От автора.
Как часто на долю рыцаря выпадают испытания его чести? Во время турниров за даму сердца, на поле брани во имя монарха. А что если вся жизнь будет вызовом? Что, если каждый шаг, каждый поступок воина без страха и упрёка будет оцениваться, заноситься на чашу весов, вот-вот перевеся на ту или иную сторону? Судьба не только одного человека - всего мира в руках того, кто балансирует на грани.

Берегу эмоции до завтра )))

Тем временем, силясь сбить читателя с толку, выкладываю задание:
 

 
Город ветров.
 
Ненавижу осень.
Сырость, постоянные дожди и гуляющая по улицам пневмония похоронили некогда душный, но ясный Чикаго. За открытым окном слышен редкий перестук колёс под дробь не стихающих капель. Жуткий гудок машин, перекрывающий грохот моторов, вторил грозовым раскатам. Мерзкая погода. Ещё достаточно тепло, середина сентября, но от влажности всё равно передёргивает тело. Знобит.
Спасает Саур Мэш, присланный кузеном из Теннесси, скряга благодарит за раскрытие интрижки его жены с местным металлургом. Шлюха теперь брошена на вольные хлеба, может, где-нибудь в Кентуки найдет покой, плевать, кузену не понравился мой отчёт. Вместо денег – бухло, да ещё нелегальное. Вот и приходится из-под полы хлебать эту бурду переработки, ожидая крышевателя с коллекторами. И так просрочка в неделю. Стоит, наверное, по собственным должникам пройтись, но как-то лень лишний раз на улицу соваться.
Очередной гром встретил хорошим глотком и поправил пиджак тройки. Пока никого нет, можно позволить себе вольность расстегнуть его да закинуть ноги на потёртую столешницу, скинув пару черновых бумаг.
Скучно.
Клиентов у частных детективов в наше время немного. Слишком многое держит мафия и полиция, люди со стороны не нужны. У первых свои ищейки, а вторые и так пользуются услугами сыщиков, благодаря очередной поправке Конституции. Боже, храни Америку! Самую свободную страну.
Кстати, об услугах. Давеча заходил в участок, застал старого кореша и связного, Большого Боба. Тот ещё тип, форму из трёх стандартных, поговаривают, ему сшили. А перекусывать я с ним перестал после первого же раза, когда он на моих глазах два пончика, не жуя, проглотил. Тот ещё тип. Но зато лоялен к работающим через него детективам. Шельма, наверняка лишнюю прибавку к зарплате за труды таких как я получает, приписывая себе наши заслуги. Но хоть от налогов прикрывает, и на том спасибо, хотя бес разберёт, может, мафии платить и не столь выгодно.
Да, Боб наехал на моё безделье. Дескать, что это сыщик прохлаждается, навыки теряет. Может, стоит подкинуть одно из старых дел для острастки. Чур меня! Ещё в эти дебри лезть. Пусть сами со старыми делами разбираются, нераскрытые убийства, непойманные грабители… Виновных не сыскать, а пятно на репутации светиться долго будет. Вот я и попросил предать что-нибудь из свежего, ещё горячего, так сказать. Боб пообещал прислать ко мне сегодня человека с заказом. На часах уже двенадцатый час, что же это за человек, если он не приходит к сыщику с утра? Плохой. Явно плохой. Либо работяга, который подкинет задачку по поиску, либо гангстер, отсыпающийся после ночного рейда на какой-нибудь пивной завод, с заказом на устранение работяги, ищущего .
Время шло, клиента нет. Пора и честь знать. Пойду, может, домой, в свою халупу. Сорок лет, а семьи нет. О времена, как говаривал мой старик, о нравы.
Вдруг раздался колокольный звон входной двери конторы. Вот и клиент. После недолгой заминки в холле и переброске пары учтивых фраз с секретаршей, долгожданный гость предстал передо мной, отворив скрипучую дверь, потёртая надпись на коей гласила  детектив частного сыска .
- Мистер Сэнд? Жан Сэнд?
- Он самый, чем обязан, мистер…?
Но странный незнакомец (а был он именно странным – сам дёрганный, костюм разворошён, туфли не чищены несколько дождливых дней) с безумным взглядом подошёл к столу, заставив меня принять сидячее положение, облокотился, где только что лежали мои ноги, и выдохнул с парами дешёвого виски мне в лицо:
- Верните солнце, мистер Сэнд. Верните солнце.
И стремительной походкой вышел, взметнув валявшиеся бумаги.
Я в шоке. Другого определения моему состоянию нет. Если Боб решил так пошутить надо мной, то выбрал неудачный способ. Что хотел незнакомец? Что за бред, ведь солнце… Хм. А за окном ведь солнца нет. Только тучи. И дождь.
Плевательница в углу закачалась от выплюнутой в неё брани бесформенной слюны. Это надо же. Я что, шаман каких-нибудь шошонов, как я верну солнце в мир мрака?! Так, нужно срочно выпить.
Вообще, любое дело начинается с бара и стакана хорошего виски. Этой мудрости я и последовал, накинув пальто и надев узкополую шляпу.
На Иллинойз-стрит есть хороший бар, каждую среду и пятницу выступают джаз и блюз группы, но самое главное – здесь можно свободно достать качественный виски, у хозяина заведения договорённость с полицией. Они не трогают его, он сливает им информацию. Почему я это знаю? Работа у меня такая: всё знать.
