Ох, уж этот Ирвинг...
Это вторая книга Ирвинга, прочитанная мною. Я в недоумении, это мягко сказано. Впервые в жизни я не могу однозначно ответить сама себе на вопрос, понравилась ли мне книга. При шикарно созданных образах, при невероятном и живом языке написанного, мне временами хотелось убить каждого из персонажей, а вслед за ними отправить туда же и автора.
Сюжет - это даже не театр абсурда, это его квинтэссенция! Никогда не думала, что семейные саги могут быть такими - без лишних драм и страстей (потому что все драмы воспринимаются чем-то самим собой разумеющимся), без хотя бы маленькой толики разума при совершении тех или иных поступков (а что, отец сказал, отец сделал!), с кучей внутри- и околосемейной грязи (терпеть не могу это выражение, но мне реально хотелось, если не отмыться с мылом и мочалкой, то хотя бы сполоснуться прохладным душем). Это какой-то трэш с обилием мата, смертей, гомосексуализмом и даже инцестом. Сколько раз в книге повторяется слово изнасилование и его производные, боюсь, сосчитать не получится. И все же, даже несмотря на всю эту грязь, от прочтения остается какое-то мазохистское удовлетворение - все настолько логично и закономерно, что хочется заорать: "Автор, ты что творишь?! О таком книги не пишут! Их не пишут так! Так просто живут некоторые семьи, при этом тщательно оберегая свои тайны от посторонних!"
Я впервые в жизни не могу оценить книгу, потому что выбирать мне приходится между единицей и десяткой, но чаша весов колеблется с равнодушием маятника то в одну, то в другую сторону. Оставляю без оценки и пытаюсь переварить прочитанное...