На весенней проталинке

За вечерней молитвою — маленький

Попик болотный виднеется.

Ветхая ряска над кочкой

     Чернеется

Чуть заметною точкой.

И в безбурности зорь красноватых

Не видать чертенят бесноватых,

     Но вечерняя прелесть

Увила вкруг него свои тонкие руки.

     Предзакатные звуки,

     Легкий шелест.

Тихонько он молится,

Улыбается, клонится,

Приподняв свою шляпу.

И лягушке хромой, ковыляющей,

     Травой исцеляющей

Перевяжет болящую лапу.

Перекрестит и пустит гулять:

«Вот, ступай в родимую гать.

     Душа моя рада

     Всякому гаду

     И всякому зверю

     И о всякой вере».

И тихонько молится,

Приподняв свою шляпу,

За стебель, что клонится,

За больную звериную лапу,

     И за римского папу.

Не бойся пучины тряской —

Спасет тебя черная ряска.