Бармен, имя его вечно забываю, да и не интересовало оно меня никогда, все называют его Коротышом. Ирландский бастард, вышибала по праздникам. Однажды помог ему разрулить проблему с партией нелегального бурбона, он теперь считает себя по гроб обязанным. Потому, сливая информацию боссу, он ещё и со мной делится.
- Чёртовы мексиканские иммигранты. Надо же было признать Мексику независимым государством, так за неделю эти тараканы до нас добрались, в поисках лучшей жизни на новой земле. Индустриализация! То же мне предлог.
- Вот что, Коротыш, скажи мне. Это может показаться глупым, но всё же. Ты что-нибудь слышал о солнце?
- Только, что его нет.
Вот и поговорили. Ещё и смотрит как-то загадочно. Будто что-то скрывает.
И вообще, всё это дело, если его можно так назвать, преследует ореол тайны.
- Поговори с букмекерами бойцовского клуба. Они, может, что-нибудь знают.
Расставаться с теплом подвального помещения не хотелось, тем более витал приятный аромат кукурузы и опаленных бочонков, а на сцене разминал пальцы штатный клавишник. Но время не ждёт, ночь хочется встретить дома, подальше от беспредела, творящегося с наступлением темноты. Хотя сумрак не проходит и днём…
Опять на улицу. Под стену дождя, струи которого затекают за шиворот, неприятно щекоча кожу, утяжеляя тройку, придавая веса на мои старые плечи. Прохожие, если таковые имелись, спешили скрыться, сливаясь с полуденным сумраком. Бесы, как же темно. И это среди бело, казалось, дня.
Бойцовский клуб располагался в цеху бывшего пивного завода, обчищенного мелкой бандой пару зим назад. И ими же ныне обустроенным под незаконные бои.
Среди всех букмекеров можно было выделить одного. Щуплого, кашляющего кровью в смоченную одеколоном тряпку, но с холодными, цепкими, как резцы на колючей проволоке тюремного забора, глазами. Этот парень, которого именуют Резцом, был одной из жертв Клондайка. Оставшийся ни с чем во время Золотой Лихорадки, он вернулся в штаты, как только не умер от голода, но он выжил, его взяла под крыло банда, он быстро начал подниматься в иерархии за счетоводный талант, который приносит больший доход гангстерам, нежели грабежи.
Я не успел с ним заговорить, минуя прочих мелких букмекерских сошек, как он выпалил:
- Деньги или бой?
- Информация,- неправильно расценил я вопрос.
- Деньги или бой?
Тогда до меня дошло.
Информация стоит денег. И Резец, как никто другой знает её цену. И либо мне придётся раскошелиться ради пропащего дела, либо выбить пару зубов ретивым мальчукам.
- Бой.
Ну что же, старые раны, не подведите.
Арбитр дал мне время избавиться от пиджака, жилета и рубахи.
- Правила просты: никаких правил! Бой до нокаута. Может, снимешь галстук-бабочку?
Я отказался. Раз вышел на ринг - будь крут. В первую очередь, это шоу. Уже потом – мордобой.
Против меня, семидесятикилограммового в метр семьдесят с кепкой, вышел бизон из Нью-Йорка, каких прерии с роду не видели. Майн Рид бы позавидовал. Килограмм сто двадцать, не меньше. За слоем жира – мышцы. Тут я задумался над своей меркантильностью…
Времени на самобичевание не дали: полетел кулак. Прямо, грубо, но верно. Припасть к земле, чуть влево, пропуская руку над собой и мощный, с толчка, удар в живот, который вывел бы из строя любого, но нет же, кулак чуть ли не завяз в жире! Животное, человек не может быть столько крупным. Противник сыпал удары, не мудрствуя с апперкотами и прочей чушью, как учат на улицах Нью-Йорка – бей прямо, сам не уворачивайся. Это самые опасные противники. Повалить их – целое дело, а удар – похоронный. Вот и приходится уходить, парируя удары, хотя бока потихоньку начинают говорить нет на подобные ухищрения. Как бы повалить этого буйвола... После очередного уворота, я перешёл на грязь: удар коленом в пах. Мощный и беспощадный. Но тут же пожалел, припав на колено от жуткой боли. А противник ухмыляется. Сковорода? Или у него яйца стальные? Какими добавками таких откармливают на побережье?!
Он ухватил меня за горло, поднял с земли, в глазах начало мутнеть. Так умереть я точно не намереваюсь. Вывернув руки, освободился от хватки. Мышцы – это здорово, но залом никто Мышцы – это здорово, но залом никто не отменял. В обиде за отбитую ногу, я с наслаждением приложил усилие, и хруст ломающейся в плече руки был мне ответом. Боров повалился наземь. Каблук впечатал нос в лицо противника, он Боров повалился наземь. Каблук впечатал нос в лицо противника, тело пробила предсмертная судорога.
Ой.
Немногочисленные зрители угомонили свой не смолкавший доселе лай.
Мне ничего не оставалось, как, прихрамывая, двинуться обратно к Резцу, по пути натягивая одежду.
- Условием боя был нокаут, а не убийство.
- Тебе грех жаловаться, сколько поднял? Ставка восемь к одному?
