---

Добавлено через 51 секунда  
 

 
Мне от тебя остался синий дым,
невкусный кофе в скомканной постели,
и  мокрый нос  с окрасом голубым,
что так любил встречать тебя у двери.
 
 
Мне от тебя остался венский лес,
вернее, сказки призрачного леса,
твои стихи по поводу и без
и милый хлам из длинных эсэмэсок.
 
Мне от тебя остался фильм без слов,
где я с тобой смешной и лопоухий,
где так наивно верю, что любовь –
твоё  хочу , не выходя из кухни.
 
Мне от тебя остался лёгкий фарс
нелепых сцен, несделанных пощёчин,
где страсть, что выворачивала нас,
запряталась куда-то между строчек.
 
Мне от тебя остался мятый снег...
коньяк открыт ... и вроде всё неплохо...
жаль, лишь подсказки не осталось мне -
как дальше жить… чтоб без тебя не сдохнуть…
 
Павел Покровский
 

Многие  поэты нравятся. Наиболее покорило творчество Омара Хайяма..

Случай на охоте
Я выстрелил. – И вся земля
Вдруг визг собаки услыхала.
Она ползла ко мне скуля,
И след в траве тянулся алый.
Мне от вины своей не скрыться.
Как всё случилось – не пойму!.
Из двух стволов я бил волчицу,
А угодил в свою Зурму.
Она легонько укусила
Меня за палец… – Может быть,
О чем-то, жалуясь, просила
Иль боль хотела поделить.
Ах, будь ты проклята, охота,
И этот выстрел наугад!
Я всё шептал ей:  Что ты, что ты… , –
Как будто был не виноват.
Зурма еще жива была,
Когда я нес ее в песчаник.
А рядом стыли два ствола,
Как стыла жизнь в глазах печальных.
Неосторожны мы подчас.
В азарте, в гневе ли, в обиде –
Бьем наугад, друзей не видя.
И боль потом находит нас.
              ***
 

Я ненавижу в людях ложь.
Она порой бывает разной –
Весьма искусной или праздной,
И неожиданной, как нож.
Я ненавижу в людях ложь.
И негодую, и страдаю,
Когда ее с улыбкой дарят,
Так, что сперва не разберешь.
Я ненавижу в людях ложь.
От лжи к предательству – полшага.
Когда-то всё решала шпага.
А ныне старый стиль негож.
Я ненавижу в людях ложь.
И не приемлю объяснений.
Ведь человек – как дождь весенний,
А как он чист – апрельский дождь.
Я ненавижу в людях ложь.
А. Дементьев

 

---

Добавлено через 26 секунд  
 

 

---

Добавлено через 26 минут  
 

 

" Она совмещала в себе старомодную учтивость и бунтарство, пиетет перед гармонией и любовью к душевному косноязычию, предельную гордость и предельную простоту."
Илья Эренбург.
В тяжелое время выпало ей жить и тяжко прошлось колесо истории по судьбе Марины  Цветаевой и ее семьи. Живи она в другое, более благополучное время, может быть были другие стихи, о радости, о счастье. Но...времена не выбирают. Тяжелы, невыносимы были материальные заботы этой очарованной душе, которая легко общалась с ветром и морем, а с людьми гораздо хуже."Ненасытностью своею перекармливаю всех",- пишет Цветаева в затверженном мною с ранней юности стихотворении "Волк". Идеализировала она людей часто, видела "такими, как задумал Бог" и уходили от нее, потому что понимали:- не соответствуют. Потому и бездомность, бесприютность.

 

---

Добавлено через 6 минут  
 

 

