— Кого ты притащил? — рычит Воронцов, мужчина, от которого, если верить словам его прихвостня, я беременна.

— Суррогатную мать, — заикается Ящер.

— Суррогатную мать? — усмехается Воронцов, окидывая меня брезгливым взглядом. — Да ей хоть восемнадцать есть?

— Двадцать, — бормочу себе под нос.

— Никакой суррогатной матерью она не будет. Увози туда, откуда притащил это чудо!

— Поздно, — шепчу ему в ответ и ловлю на себе злой взгляд. — Я уже беременна.