Счетовод рассмеялся, но тут же залился кашлем. Успокоившись, продолжил:
- Что ты хочешь от меня узнать, Жан Сэнд?
- Солнце. Что с ним?
Никогда не думал, что человек подобного круга может сидеть с таким извиняющимся и хмурым взглядом.
- Подобные вопросы не моего уровня. Тебе стоит напрямую обратиться к Смиту Костяной Руке, дон чикагской мафии. Его особняк рядом с индустриальным центром города.
От подобного заявления мне легче не стало. На часах стрелки стремительно приблизились к отметке три. К пяти вечера я только доберусь до дома гангстера, а в свой могу и не вернуться больше никогда.
И почему все, кого я ни спрошу, так спокойно принимают вопрос о солнце? Чего я не знаю?
На улице тот же дождь. Те же автомобили и телеги. И прохожие. А ещё рядом с цехом, весь промокший, с синими губами парнишка размахивал размокшей газетой и вопил, силясь перекричать город:
- Скандалы восточного побережья! Интриги правительства! Шок откровений! Президент Гардине умер не своей смертью! Интервью с ленами семьи и следователями на главных страницах номера  Chicago Tribune ! Всего пять центов!
Кого бы волновала смерть очередного президента. Тем более Гардине.
Мы народ свободолюбивый, пусть слоны и ослы решают свои проблемы сами.
В очередной раз поднял голову, подставив лицо режущим кожу струям дождя. Солнца не видно. Кажется, будто пророчества церковников с задержкой в двадцать три года начинают сбываться, наступает Судный День.
Сплюнул металлический привкус. Шея ещё болит после захвата, зря дёрнул так резко…
Когда, теоретически, должно было начинать темнеть, я стоял перед резными чугунными воротами его мафиозного величества, Смита, более известного в уголовном мире, как Костяная Рука. В своё время он получил травму во время рэкетирства железнодорожного управляющего. Поплатился стальными тисками рельс. Хотя, скорее получил стимул, ведь после этого управляющего нашли на берегу Калумета, изрядно поглотанного рыбами. А мелкий беспредельщик стремительно стал подниматься в иерархии мафии. Что-то часто в последнее время везти стало на таких, поднявшихся-то.
Стучать не пришлось, створки чуть отворились, впуская меня внутрь. И тут же закрылись, за спиной вырисовались две тени, а передо мной три громилы. Я вскинул руки, показывая, что чист.
- Я к дону…
Договорить мне не дали. Что сзади, схватили за руки, один, самый грузный, сцепив в замок руки, с размаху ударил меня под дых, будто бейсбольный мяч отбивал на дальнюю дистанцию. Я теперь начал по-новому воспринимать фразу  Въехал локомотивом . Меня скрючило, готово было вырвать выпитым за сутки алкоголем и утренним сэндвичем.  Не вдохнуть. Но били мне не в первый раз, так что дышать коротко, так, чтобы не бросило в обморок от нехватки кислорода, научился. Спасибо улицам за это, где парни либо учатся выживать, либо умирают в сточной канаве. Два оставшихся в начале в стороне вышибалы присоединились к потехе, и уже впятером они запинывали меня, не чураясь въехать под рёбра каблуком.
- Хватит с него.
Кому сказать спасибо? Ещё немного, и без помощи патологоанатомов мне с газона не уйти было бы.
Пожаловал на избиение сам Смит.
- Что вам угодно, мистер Сэнд?
Откуда дон знает моё имя? Я слишком мелкая для него рыбёшка.
- Я пришёл за ответами, дон.
Выпрямиться оказалось проблематично. Пара рёбер скорее всего сломано, печень, почки, отбиты, стоит сходить к врачу... Сплюнул кровь. Сейчас не до медицины, возможно, это единственная возможность поговорить с Костяной рукой.
- Один вопрос, мистер Сэнд. Я дам ответ только на один вопрос. Издадите хоть ещё один лишний звук, и мои парни сбросят вас в Чикаго.
Дождь перекрывал тяжёлое дыхание. Мысли сумбурно носились в голове. Какого черта я здесь делаю? Ах да, точно.
- Куда делось солнце, дон?
Мне кажется, или он побледнел? Нет, это у меня в глазах скорее всего плывёт.
- Говорят, солнце пропало с приходом чёрных. Ищи ответы у них. А сейчас избавь меня от своего присутствия,- когда я быстро вышел в учтиво приоткрытые ворота, всё же спросил. - Почему галстук-бабочка?
- Потому что бабочка – это круто.
Он ухмыльнулся и посмотрел на свой классический галстук.
С трудом сдерживал проклятия. Я был готов стерпеть немало ударов, если это помогло добиться ответов, но добавило только новые вопросы. Стоит задуматься над своим душевным состоянием. Давно в церкви не был, может, на исповедь пора наведаться… Нет, нет времени на подобное. Квартал чёрных недалеко от моего дома. Наведаюсь к ним, потом отсыпаться. С утра буду собирать мозаику тайны. Сырой холод унял боль, тошнота сошла, голова немного гудела, но это не смертельно.
Квартал афроамериканцев, как они сами себя называли, встретил меня ненавистью. Белые здесь долго не живут, слишком сильно нас не любит этот дикий народ. На меня косились, держали руки на топорах и кобурах, кто в открытую взводил курок. Надо же было отцовский Ремингтон заложить, теперь жалею, было бы хоть чем отстреляться сейчас.
