Она молчала громче,
Чем другие кричали.
 
А все остальные считали,
Что она не знает печали.

Невнятный день. Неправда ли, сестра?
Твой шепот заглушает шелест льдинок.
Зимы с весной любовная игра -
Такой смешной и нежный поединок.
 
Как бывший снег унижен, как он смят.
Назойливость его тебя тревожит.
"Зима еще не кончилась быть может?"
Нет, быть не может две зимы подряд.
 
Ах, этот март! Уродец, сирота,
Намек на время года, вздох всего лишь.
А ты его, неумного шута,
Уже четвертый день терпеть изволишь.
 
Все плачет, бредит. Или только лжет?
Не те слова. И все упреки - мимо.
И этот март, тебе он не идет.
Ты слишком хороша и уязвима.
 
Ана Рубанова
(Писала по памяти, может что и переврала.)

Что стоишь, на пороге топчешься,
Опоздала? Ну что сказать,
Заходи, я же вижу, хочется.
А чего отвела глаза?
Растрепала косичку рыжую,
Намочила подол из льна...
Улыбнулась бы хоть, бесстыжая,
Непутевая ты Весна!
Испугалась? Куда ты, глупая?!
Да не буду ругать, входи!
В сапогах то, под носом хлюпает,
Простудилась совсем, поди.
Может, чаю тебе горячего?
Отогреешься хоть чуть-чуть.
Потихоньку, да не раскачивай!
Пообсохнешь и снова в путь:
Побежишь по раздетым улицам
Для деревьев наряды шить,
От слепящего солнца жмуриться...
И захочется снова жить!
 
  Copyright: Назлобудням, 2017

Ингрид Йонкер (1933-1965), южноафриканская поэтесса, писала на африкаанс.
 
Лицо любви
 
Твое лицо - лицо всех тех
кто пребывает со мной до и после тебя
глаза твои спокойны будто рассветная
синева что то и дело разрушает облик
пастуха туч
стражника мерцающей белым полотном красоты
пейзаж твоего сокровенного рта
исследованного мной
хранит секрет улыбки
будто белые дома
сокрытой в горах деревушки
и удары твоего сердца - мера
их экстаза
И речь не идет о начале
и речь не идет о власти
и речь не идет о смерти
лицо моего любимого
лицо любви
 
(Перевод с английского подстрочника)

Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях – думать и мудро молчать.
Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…
…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.
Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,
Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),
Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,
И одно (но большое!) желанье кого-то убить.
Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…
Застилают сознание рваные сны-облака.
Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек...
Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.
  Мария Дубиковская

Не знала куда можно это разместить, оставлю тут! Надеюсь не поругают .
Мне очень нравится этот монолог .
 

      Валерий Брюсов
           Поэту
 
Ты должен быть гордым, как знамя;
Ты должен быть острым, как меч;
Как Данту, подземное пламя
Должно тебе щеки обжечь.
 
Всего будь холодный свидетель,
На все устремляя свой взор.
Да будет твоя добродетель -
Готовность войти на костер.
 
Быть может, всё в жизни лишь средство
Для ярко-певучих стихов,
И ты с беспечального детства
Ищи сочетания слов.
 
В минуты любовных объятий
К бесстрастью себя приневоль,
И в час беспощадных распятий
Прославь исступленную боль.
 
В снах утра и в бездне вечерней
Лови, что шепнет тебе Рок,
И помни: от века из терний
Поэта заветный венок!

Всех поэтов и любителей поэзии поздравляю с нашим праздником!
С Днём Поэзии вас!
 
Стихи - они как робкий свет свечи,
Что беззащитен в комнате, где тени
Так давят темнотою: замолчи!
И жизнь упрямо сводит нас не с теми,
От чьих сердец нам дарены ключи...
А не писать и больно, и нельзя -
Стихи приходят так же, как дыханье,
И не понятно - это ли стезя,
Или стигматы [божьим наказаньем],
В ладонь по шляпку вбитого гвоздя?
А в голове трезвон от чепухи,
Что просится так истово наружу,
Но в белый лист без глупой шелухи
Поэт вживляет собственную душу,
Которую и примут за стихи...
А дальше вечность, слава и почёт,
[любое творчество пугается забвенья]
Но гениев всегда - наперечёт:
Капризен слишком ангел вдохновенья -
Не прогибается, не служит и не ждёт.
Поэтому - полцарства за строку!
Ну а по мне - полжизни даже мало -
Писал хороших много на веку,
А мне б такой, когда бы ты читала,
Роняя в книгу чистую слезу...

Прекрасно, что есть такой праздник))
 

 

---