---

Добавлено через 1 час  
 

Я не могу назвать Цветаеву своим любимым поэтом. Если говорить о ее современницах-поэтах, мне ближе Ахматова. Стихи и прозу Цветаевой знаю еще, как и все, со школы. Запомнились на всю жизнь и легли на душу "Волк", "Тоска по родине", конечно же, "Реквием","Расстояния" - за аллитерации, да несколько выхваченных там и сям строф, то изящно-кружевных, то огненно-страстных. Вот, пожалуй, и всё. Понимала, что Цветаева большой талант, но очень близким мне её творчество не было. Потом всё понемногу стало меняться.  Почему-то в бродяжничестве по интернету  стали всё чаще попадаться ролики о жизни Марины Ивановны, песни на ее стихи и всё чаще тянется рука к белому тому на полке.
Однажды, слушая волшебный голос Олега Погудина, я вспомнила давно знакомые, сто раз слышанные слова, которые в общем-то не вызывали у меня никаких эмоций, и наконец-то поняла их. Мне захотелось  сказать: "Спасибо Вам и сердцем и рукой за то, что Вы меня, не зная сами, так любите"...,что дарите голос, талант, делитесь мыслями в интервью и монологах на концертах. Конечно же, всё это для миллионов, но и для меня, неизвестной и неразличимой в толпе зрителей. Я присвоила эти строки и теперь повторяю их, когда встречаю то, что созвучно моим мыслям и чувствам, будь то книги, музыка, фильмы. Last but not least (мне нравится эта идиома, есть в ней какой-то оттенок, исчезающий при переводе)  слова Цветаевой "Спасибо вам и сердцем и рукой за то, что вы меня, не зная сами, так любите"... я обращаю к ЛитЛайфовцам, тем, кто создал и ведет сайт, тем. чьи комментарии и посты я читаю, тем, кто добавляет книги, которые иначе я не смогла бы прочитать, ко всем, кто добавляет вкуса и цвета в мою жизнь. Видимо, в том и состоит магия искусства, что каждый находит что-то своё, не особенно задумываясь, а это ли хотел сказать автор.
Наверное, есть какой-то глубинный смысл в том, что точное место могилы Цветаевой неизвестно. Сверкающей искоркой влилась Марина Ивановна в просторы Вселенной, яркой нитью вплетены её жизнь и творчество в многоцветный гобелен Бытия.

" Моим стихам, как драгоценным винам, придет ещё черёд"  - писала Цветаева. Сбылось полностью. Стихи её живут, их читают гениальные
артисты, их поют, о её жизни созданы документальные фильмы, есть и художественный "Зеркало". Множество людей Цветаеву помнит и любит.

 

---

Добавлено через 4 минуты 36 секунд  
 

 

---

Добавлено через 1 минута 13 секунд  
 

Александр Блок
 
Было то в темных Карпатах,
Было в Богемии дальней…
 
Впрочем, прости… мне немного
Жутко и холодно стало;
Это — я помню неясно,
Это — отрывок случайный,
Это — из жизни другой мне
Жалобный ветер напел…
 
Верь, друг мой, сказкам: я привык
    Вникать
  В чудесный их язык
    И постигать
  В обрывках слов
    Туманный ход
    Иных миров,
И темный времени полет
    Следить,
И вместе с ветром петь;
  Так легче жить,
Так легче жизнь терпеть
    И уповать,
  Что темной думы рост
Нам в вечность перекинет мост,
  Надеяться и ждать…
 
Жди, старый друг, терпи, терпи,
Терпеть недолго, крепче спи,
  Всё равно всё пройдет,
Всё равно ведь никто не поймет,
Ни тебя не поймет, ни меня,
  Ни что ветер поет
    Нам, звеня…
 
Октябрь 1913

Довези меня, Рикша, до Агры – даю изумруд.
Посмотри, как сверкает, как глаз нападающей кобры.
Довези меня, Рикша, я в этом Джайпуре умру
От тоски по прекрасному. Рикша, я знаю, ты добрый.
 
В Агре люди темнее, но меньше под кожей греха,
В Агре ауры чище, хоть Библией мерь, хоть Кораном.
И, не тронутый солнцем, стоит над рекой Тадж Махал,
Белый-белый, как плечи несчастной принцессы Дианы.
 
Инкрустаторы-персы вживили в фасад сердолик,
Первобытные сверла в шлифованный мрамор вонзая.
Император был очень умен, и, конечно, велик,
Но повысил налоги в стране ради этих мозаик…
 
Не суди его, Рикша, ведь был Император влюблен,
Был он трижды женат, но одну почитал среди прочих.
И страну разорил, но страну разорил для нее.
Для ее усыпальницы, Рикша, ты чувствуешь почерк?
 
Довези меня, Рикша, мне хочется эту Любовь
Ощутить всеми пальцами. Утром мы будем на месте.
В этом нищем Джайпуре все чувства со вкусом бобов -
Никакой Кама-Сутры, а только тычинка и пестик.
 
Довези меня, Рикша, даю еще пару монет…
Если купишь свой опиум, станешь силен и вынослив…
Счастья хочется, Рикша! Большого! Которого нет!
Очень хочется счастья! Сейчас! И ни сколько не после!!!
 
Но поморщился Рикша :  Властитель подобен рабу,
Если речь о Любви. Но Любовь не потрогать руками…
 
Драгоценные камни на самом роскошном гробу -
 
Только камни...
 
Агра, 2012
 
Сола Монова

 

---

Добавлено через 30 секунд