Чёрные начали меня окружать. Господи, ну не драться же опять! Сколько можно. Пожалейте старика.
Приехал ради лучшей жизни. Индустриальный центр страны, перспективы будущего. А что получил? Долги и духоту стальных массивов летом, слякоть с дождями весной и осенью и жуткие морозы зимой. И снег. Чёртов снег. А апофеозом природной насмешки – ветра. Вечные и не стихающие. Раньше хоть негров и мексиканцев не было. Теперь не город – цветник какой-то. Этот день исключение из прочих, лебединая песня солнцу, которого. Хм. Где чёртово солнце?!
Вперёд из толпы вышел худощавый, высокий, а главное лысый (не люблю лысых) негр. Как голубь, посмотрел на меня пристально правым глазом, демонстрируя жуткий шрам рабского клейма на щеке.
- Что ты забыл на нашей территории, белый пёс?
Вот теперь я не сомневался, что я для него то же, что и все остальные моей расы.
- Я это,- как же сформулировать-то вопрос,- за помощью пришёл.
- С чего ты решил, белый пёс, что мы стаем помогать тебе? Он решил, что мы станем ему помогать!
Толпа засмеялась.
- Ответьте, что стало с солнцем?
Все умолкли. В руках главного появился ржавый, не заточенный, но от того не менее смертельный нож.
- Пошёл отсюда, пока я тебе глаза не вырезал.
- Но…
- Спроси у Мура, что стало с солнцем. А теперь пошёл вон!
Откуда мне знакома эта фамилия? Но сейчас не до этого. Надо уходить. Пока оставшиеся кости целы.
На выходе из квартала меня ждала участковая повозка. А я надеялся на отдых…
Меня привезли к Мичигану. Тут уже во всю суетились полицейские. О, а вон и Боб. Как всегда, что-то жует.
- Привет, Боб. Зачем прислал за мной наряд?
- Тебе понравится,- и протянул мне мокрую, готовую развалиться корку паспорта.
Ну-ка, посмотрим. Так, фото не разобрать, ясно, что это документ одного из чёрных. Имя. Ого, а это уже интереснее. Вода и время попортили печать, но вполне различима надпись  Джейми Солнце .
- Тебе ни о чём не говорит фамилия Мур?- решил проверить догадку.
- Да, это фамилия человека, принёсшего дело.
- Он же сумасшедший. Как ты вообще догадался его ко мне отправить?
- Ты просил свежее. Я и дал тебе. Свежее. Не мне же этим бредом заниматься. И не такой уж и сумасшедший, ведь Солнце мы нашли. Да и ты время не терял, судя по помятости костюма.
Дома наскоро перебинтовал грудь, присыпал кровоточащие ушибы пороховым порошком, обычные облил алкоголем. И стал помечать мелом полученную за сутки информацию. Боб учтиво выделил мне наряд до дома, но мы сделали крюк к бару на Иллинойз-стрит. Там уже во всю играл блюз, но я не музыку послушать зашёл.
Стенли Мур, или Инквизитор, уборщик мафии.
Теперь у меня есть полная история.
Костяная Рука нанял Инквизитора, чтобы убить Джейми Солнце, своего бастарда. Чёрная диаспора узнала, что парень без тавро и с более светлой кожей, сын не просто железнодорожной девы, негритянки, работавшей путаной на пути строительства железной дороги, но и самого главы чикагской мафии, который развлекался на стройке несколько десятилетий назад. А когда парень пришёл к отцу на поклон, дон испугался. У белого чёрный сын? Невиданно! Коротыш нашёл Инквизитора, прислал его к Смиту, получив за это процент от сделки, какой, он не знал. Но слышал о бастарде. Дважды два сложить он смог, как и я. Но зачем Мур приходил ко мне? Зачем просил найти тело Солнца? Знаменитый убийца не топит, он оставляет на показ свой суд Линча.
Разгадка в законах. Точнее, их исполнении. Похоже, чикагский дон проявил излишнюю самоуверенность, раз владеет активами всех металлургических цехов города, то он может самостоятельно руководить своей территорией, не считаясь с советом донов. Букмекеры не только финансовые источники банд, они ещё и кроты мафии, добывающие и сливающие им информацию, проверяющие бухгалтерию. И Резак нашёл дыру в бюджете. Процент совета не достигал реального положения вещей.
А всё Чикаго знает, что топить тела – дело Смита.
И возмущения пусть чёрной диаспоры, но немалой толпы, похоронят Костяную Руку скорее, нежели какая-нибудь хандра.
Дело раскрыто, что уж сказать. Сейчас залиться виски и спать. С утра решу, что делать с полученными данными…
…Но утро застало врасплох заявившимися ко мне коллекторами.
- Жан Сэнд! Мы пришли за долгом или твоей жизнью!
Дверь долго не выдержит напора. Наскоро собрался, всю информацию на доске стёр парой широких мазков сухой тряпкой. Пальто, шляпа, поправил галстук-бабочку, чтобы смотреться круто. На последок опрокинул в себя стакан да, всё того же виски. И в окно. В сырой, дождливый день. Прыжок со второго этажа не убьёт, но и не даст залезть сильно ретивым грабителям. Но это уже неважно. Чикаго для меня теперь закрыт. Пора валить из города.
В последний раз бросил взгляд на хмурое небо. Вернуть солнце. Что за бред…

