Слушал  аудиокнигу.
Три дня  жизни  простого солдата Ивана из деревни Терешки, , именно солдата, а не пленного.
Три дня и целая жизнь.  
Мало того, что сейчас так почти не пишут, так сейчас  и не озвучивают.

Пришло время, когда тянет читать определенные книги определенных авторов. Тянет, но от этого очень больно. Мне ничего не хочется писать о повести В.Быкова, мне не хочется писать о других его произведениях, потому что душа разрывается, когда лишний раз подумаешь о том, что происходило и что происходит. Мне хочется кричать, как кричала там, в альпийских лугах, Джулия, возмущаться и плакать, потому что не было и нет справедливости. Истребляют одно зло, на замену ему приходит новое. Как сорняк, который растет на любой почве и портит любую прекрасную землю. От фашизма можно избавиться до конца? Можно избавиться от лжи, хамства, беззакония, беспредела, стукачества, пыток, насилия, убийств, травли, невежества и мрака? Мне тяжело читать такие произведения, потому что история не учит, её переписывают так, как удобно властьимущим. Потому что таких авторов, как В.Быков не ценят по достоинству в собственной стране, которую он безгранично любил, как и его герой Иван из белорусской деревни Терешки у Двух Голубых Озер, за которую сражался, которую прославлял своим творчеством и верил в ее лучшее будущее. Он не дожил до сегодняшнего дня, он всю свою жизнь боролся за справедливость, за независимость Родины, за ее историю. А что происходит сегодня? Страшно, больно, мрачно. Новый виток исторических событий, который постепенно уничтожает всё, что свято для человека, личности, для национального самосознания.
 
Вот я ничего и не пишу об "альпийской балладе". Не рассказываю о самых счастливых и самых трагичных трёх днях молодых людей, белоруса Ивана и итальянки Джулии, сбежавших из немецкого плена в горы. Горы оказались и страшными, и прекрасными. Тяжелое испытание голодом, дождем, холодом, страхом, бессилием, болью. Неведомая сверхъестественная сила заставляет героев проделать трудный путь по острым камням, крутым перевалам, холодному снегу, в одной на двоих тужурке, одной на двоих парой деревянной обуви (колодок), с небольшой черствой буханочкой хлеба. Мне не хочется вспоминать их разговоры и споры о великом и могучем Советском Союзе. Ту правду о жизни, которую искала Джулия, и неумело подавал Иван. О людях, которые жили плохо, но считали, что все у них хорошо и будет когда-нибудь лучше. О Сибири, справедливости, о добре и зле. Мне хочется забыть темные силуэты фашистов, преследующих своих жертв, злобный оскал овчарок, обученных убивать людей. Мне хочется запомнить из всего этого только маковые поля, Джулию под струями водопада, ее улыбку и глаза, которые нежно смотрят на белорусского парня. Ивана, раскинувшегося на зеленой траве альпийского луга, впервые познавшего любовь, завороженного блеском высокого ясного неба. Я так устала от зла и ненависти, которые разрушают обыкновенное повседневное счастье, мне так хочется покоя, добра и справедливости.