поднимут на руки
И отнесут на покой.
 
Родина сделает новых героев,
А старых героев она не забудет,
Забудет о старых героях она ли?
Бамбуку до этого дело какое?
 
А доля бамбучья не очень прискверна:
Бамбуковый стебель тянуть свой в небо,
Знать своё место, стоять против ветра Корнями тугими цепляясь за землю
 
Стебель бамбука, ты просто ужасен
Твой голый ствол тебя вовсе не красит.
Сказал ему как-то об этом ясень,
Но стебель бамбука сломить не пытайтесь
 
Он выдержит то, что ему не по силам,
Он вынесет всё, что его не убило,
Он будет корнями вбиваться в глину,
Пока ещё жив солдат

И звон дождей, и запах лип
 
Качнётся занавески тюль -
распишет тень полы под гжель,
несёт к окну хмельной июль
и запах лип, и звон дождей.
 
А в ряби лужи дрожь берёз
и месяц - сломанным кольцом,
в копну рябиновых волос
уткнулось облако лицом.
 
Встревожат небо сизари,
где звёздочка над ивняком,
летящая на свет зари,
ночным сгорает мотыльком.
 
Что время к осени спешит,
напомнит мокрой ветки всхлип...
строка из дневника души -
и звон дождей, и запах лип.
 
Валерий Мазманян

Доброго времени суток! Меня зовут Анастасия Белинских, я являюсь современным поэтом и писателем. Буду рада познакомить вас с моим поэтическим творчеством.
 
Нам и прощаться бесполезно,
И рядом быть нам не дано.
Но все-таки одно известно:
Вся наша жизнь – игра в кино.
Мы находили и теряли,
Писали прозы и стихи,
Друг друга ждали и бросали,
Но не платили за грехи.
Мы виделись, когда не нужно.
Я шла к тебе словно домой...
Ты как-то мне шептал на ушко:
«При мне ты кажешься живой...»
Ты словно видел, что со мною,
Как будто ключ имел к душе...
Я не могла бежать с тобою –
Судьба начертана уже...
Мы обнимались при разлуке,
Я плакала тебе в плечо –
А после не тянула руки,
Не провожала горячо.
Я, каждый раз тебя встречая,
Не понимала, что к чему...
А на душе играло пламя,
И я в его была плену.
И вновь друг друга отпуская
И обрывая провода,
Мы были правы словно зная:
Нам не расстаться навсегда...
 
Анастасия Белинских, 2021г

Твои бледные руки на чёрной постели
И остывшее тело без стуков в груди.
В этом городе летом настали метели,
И меня заморозило всю изнутри.
Твои синие губы похожи на сливы –
Помню, как ты прощальный просил поцелуй.
Я тогда не сумела найти в себе силы,
И теперь я одна провожаю июль.
Твои легкие больше не чувствуют воздух.
Сигаретная пачка лежит на полу.
Ты набил на плече своем черную розу,
А еще пару красных несу я к гробу...
 
Ты всегда вдохновлял на красивые строки
И на мысли наталкивал каждую ночь,
А сейчас от стихов я сбегаю к тревоге,
К той, которую я не могу превозмочь.
 
Ты уже, вероятно, мой голос не слышишь.
Этот шум – лишь флешбеки в больной голове.
Я вдыхаю твой запах, пока ты не дышишь,
Чтобы вспомнить однажды его в декабре.
 
Я теряюсь в догадках, как можно быть смелым,
Чтобы медленно и самовольно дотлеть,
И стою над твоим холодеющим телом,
Как над бездной, в которую страшно смотреть...
 
Анастасия Белинских, 2022

Смерть случается с другими – это страшно принимать.
Я так молод, но по правде, я уже устал считать,
Сколько умирало близких, сколько просто видел смерть,
Сколько раз пришлось случайно мне за гибелью смотреть...
Смерть случалась не со мною – хоть мне было по пути.
Ей как будто наказали только избранных найти,
Но, скорее, обречённых, кто о ней не мог и знать,
Тех, кто жизнь любил безумно – не готовых умирать...
Смерть меня всегда пугала, но, конечно, не своя –
Если только забирала она близких у меня.
Я бы лучше по кусочкам самого себя отдал,
Только бы никто из близких у меня не умирал...
 
Анастасия Белинских, 2022

Москва, мне нужно уезжать –
Теперь надолго, в самом деле...
Ты вряд ли сможешь всё понять,
Ведь даже я не всё сумею...
 
Смотрю на сталинки твои,
И в каждом камне бьется сердце...
В твоих домах полно любви,
Которой я привыкла греться.
 
Я уезжаю навсегда.
Меня далекий встретит город:
Там дождь идет почти всегда,
И от него в душе лишь холод...
 
А ты горишь вся за окном
(Ох, как тебе идет светиться!).
Я не останусь здесь, мой дом –
Наверное, ты мне будешь сниться...
 
Но я к тебе еще вернусь,
Пусть не моя ты, но родная.
Я словно в дверь твою стучусь,
К тебе все время приезжая...
 
Анастасия Белинских, 2022