А вот о Легенде... ничего хорошего сказать не могу. У меня сложилось впечатление, что русским языком, словом автор владеет прекрасно. Но вот сюжет... Ни о чем. Прослеживается замысел создать некий рассказ-притчу, но не дотянул. Оценка моя (6) поставлена с большим авансом. Кстати, детектив подтвердил, что не зря )))
Самая главная моя претензия к Легенде о Рыцаре - это язык повествования. Если мир средневековой (а все говорит об этом), то современные слова жутко мешают воспринимать его таковым. Фэнтези? Нет, нет и нет! Вампир, эльф, тролли и гоблины вообще не вписываются сюда никаким боком. Они явно инородные персонажи. Я все ждала, когда с гор спустится маг верхом на  драконе для полноты картины. Не спустился, за что автору огромное спасибо!
Имена собственные - это тоже кошмар! Имею в виду те, что упомянула в своем отзыве - Лета, Люцифер и Рэндом дали ощущение несварения.
Зато порадовал грамотный язык книги - это редкость!
Не вижу смысла здесь перечислять все, что уже указала в отзыве. К сожалению, появлюсь завтра не рано, но появлюсь обязательно.
И мой косяк - я в отзыве обещала автору указать на лексические ошибки. Укажу, если потребуется, но теперь не быстро, потому что нечаянно все закладки-заметки в ридере я просто грохнула. Искать будет сложно ((( Прошу прощения!

