Глава 1

Адреналин шумит у меня в ушах, почти заглушая глухое жужжание лопастей вертолета.

Я едва могу дышать — страх и ревущая эволюционная реакция "сражайся или беги" берут под контроль все мое тело. Но здесь нет выбора — нет борьбы, и уж точно нет бегства. Не с мужчинами, которые только что схватили меня — связанную, перепуганную и затащили в вертолет.

Я хочу кричать. Я хочу умолять. Я хочу знать, что, черт возьми, со мной происходит, и куда я иду. Все, что я знаю, это то, что примерно двенадцать минут назад весь мой мир перевернулся с ног на голову.

Двенадцать минут назад я все еще была собой, я была фотомоделью, снимающей разворот для летней линии купальников Vanessa's Dream. Что для модели, даже такой, как я, на моем уровне, все равно что выиграть гребаную Грэмми. Я потратила недели на подготовку к этому — доведя свою и без того абсурдно ограничительную диету до крайних пределов. Сажаю себя на диету, состоящую исключительно из шпината и коктейлей с рыбьим жиром.

Двенадцать минут назад я делала то, что обычно. Итан, наш известный фотограф Elle, щелкал мышью, пока я создавала идеальную улыбку — смесь "иди сюда" и "невинности с ясными глазами", которую я практиковала до такой степени, что это стало моей второй натурой. Это своего рода моя "фишка" — то есть то, благодаря чему я появилась на десятках обложек журналов и в два раза большем количестве модных подиумов с тех пор, как мне исполнилось пятнадцать.

Одиннадцать минут назад мы гонялись за часами, чтобы сделать идеальные снимки заката — я в последнем бикини на съемке, а армия ассистентов Итана безумно бегала вокруг, пытаясь добиться идеального освещения и тени на мне. Я игнорировала ноющее бульканье в животе, готовясь к финальной съемке на арендованной яхте, пришвартованной у берегов Одессы, Украина.

Десять с половиной минут назад Итан просил зажигалку для французской сигареты, которая висела у него во рту, готовясь докуриться. Я откидывала волосы назад, создавая свою лучшую версию "образа". И вдруг что-то пошло не так.

Один из помощников кричал о приближении лодки. К корме яхты с ревом приближался ялик военного вида. Люди с оружием прыгали на борт, крича на каком-то прибалтийском языке. Итан кричал, что это частное судно, и один из его помощников подбежал, чтобы показать наши паспорта и разрешительные документы тем, кого мы приняли за украинцев из береговой охраны.

А потом, десять минут назад, этот ассистент получил пулю в голову, разбрызгав кровь по палубе яхты. После этого мой мир пошел прахом, и начался настоящий ад.

Я помню, как кричала и бежала к носу лодки, как будто с этой гребаной лодки можно было спастись. Я помню, как плакала и думала, что вот-вот умру. Раздались новые выстрелы, крики, А затем, внезапно, с фиолетового закатного неба начал снижаться вертолет.

Сначала я подумала, что меня спасают. Здесь была настоящая береговая охрана, чтобы спасти нас от пиратов или кто там, черт возьми, в нас стрелял. Люди на веревках упали на палубу. Автоматная очередь за считанные секунды скосила остальных людей с ялика. Я помню, как Итан всхлипнул от облегчения и выскочил из своего укрытия у двери в нижнюю каюту. За исключением того, что когда человек в черном с мрачным лицом и автоматом ударил Итана прикладом в живот, согнув его пополам, я поняла, насколько мы на самом деле в заднице.

Девять с половиной минут назад двое огромных, грубоватого вида мужчин схватили меня, не обращая внимания на мои крики, и потащили меня, одетую в бикини, к лестнице, свисающей с зависшего вертолета. Один из них пристегнул меня к нему наручниками и поднял руку. И внезапно меня подняли с палубы яхты.

Теперь, девять минут спустя, я парализована страхом. Я замерзаю в одном бикини, а ветер с ревом врывается в открытую дверь военного вертолета. Мои запястья скованы передо мной наручниками. На голове у меня мешок. Все, что я знаю, это то, что я где-то над Черным морем; по крайней мере, я так думаю. И я чертовски напугана.

Вокруг себя я слышу звуки того, как мужчины грубо разговаривают друг с другом на чем-то, что может быть русским или украинским. Кто-то что-то говорит, и несколько мужчин, сидящих рядом со мной, хихикают. Для них это шутка.

Я чувствую запах сигаретного дыма. Кто-то говорит что-то еще, и снова раздаются мрачные смешки. Я дрожу. Мне хочется плакать, но я слишком напугана. Мне так страшно, что я даже еле дышу.

Давление и ужас нарастают, пока, наконец, не начинает казаться, что я вот-вот взорвусь. Даже сейчас, кажется, я не могу закричать. Все, что у меня получается, — это самое мягкое в мире — куда мы едем.

Мужчина рядом со мной что-то громко ворчит. Я слышу, как он поворачивается ко мне, и у меня перехватывает дыхание, когда я чувствую, как он наклоняется ближе ко мне.

— Что? — Он рычит с сильным акцентом.

Я собираюсь сказать это снова. Но я резко выдыхаю, как будто чувствую, что вертолет кренится и начинает снижаться. Я покачиваюсь, нащупывая, за что бы ухватиться. Мужчины снова хихикают, и тяжелая рука крепко хватает меня за руку, поддерживая. Мужчина снова наклоняется.

