на мир не смотрит столбенея,

не знает, что такое грусть,

и крепок, как осенний груздь.

Мой младший брат не бил окошек,

мой младший брат не мучил кошек,

умом гораздо крепче брат:

он, дьявол, хитрый, - не женат.

Тщеславный, злой, чему ж я рад,

тому, что брат меня сильнее?

Нет, мой любимый младший брат

стихов не пишет! Он умнее...

Следы на снегу

А на дворе

ночного снега

нетронутая белизна,

где даже пес еще не бегал

с нуждой собачьей после сна.

Степан Щипачев

Зима. Рассвет.

Морозно. Снежно.

Уняла ночь метельный бег.

И вот по-щипачевски нежно

ступаю я на белый снег.

Как утреннее солнце брызжет!

Какая белизна везде!

Со мною вместе

песик рыжий

выходит. Может, по нужде.

Ну так и есть. Задравши лапку,

остановился у куста.

А я смотрю. На сердце сладко,

какая в этом чистота!

Как это мудро, сильно, просто,

загадочнее звезд во мгле.

Вот песик. Небольшого роста

частица жизни на земле.

Иду, от радости хмелея,

я удовлетворен вполне.

Жить стало легче, веселее

ему. А стало быть, и мне.

Профессор, поэт и Анна

Профессор Уильям Росс Эшби

Считает мозг негибкой системой.

Профессор, наверное, прав.

Давид Самойлов

Профессор фон Остен-Бакен,

Женатый на Инге Зайонц,

Считает, что мозга не существует,

А вместо него - опилки.

Профессор фон Остен-Бакен,

Конечно, большой ученый,

И я бы с ним согласился,

Когда б не соседка Анна.

Узнав об этом случайно,

Ко мне прибежала Анна,

Похожая на мадонну

Истопница нашего жэка.

- Какой-то там Остен-Бакен,

Кричала мадонна Анна,

Отрицает наличие мозга,

А значит, и интеллекта!

Да что же это такое,

Объясните, мосье Самойлов?

- Ах, боже, прошу вас, Анна,

Сказал я как можно спокойней,

Не стоит так волноваться.

Присядьте, мы все обсудим.

Мы долго с ней рассуждали

Об экзистенциализме,

О Сартре и контрапункте,

Барокко и эклектизме.

И наконец решили:

Да хрен с ним, с профессором этим!

Не стоит о нем и думать,

Иначе наши опилки,

Того гляди, отсыреют!..

Болезнь века

В серьезный век наш,

Горла не жалея,

Махнув рукой на возраст и на пол,

Болеет половина населенья

Болезнью с кратким именем футбол.

Анатолий Заяц

В серьезный век наш,

Сложный, умный, тяжкий,

Весь наш народ - куда ни погляди

Болеет нескончаемой мультяшкой

С названием дурным "Ну, погоди!.."

Я возмущен.

Готов орать и драться,

Я оскорбленья не прощу вовек.

Какой-то Волк, мерзавец, травит Зайца,

А может, Заяц тоже человек?!

Ну, погодите!

Мы отыщем средство

И крепко злопыхателям влетит.

И вам, апологеты зайцеедства,

Поэзия

Разбоя не простит!

"Ну, погоди!.." - учебник хулиганов,

Считаю я и все мои друзья,

Имейте совесть, гражданин Папанов,

Ведь вы же Анатолий,

Как и я!!

Куда идти?

Таков закон твой, жизнь!

Его не обойти.

И, значит, мой девиз

Идти, идти, идти!

Ашот Гарнакерьян

Я прибежал к врачу

загадочно больной:

- Я выяснить хочу,

что, собственно, со мной?

Тревожатся друзья,

и сам я весь дрожу.

Мне стоит сесть - и я

сижу, сижу, сижу...

Волнуется семья,

спасите жизнь мою!

Мне стоит встать - и я

стою, стою, стою...

Скажите не тая,

себя я не щажу!

Мне стоит лечь - и я

лежу, лежу, лежу...

Врач головой качал,

мял галстук на груди,

дослушал и сказал:

- Иди, иди, иди!..

Собачья жизнь

Ты тоже, пес, загадка бытия.

Каким душа твоя обжита светом?

Поговорим.

Сны вижу, брат, и я,

хоть не подозреваешь ты об этом.

Валентин Проталин

Мой пес,

я знаю, ты в меня влюблен.

Каким душа твоя обжита светом?

Ты мне сказал, что видел страшный сон,

что стал ты человеком

и поэтом.

Спасибо, друг!

Я вижу, ты пошел

на это, только лишь меня спасая.

Конечно, не с ума же ты сошел?..

Я ж видел сон,

что превратился в пса я.

Ты ходишь по редакциям, дрожа,

стихи ночами пишешь, чуть не плача.

А их повсюду режут без ножа,

и всюду отношение собачье...

А мне досталось, хвост подняв, гонять!

Ну, если отстегают, плетью, - больно,

зато не надо больше сочинять!..

Ешь, бегай, лай...

Я бегаю довольный.

Бег внутри

Я славлю - посреди созвездий,

в последних числах сентября

бег по земле, и бег на месте,

и даже бег внутри себя.

Лев Смирнов

Поэт сидит, поэт лежит,

но это ничего не значит,

внутри поэта все бежит,

и как же может быть иначе?..

Бегут соленые грибки,

бежит, гортань лаская, водка,

за ней, естественно, - селедка,

затем - бульон и пирожки.

Потом бежит бифштекс с яйцом,

бежит компот по пищеводу,

а я с ликующим лицом

бегу слагать о беге оду.

Бежит еда в последний путь,

рифмуясь, булькая, играя,

не замедляю бег пера я,

авось и выйдет что-нибудь!

Песня об отсутствии присутствия

(Булат Окуджава)

Былое нельзя воротить

ни ученым, ни неучам,

У каждой эпохи

поэты и барды свои.

А все-таки жаль,

что нельзя с Александром Сергеевичем

По поводу прав

заскочить объясниться в ГАИ.

Всяк сам по себе,

даже если возьмемся мы за руки,

Насмешница-жизнь,

обещанья зачем раздаешь?

А все-таки жаль,

что поэты уходят в прозаики,

Роман не стихи,

под гитару его не споешь...

По-прежнему есть кавалеры,

и дамы их - грации,

Дуэли смешны,

да и лучше писать, чем стрелять,

А все-таки жаль,

что теперь у нас в организации

Перчатки (где взять их?)

не принято как-то бросать.

Чудес не бывает,

встаю, выхожу я на улицу,

Глаза протираю,

гляжу, у Никитских ворот

Извозчиков нету.

Один Булат Шалвович прогуливается,

Ах, нынче, увы,

ничего уж не произойдет...

Как задумано

Проснусь счастливым и свободным,

Еще здоровым, молодым,

С утра влюбленным и голодным,

Я и задуман был таким

Александр Кушнер

Мой папа, молодой, голодный,

В то время был в расцвете сил.

Он был счастливый и свободный