Для начала извинюсь за возможное свое отсутствие в течении дня - у нас планируется отключение электроэнергии почти на сутки (будет оно или не будет, точно я не знаю, но я решила перестраховаться и выложить отзыв сейчас). Если у кого-то возникнут какие-то вопросы - пишите, в любом случае, как только у меня будет возможность, я все прочитаю и на все отвечу.
 
Теперь к делу. Иван, заранее прошу прощения, если чем-то обижу. Но вроде мы договорились, что пишем все как есть, и критикуем, насколько считаем нужным. У меня критики в Ваш адрес масса. Надеюсь, что она объективна.
Итак. По сюжету даже писать ничего не буду - для меня он в силу каких-то причин остался просто "темным лесом". Претензии в основном озвучу по тексту.
У меня создалось впечатление, что в погоне за "красным словцом" Вы немого перегнули палку с витиеватостью фраз и предложений. И иногда они получались очень и очень корявыми. Например:
 

Михаил, на пике человеческого острия, с яростью колол и рубил своим мечом направо и налево

Воин остался в своём горе один на поле, покрытом пеплом, с улыбающимся лицом демона перед внутренним образом…

Люди, подобно колосьям в чисто поле, медленно выходили на улицы, набирая разгон,  просыпались.

У края площади на наскоро срубленном постаменте некий человек с одержимым порывом что-то вещал медленно собирающимся вокруг него зевакам

Его вид был сломлен, что не мудрено – нависающие, покрытые мхом стены давили, поглощая разум заточённого в них человека.

Солнце падало с зенита, предвещая приход вечера, и рыцарь собирался к ночи добраться до населённого пункта, чтобы купить коня и продолжить своё странствие, полное скорби и стремления.

Увы, али к счастью, но это его стезя – быть одиночкой.

Следующим шагом меч уже блестит, как молния, и замертво падают двое, пытаясь достать из ножен короткие клинки.

воин ещё не растерял своего благородного вида, что способствовало возведению его в ранг спасителя.

Это пробежалась по первым пяти онлайн-страницам, и "повыхватывала" из текста то, что бросилось в глаза. Если же целенаправленно выискивать такие вот "интересные" обороты, то их найдется катастрофически много. Попробуйте выражаться проще, не надо лишних метафор, сравнений, что-то уж слишком заковыристо у Вас получается. Просто перечитайте внимательно хотя бы те фразы, которые я привела выше и попробуйте вникнуть с их смысл. Его либо нет, либо все как-то чересчур перековеркано, что уловить этот смысл нелегко.
 
Есть и просто нелепости, вроде:
 

Вот и весь декор рыцаря, что неустанно идёт к своей цели

На очередном повороте он столкнулся с процессом грабежа какой-то разбойничьей шпаной почему-то неохраняемого дворянского кортежа.

Декор рыцаря и процесс грабежа - ну не говорят же так!
 
Далее. Ляпы. Охх... Тут тоже все грустно.
 
Начиная с букета маргариток для жены, который даже за день в придорожной сумке превратился бы в завявший пучок непонятно чего, я уж молчу о том, что бы с ним стало за несколько дней путешествия хозяина этой сумки... И заканчивая такой важной темой, как обращение Ггероя с оружием. И если в первом случае ситуацию можно исправить парой фраз о том, что букет Михаил зачаровал у какого-нибудь кудесника-мага (а что, мир-то у Вас фэнтезийный, по-моему прокатило бы), то во втором все гораздо сложнее. И Вы, прежде чем садиться писать повесть о рыцаре, должны были хоть немного ознакомиться с темой холодного оружия. Даже я, девушка, имеющая об этой теме представление по большей части основанное на художественной литературе, знаю, что двуручный меч - это "дура" под полтора метра длиной и под 4-5 килограммов веса. И его даже в поясных ножнах не носят, не то что в заплечных. И одним движением руки выхватить из заплечных ножен по всем законам физики и человеческой физиологии можно лишь небольшой короткий клинок. Также, конь и двуручный меч - понятия взаимоисключающие, такой клинок используется лишь пешими воинами. И изящных ударов таким мечом тоже не наносят, скорее наоборот - эти удары рубящие и грубые, с большим замахом и амплитудой.
 