— Что? — Он снова рычит.

— Куда мы едем? — Я ахаю

Он мрачно усмехается. — Король, — ворчит он. — Мы едем к Королю.

Я сглатываю, мои мысли лихорадочно соображают. Я выучила целых три фразы на украинском, готовясь к своей фотосессии здесь: "спасибо", "где здесь ванная" и "вы говорите по-английски".

— Король? — Шепчу я. — Где...

— Ни “где”, — рычит он. — Кто. Король — это король.

Я упираюсь. — Король? — Выпаливаю я. — Какой король?! Пожалуйста! У меня... у меня есть деньги!

Он смеется. — Нет.

— Я могу достать тебе все, что ты захочешь! — Я всхлипываю. — Пожалуйста… пожалуйста, не делай мне больно...

Мужчина говорит что-то грубое в ответ, на каком бы языке он ни говорил. Я хмурюсь под темной тканью, прикрывающей голову. Но потом я ахаю, когда другой мужчина наклоняется ко мне с другой стороны.

— Он говорит, — этот новый мужчина хрипло рычит. — Ты не принадлежишь ему, чтобы причинять боль.

Мое лицо бледнеет. Страх впивается в меня когтями.

— Пожалуйста...

— Теперь ты принадлежишь королю, малышка, — рычит второй мужчина.

У меня сводит живот.

— Что?

Вертолет резко снижается, и я понимаю, что мы приземляемся. Мужчины вокруг нас начинают переговариваться, и я ахаю, когда вертолет с глухим стуком приземлился. Итак, я полагаю, мы на суше.

Грубые руки хватают меня — твердо, но нежно. Они выводят меня за дверь, и я задыхаюсь от морского бриза, который обдувает мою обнаженную кожу. Меня ведут вниз по лестнице, мой пульс учащается, а все тело дрожит. Я слышу звук выключающихся двигателей вертолета. И вдруг чья-то рука хватает меня за верх мешка у меня над головой. Его отдергивают от меня, и я ахаю, когда мои глаза внезапно привыкают.

Сейчас ночь. Я кружусь, но когда все, что я вижу, — это океан во всех направлениях, мой разум скручивается в узлы. Я моргаю и снова поворачиваюсь, но потом понимаю, что стою на самом верху огромной лодки. Мрачная черная мегаяхта, которая затмевает ту, с которой меня только что увезли.

Мужчины вокруг меня внезапно напрягаются и расступаются. Я оборачиваюсь и ахаю, когда высокий, огромный силуэт мужчины, скрытого в тени, внезапно поднимается на вертолетную площадку. Он поворачивается и что-то рявкает, похоже, по-русски. Огромные, грубые мужчины с пистолетами кивают и мгновенно подчиняются, как будто его слово — закон. Они быстро расходятся друг за другом, пока не остаемся только он и я наедине в темной ночи, с бушующим вокруг нас ветром.

Мое сердце колотится, а ноги дрожат. Мужчина подходит все ближе и ближе. Пока внезапно он не выходит в тусклый свет, отбрасываемый боковым фонарем на вертолетной площадке.

И мгновенно облегчение захлестывает меня. Потому что я понимаю, что знаю его. Как будто я действительно знаю его. Мы встречались всего один раз, на ужине в Чикаго. Но я знаю его.

Его зовут Юрий Волков, и он отец моей лучшей подруги. Ну, вроде того. Ее недавно вновь обретенный биологический отец, который, оказывается, является главой порочной и печально известной семьи русской Братвы.

Но все равно, облегчение растекается по моему сердцу. Все это было ошибкой! Очевидно, это недоразумение. Это какой-то бизнес русской мафии, в который я была втянута. Но он знает меня! Я вздыхаю, улыбаясь с облегчением, и, пошатываясь, бреду к нему.

— О Боже мой, мистер Волков...

— Здесь ты не будешь называть меня так. — Его голос с акцентом напоминает кожу, дым и отличный скотч. Это смесь богатства и грубости. Генеральный директор-миллиардер встречает уличного бойца с голыми руками.

Я моргаю, заикаясь от удивления. Мои брови хмурятся, когда я смотрю на него. — Прости, что?

— Сюда, — хрипло рычит отец моей подруги. Его глаза сузились, превратившись в две пронзительные синие огненные точки, устремленные на меня. — Ты не будешь называть меня мистером Волковым.

Я нервно улыбаюсь. Мы встречались однажды. Но не похоже, что мы старые друзья. Даже на том ужине он, как отец моей подруги Белль, был… холоден. Окутанный тьмой, не говоря уже о силе.

Не говоря уже о том, что этот человек — хладнокровный лис.

Я провела большую часть того ужина, не сводя с него глаз — идеальные точеные черты лица. Густые черные волосы с проседью на висках. Абсолютно пронзительные голубые глаза. Тот факт, что даже по костюму-тройке я могла сказать, что у него тело, высеченное из мрамора, за которое большинство мужчин вдвое моложе его убили бы.

Сейчас на нем похожий костюм. В его глазах все тот же душевный трепет, что и в тот вечер, когда он пировал за изысканной французской кухней.

Но здесь нет свечей. Нет дорогого красного вина. Нет вилок для салата. Только он и я, дрожащие в темноте Черного моря на самой большой яхте, о которой я когда-либо слышала.