Лето, жаркое московское лето. О, родная моя сторона! Птички поют; вон собачка, умаявшись, прилегла отдохнуть; бегут по синему небу белые облака; горластые мужички внизу, под моим балконом, громко спорят о судьбах России, выпив с утра разведённого спирту из аптеки… О, довольство, покой, избыток городской жизни воскресным днём! О, тишь и благодать, колокольный звон! «На засыхающем, покоробленном дереве лист мельче и реже – но зелень его та же», - думаю я и с улыбкой ухожу с балкона на кухню. Бурчит холодильник, мой старый приятель. «Водка, - думаю я, - водочка моя, сорокоградусная! Бутылка в морозильнике подёрнулась уже обжигающим ладони тонким слоем белого инея…Далеко ещё до звёздного вечера. Не выпить ли мне прямо сейчас, да не закусить ли румянисто-поджаренным куриным филе, шкворчащим уже на сковородочке? Да! Ведь ещё блеснёт быстротекущая жизнь свежей, пахучей весенней зеленью, лаской и силой яркой нови! Ведь выстоит великий русский народ, ведь любовь, любовь всегда сильнее смерти и страха смерти! Да, тысячу раз - да!». И, смущённо посмотрев на своё отражение в зеркале, наливаю себе первую стопочку. И – выпиваю её. «Ух, - думаю я, - хорошо пошла!». И звонят колокола, и наливаю себе вторую стопочку, и нет уже сомнений в том, что так и пройдёт вся последующая неделя. О!