рыцарь метнулся к шестёрке и, вытаскивая из перевязи двуручный меч, изящно ткнул в живот только что повернувшегося парня лет двадцати двух, отправив его в недолгий полёт в сторону своих товарищей, опрокидывая двоих из них

 
Касаемо доспехов скажу лишь одно - никакой человек в здравом уме не стал бы путешествовать по лесам и степям в полном облачении, даже если этот человек и элитный гвардеец, рыцарь, и просто очень сильный воин. Доспехи - для боя, для турнира. В них тяжело, жарко и неудобно.
 
Что еще...
 
Из запомнившегося - монолог старосты деревни. Человек живущий в деревне у черта на куличках, в избе с лавками, лучиной и кашей на ужин, так профессионально рассуждает о бюрократии в рядах столичной гильдии воров (и опять эта гильдия воров, что ж вы все ее так любите...).
 
"Джентльмены удачи", "поза лотоса", "канул в лету" - также слегка неуместные выражения в данном повествовании.
 
Люцифер - заезжено до дыр, Рэндома же придумали (или позаимствовали у другого автора ), ну и придумали б вместо Люцифера что-то другое.
 
И еще много всего, извините, не буду долго и муторно перечислять - исправляйте хотя бы это.
Удачи!
 
Ой, еще его "подслеповатые" глаза - это лишнее. Такой славный рыцарь, доблестный воин и... подслеповатые глаза. Не вяжется

Начинающему автору можно дать только 2 совета:
1. Автор, пиши больше
и
2. Автор, больше не пиши.
Совет придержу до конца отзыва.
По поводу сюжета. История отважного воина, посвятившего жизнь мести за безвинно убиенную семью - штамп, многократно обыгранный в разных вариациях. Вам не удалось сказать тут ничего нового. Образы героев, их внутренний мир - картон. Мир - схематичен. Сцены боёв, поединки - провальны. Есть логические нестыковки. Пафосный псевдобылинный стиль повествования. Ну, и главная моя претензия - язык. Он не соответствует моим уже сложившимся представлениям о литературном языке. Очень тяжело было читать, почти в каждом абзаце глаз спотыкался о несуразности уровня "Проезжая мимо станции, с меня слетела шляпа".
Резюмируя по поводу "Рыцаря..." Не пытайтесь этот рассказ исправить или доделать - в данном случае вырезать буратину из полена не получится. Назовите это эскизом, пробой пера, первым блином, который комом. Спрячьте и не показывайте ни друзьям, ни любимой девушке. Если продолжите заниматься писательством - перечитайте лет через пять - он вызовет у Вас либо улыбку, либо чувство досады на самого себя.
Ну а теперь по поводу "экспромта".
Знаете, мне почти понравилось. Этакая лёгкая и милая пародия на крутой гангстерский детектив. Подолью мёда: мне при чтении вспомнилось "Дело сорока сорок" Нила Геймана. Тут в форуме все знают, что я большой любитель именно малых литературных форм, поэтому не могу отметить: рассказ безупречен с точки зрения построения. Неспешная завязка, постепенное нагнетание сюжета, апофеоз с исходом в неожиданную развязку - право, хорошо. Претензия та же: язык. Хотя и отмечу - тут он лучше, чем в "Рыцаре..." Небольшая литературная редакция - и "Город ветров" обретёт очень даже читабельный вид.
В заключение: если литература для Вас не просто увлечение, если чувствуете непреодолимую тягу писать, то:
1. Автор, пиши больше.
Если нет - попробуйте реализовать свой творческий потенциал как-нибудь по-другому.
И, конечно же, больше читайте. У Вас всё впереди.
Надеюсь, что не обидел своим отзывом.
Успехов!

Если начну разбирать рассказ по косточкам, то автор на меня обидится.
Поэтому отделаюсь поверхностными ощущениями.
      Всю "легенду" можно описать как сборную солянку.
Дело в том, что сюжет располагает к объемному повествованию. Хотя бы страниц в 300. А так мы имеем тех же сказочных существ, которые не пришей кобыле хвост. Да они, нужны чтобы передать тягу человечества к разрушению "теперь они медленнее уничтожают других разумных", но этого не ощущается по тексту. Картонные характеры персонажей, включая гг. Якобы важные моменты, которые не воспринимаются как таковые. (например проклятие вампира). И прочее, прочее.
     Логических нестыковок в тексте масса. Чего только стоит подъем на гору в полном облачении. Основная тема не раскрыта. Не раскрывается вопрос "почему?". Как-то легко рыцарь от мести отказался. Имя "Рэндом" вызвало несварение, как уже писали выше. Нет, ну Люцифер еще ладно. Ясно что это те небожители которые приняты и в нашем мире. Но транслит... (или как это назвать) явно неуместен.
И таких косячков наберется вагон и маленькая тележка. Единственное что понравилось, это самый конец, где Бог общается с Люцифером по поводу человечества. Но эта итоговая беседа смотрелась бы куда более весомой, если бы сам рассказ не был таким скомканным.

