Светские хроники пишут для нас журналисты:

Кто с кем развёлся из нынешних западных звёзд,

Кто прикупил себе новую виллу с бассейном,

Кто с кем поссорился или кто с кем начал спать.

Что ни газету откроешь – прочтёшь о Мадонне,

Или о том, что Брэд Питт хочет много детей,

Или о том, что Том Круз, очевидно, бесплоден,

Или о том, что на днях обокрали Кейт Мосс.

Только кого это, собственно, сильно колышет?

Что мне до этой Кейт Мосс? Или это – мужик?

Нет, вроде девка. Но чем же она знаменита?

Я у Добрынина спрашивал – тоже не знает её.

Позже ещё ряд знакомых своих опросил я,

Все разводили руками: «Какое Кейт Мосс?»

Всем наплевать на Кейт Мосс – но откроешь газету,

На заголовок наткнёшься: «Бедняжка Кейт Мосс».

Да, журналисты, конечно, народ беспринципный –

С голоду эта Кейт Мосс им не даст помереть,

Будут строчить о девице и ждать гонораров…

Только читать это? Нет уж, увольте, прошу.

Что за бардак? Написали бы о маньеристах –

Это же всем интересно, и публика ждёт.

Но журналисты – ленивые, жадные люди:

Коль нет фуршета, они не придут на концерт.

Каждому, впрочем, своё – пусть живут Кейтом Моссом,

Наша задача иная – стихи сочинять.

Кстати, как видите, я – тоже малый не промах,

Вот, сочинил про Кейт Мосс – получу гонорар.

Пусть эта девка мне тоже поможет по жизни –

Раз все газеты строчат о ней в нашей отчизне.

Восьмого марта это было: гулял я тихо у Кремля,

И вдруг меня, как вещь, купила дочь нефтяного короля.

Со мною рядом смех раздался: «Я, пап, вот этого хочу…» –

И кто-то басом отозвался: «О’кей, дочурка, я плачу».

Меня схватили два амбала и усадили в лимузин,

Затем команда прозвучала: «Хаттаб, на дачу нас вези!»

Глаза мне сразу завязали повязкой чёрной и тугой,

Но объяснять, зачем, не стали. Я испугался, крикнул: «Ой!

Вы что? Да по какому праву? Куда мы едем, чёрт возьми?

Вот, блин, нашли себе забаву! Нельзя так поступать с людьми!».

Тут рядом туша прокряхтела: «Хорош болтать! А-ну, заткнись,

Тебя дочурка захотела, поверь, всё будет хорошо.

Сегодня же – восьмое марта, и ты подарком будешь ей.

Зовут дочурку, кстати, Марта. Не ссы, пацан, будь веселей…»

Машина вдруг остановилась, куда-то повели меня.

Бубнил я: «Марта, сделай милость, остановись…что за фигня?

Зачем глаза мне завязали? Зачем свалили на кровать?

Зачем наручники достали, и как всё это понимать?».

Коварно этак засмеялась дочь нефтяного короля

И надо мною надругалась, крича: «Ох!», «Ах!» и «У-ля-ля!».

Потом – опять, ещё разочек…Потом подружки к ней пришли…

Летят так пчёлки на цветочек, в цветочной возятся пыли.

Подружки были садо-мазо, лупили плётками меня,

Я доводил их до экстаза четыре ночи и три дня.

Трудился честно, врать не буду, покуда мог их ублажать.

Но после вырвался оттуда – сумел, товарищи, сбежать.

К Москве лесами добирался – без денег, но зато живой.

Да, да, я чудом жив остался, и чудом обманул конвой!

Отныне я восьмого марта на улицу не выхожу.

А вдруг меня поймает Марта? Нет, лучше дома посижу.

Запрусь тихонечко в квартире

И спрячусь от проблем в сортире.

Девчонки, что ж вы всё рожаете?

Вы тем, скажу я мягко вам,

Мужьям своим не помогаете -

А надо помогать мужьям.

Младенец криком надрывается,

В квартире - нехороший дух,

Его папаша убивается

На трёх работах или двух.

Да и мамаша вся всклокочена,

Она психует, плохо спит,

Орёт: «За ясли не уплочено,

Мужик ты или инвалид?».

Девчонки, вы не понимаете,

Что нужно не мужей винить.

Вы ВООБЩЕ не то рожаете,

Ну, как бы лучше объяснить?

Рожайте чемоданы с баксами!

Вот это - круто, это-да.

Побудете немножко плаксами

Во время родов - не беда.

Вам медсестра покажет ласково

Рождённый Вами чемодан,

И муж Вам поднесёт шампанского,

Не от него - от счастья пьян.

Потом на радостях в палате он

Начнёт беситься и скакать,

Подарит от Кардена платье Вам,

Вопя: «Ну что, гуляем, мать?!».

И Вы на весь роддом прославитесь,

К великой зависти всех дам,

А с мужем Вы домой отправитесь,

Везя в коляске чемодан.

Когда ж все денежки просадите,

Зачнёте вновь - и все дела,

Шепнёт вам ночью муж усатенький:

«Роди мне тройню, слышишь, а?».