И как хочется спать. Шутка ли - целый день верхом. Поэтому поедем к Дороти. Может она дома? Поехали. И задумался. О том, например, кто придумал официальное название лифтов. "Брокс". Дикая смесь "бокса" и "броска", хоть и соответствовала нынешней космополитической сумятице в языке, но понравиться могла лишь ненормальному. Естественно, все называли броксы в ретростиле - лифтами. И еще о том, например, что голова совершенно не варит, и надо бы действительно поспать. Ну да ладно. Успею. Взбодрился привычным усилием воли - и вышел в квартиру Дороти.
Дороти дома не было. Странно... Уж не на работе ли она? Золтан попытался вспомнить ее рабочий номер. В конце концов пришлось рыться в груде хлама у нее на столе. Помады, тени, фантики, сувениры, брелоки... Блокнот... Так. На первой странице когда-то давно Золтан собственноручно начертал трогательное и сентиментальное стихотворение - периода его погружения в психологию древности. И сейчас не удержался и перечитал.
Он гнал коня пятнадцать лет,
Как, впрочем, и себя.
Конь не единожды издох,
Трудней загнать себя...
"Ах, как она смотрела вслед,
Как будто бы я жалкий смерд,
Как будто кровь моих побед,
Как будто каждый мой совет
Все это - для себя!"
Пятнадцать лет в пыли, грязи,
Звон сабель, лязг мечей,
Забыться бы и отдохнуть,
И сбросить взгляд с их плеч...
"Ах, как она... Сказала что!
И умереть готов раз сто,
И горький слов ее настой
Забыть, и сразу на восток
К забвению ночей!"
И вот - очередной привал
Опять без битвы спать?
Делить с конем постель опять,
И снова вспоминать?
"Ах, как она... А было как..."
Но сколько ж мчаться, как дурак?
Послать бы к черту свой бивак,
И заново пройти строй драк?
И повернул он вспять...
Да, услышал бы это старик Холидэй. "Бред пьяной индианки..." Но, зато, какая сила предвиденья. Интересно, можно ли предвидеть будущее, сочиняя о прошлом? Что-то у меня настроение сегодня задумчивое. Не уснуть бы за столом...
Размышляя подобным образом, Золтан, отыскал в блокноте рабочий номер Дороти, набрал. На экране возникла Она. Как всегда эффектна и великолепна.
- А... Это ты? Привет.
- Привет. Меня вот из отпуска отозвали... И я решил к тебе... Зайти...
- А, ты опять был у своих индейцев?
"Почему - моих?" - подумал Золтан.
- Мы могли бы встретиться сейчас... Пойти куда-нибудь...
- Где?
- Ну, например... на площади, возле курильных автоматов... там еще курильщиков толпа всегда...
- Я знаю, где курильные автоматы, - Дороти нахмурилась, и Золтан сам ощутил, что идея была не из лучших. Ну в самом деле, что она будет делать возле курильных автоматов?
Впрочем, как выяснилось, хмурилась она не потому.
- Ты, знаешь, Золтан, наверное, я не смогу сегодня... Ты понимаешь...
- Я понимаю...
- И с этими твоими отпусками...
"Да, тут уж точно - с моими."
- И с этими твоими курильными автоматами...
- Автоматы как раз не мои, - не удержался Золтан.
- Не надо мне пока звонить. Ладно? И не шарь на столе.
И экран погас.
- Больно надо! - буркнул Золтан в пустоту. Захлопнул блокнот, который, оказывается, все еще держал в руке, и швырнул его в кресло. Сжал зубы и зажмурил глаза - так, что заплясали звездочки, - резко встал.
Ну что ж. Тут нам делать нечего. Домой? Какой там дом? Ночлежка... Что остается? Работать, работать и работать. Итак, Великий Компьютер, идущий на смерть приветствует тебя!
И шагнул в лифт.
3. БРАНДАШМЫГ
...и все же человек побивает ее...
Станислав Лем
Центральный компьютер Отдела Безопасности Корпорации "Виктор" был лапидарен до грубости:
- Имя?
- Старший оперуполномоченный Золтан Локкер.
- Голос идентифицирован. Пройдите. - И только тут распахнул дверь лифта и соизволил пропустить в помещение.
Центральный компьютерный зал был выполнен, как оказалось, в приятном ретро-стиле модерн - пластиковые обводы, подпружиненные пневмокресла, мерцание огоньков процессора. Надежная, старинная техника. Во всем имуществе Корпорации чувствовались солидность и достаток. А почему бы и нет?
- Пароль на сегодня? - поинтересовался Золтан, подкатившись в кресле поближе к терминалу - будет куда закинуть ноги.
- Кальвинизм.
- Хм. Это еще что такое? Ну да ладно. Пароль "Кальвинизм", файл "Фридмон", каталог файла - на экран.
Увидел и присвистнул.
Файл "Фридмон" являлся, по сути, основным и чуть ли не единственным файлом центрального компа СБ. То есть он содержал, конечно же, множество подфайлов - Платежный баланс Корпорации, История Создания, полный Список Сотрудников - с классификатором, наименования проданных товаров - и так далее, и тому подобное, от яйца - и до (надо полагать) нового яйца. Вселенная в миниатюре и с точки зрения Корпорации.
Это надо переварить. Золтан извлек из кармана осчастливившую его сигару - самое время - раскурил, уперся каблуками в панель недалеко от экрана, пустил струю дыма в потолок - и задумался.
Так-так-так... Что бы это все значило? Дорошин дает мне понять, что я теперь агент с максимальной информированностью. Что приятно. Но и чревато. С другой стороны, толку от всей этой груды данных, как с кота молока... или с козла? Если что и понадобится, то не сегодня, а когда сменится пароль, - а мне его забудут сообщить. Значит, надо первым делом обезопаситься от потери доступа. Запомним.
Дальше. Тот, кто санкционировал допуск меня в это капище наверняка понимал, что все это я не переварю. Значит? Или мне намекнут, что именно здесь меня должно интересовать. Или надеются на мой пресловутый метод ненаучного тыка. Кстати, вот и малюсенький такой подфайлик имеется - от сегодняшнего числа. Никак, мне послание. Прочтем.
"Не суйтесь в это дело. Мне терять нечего.
Пятый."
Золтан аж умилился. Вот спасибо. За совет, в смысле. А в какое дело не соваться? Или, наоборот, соваться? И что это за пятый такой?! Которому терять нече... Пятый? ПЯТЫЙ?!.. ВИКТОР ПЯТЫЙ?!
Золтан инстинктивно подобрался в кресле, сдернув ноги с пульта, поискал глазами, куда сплавить сигару. Впрочем, он был профессионалом и в руки взял себя быстро.