---

Добавлено через 1 минута 2 секунды  
 
Такое ощущение, что "Город ветров" и "Легенду о рыцаре" писали два разных человека, такая между ними пропасть в качестве.

Я к сожалению или к счастью не читала "Легенду". Поэтому мне нечего о ней сказать, но я прочла "Город ветров" и мне понравилось.

Почему все бояться обидеть автора? Да, есть некая жалость к своему эгу, но и объективно я расцениваю как да, это первый шаг. Говорить о шедевральности и новаторстве даже не пытаюсь. Просто сложно найти хоть кого-то, готового прочесть и объяснить, где косяк, поскольку саморедакторство мне чуждо. Ну не могу и всё тут -.-
Я благодарен всем за высказывания, принял к сведению. И даже есть с чем потом к вам вернуться.

Иван, сразу приношу извинения за возможную резкость. Но вынося на наш свою легенду, Вы могли бы догадаться. что отзывы будут не только хвалебные.
Я всегда преклоняюсь перед авторами, да и вообще перед людьми, для которых написать несколько предложений не составляет ни какого труда. Потому что мне этого не дано. И Вы в числе этих людей. Ваш рассказ, написанный по заданию очень хорош. Но почему тогда повесть, над которой, как Вы говорите, трудились несколько лет, так сильно проигрывает перед "заказным" рассказом? Про стиль изложение с приукрашиванием и т.п. уже многие высказались, и я полностью поддерживаю их мнение. От себя хочу добавить вот о чем.
Почему Вы так не любите своего героя? Что плохого он сделал? Зачем Вы выставляете его в неприглядном свете.
Почему у меня создалось такое впечатление, спросите Вы. Рыцарь - само это понятие ассоциируется с благородным человеком. Михаил же в Вашей повести мало того, что выглядит смешным, Вы же еще пытаетесь его очернить.

Как вдруг его покой нарушило радостное детское лицо. Александр – младший сын Михаила.
 
Четыре месяца назад он ещё жил обычной жизнью дворянина, который мог и имел всё, чего можно было желать: любимую жену, детей, статус в светском обществе
 
Молодая жена, ожидавшая мужа с войны, превратилась в прах вместе с дорогим и единственным сыном, надеждой воина на светлое будущее

Если мальчик - младший, то почему после его гибели мы ничего не знаем о других детях? Но в то же время - сын - единственный наследник. Значит у благородного рыцаря, так нежно любящего свою жену, были дети на стороне? И, горя местью за жену и сына, мужик детей бросил? Благородно, ничего не скажешь!
Если бы Вы не упомянули, что работали над повестью несколько лет, я не стала бы придираться так сильно, просто бы указала, что в нескольких местах есть ляпы по поводу количества детей, и х надо просто исправить. Но в течение нескольких лет не заметить такой ошибки трудно, согласитесь.
 

Высокий, гордый стан был сломлен и сгорблен от тяжести душевной ноши. Двуручный меч в перевязи за плечами, чтобы можно было легко вытаскивать, стилет, прикреплённый к ремню рядом с увесистым  кошельком, при каждом шаге ударялся о кольчужную сетку, вызывая колебания воздуха резкими звуками удара металлов, полупустой мешок за плечом, изредка поправляемый, дабы не упал. Вот и весь декор рыцаря, что неустанно идёт к своей цели.

Не понятно, как за спиной помещается двуручный меч в ножнах, да еще и мешок с нехитрым скарбом. Тем более не ясно, как со всем этим можно взгромоздиться на коня. Об этом уже Юля говорила.
И при чем здесь декор. Слово, несомненно красивое, но явно к месту - он же рыцарь, а не портьера или комната.

Ведь душа хоть и забыла, что такое  честь , но ещё помнит, что такое  рыцарь , а рыцарь обязан помогать страждущим!

Когда же такое могло случиться, что душа рыцаря позабыла, что такое честь? Выходит, что рыцарем он остался, а что такое честь - не помнит?
Зачем же Вы порочите в глазах читателя благородного героя?