ЕСЛИ БЫ Что было б, если не было бы книг, То стало бы совсем неинтересно. Мы стали бы потерянными вмиг, Жизнь наша стала б и скучна, и пресна. А, если не читали бы мы книг, То были бы занудами, наверно, И был бы не прогресс, а так – тупик, И сбились бы в решении неверном. А, если в мир попасть, где всё из книг, То разноцветным мир бы показался, И человек высот своих достиг И больше бы как личность раскрывался.
О ВЫСОКОМ ПРЕДНАЗНАЧЕНИИ ПОЭТА
Не хочу писать стихи я,
Не моя это стихия.
Строки, строфы, рифмы, ритмы -
Это только алгоритмы
Имитации стиха.
Ну, да все не без греха.
Вот и я по чайной ложке
Графоманю понемножку.
А высокому искусству
Нужно подлинное чувство,
и талант, и страсть, и разум,
И масштабность - все и сразу.
А вот этого букета
У меня как раз и нету.
Что же делать (не угроза!) -
Перейти теперь на прозу?
PS
Графомания - не грех,
Если только есть успех.
(Здесь за кадром наглый смех).
Понятно, баловство. Но все равно хорошо.
Не оставляю надежды почитать что-нибудь из "высокого искусства". Например, про любовь. Кто из поэтов не писал о любви?
Вот именно, кто? Все, кому не лень, написали всё, что только возможно. И даже больше. Ничего принципиально нового выдумать нельзя.
То есть нет, чего это я... Я хотела сказать, что никогда не осмелюсь писать о таких серьезных вещах. За такие великие и, не побоюсь этого слова, всеобъемлющие темы могут браться только истинные поэты. Чтобы жечь глаголом и все такое. Вот им и огнеметспичкикарты перья в руки.
Сколько было и дней, и часов ожидания,
Наше время летело потом, а не шло.
Мы с тобой целовались на первом свидании –
Друг от друга нам было безумно тепло.
А затем – миллионы шальных поцелуев,
День и ночь напролёт – где, уже всё равно:
Посреди суматошных и тихоньких улиц,
Под деревьями в парке, в кафе и в кино.
Мы с тобой целовались под музыку ветра,
Мы с тобой целовались под дождь проливной.
Мы с тобой целовались зимою и летом,
Мы с тобой целовались хрустальной весной.
Обо всём позабыв, мы с тобой целовались,
Наше время летело быстрей и быстрей.
Сумасшедшими всем мы, наверно, казались
С оголённой и искренней страстью своей.
Мы сжигали себя этой бешеной страстью,
Словно мы торопились и жить, и любить.
Мы хотели с тобою безмерного счастья
И боялись, что может его не хватить. 27.07-21.08.2017
Claire Noir 4 октября 2015 12:05