- Я могу посидеть с фразеологическим словариком, все это подтусовать, как надо, дополнить непрочитанную строку. Стоить это будет немалых денег, но если вы хотите получит настоящее произведение искусства...
- Нет. Не стоит. Текст мифа мне нужен в дословном переводе. В переводе с...
Интересно, а какой все-таки это был язык?
- С эсперанто. Никогда не слышали? Был такой мертвый проект на Земле создать универсальный язык. Язык, который знали бы все жители Терры и общались им на равне с родным. Поначалу проект пользовался популярностью, а потом забросили...
Записать в память терминала?
- Пожалуйста.
Внутренний голос импланта молчал. Центр решил не распространятся по поводу полученного мной послания. А вообще, я и сам не дурак, чтобы мне каждое слово втолковывали и писали инструкцию по его применению.
- Что нового о Секте пишут? - зачем-то спрашиваю я.
- Много чего, - толкователь бегает пальцами по клавиатуре. - Научных трактатов нет, конечно. По большинству - научная фантастика. Со стреляниной, с прыжками по миркам Метафедерации. Сплошная симмонсовщина. Но бывают и прогрессы.
Он приподнимается, тянется к стеллажу справа от себя. Из небольшого отсека, отведенного жидкокристаллическим романам вытягивает пластину, которая сразу же начинает проектировать над своей плоскостью голографическую обложку. Толкователь возвращается на место и кладет пластинку напротив меня.
- Меня привлекла обложка, - объясняет он. - Так бы я этот роман в жизни бы не купил.
Обложка на "книге" действительно интересная. Прямо из пластины выростает крошечный, чисто символический город со своими улицами, по которым, опасливо поглядывая вверх, бродят крошечные людишки; со своими небоскребами и ютящимися под ними деревьями. А над всем этим, как "летающая тарелка" из дешевых декадансных фильмов, нависает - гигантский головной мозг. И грандиозно шевелит извилинами.
- Да, обложка ничего...
- Смтри, смотри! - шукает он. - Дальше такое начнется.
И впрямь: дальше такое начинается! Мозг шевелит извилинами сильней и фигурки людишек, по неосторожности покинувшие свои "зимовья", взлетают в воздух. Шевелят отчаяно крохотными конечностями. И влипают в мозг, от чего он становится еще больше. На улицах микрогорода начинается паника и все запаниковавшие сплошной массой поглощаются мозгом.
Когда все люди съедены, мозг начинает трансформироваться.
Отращивает конечности, голову, затягивает все кожей, покрывает волосами. И спрыгивает на проспект. Громко зевает.
Потом смотрит на пальцы правой руки - и ничего понять не может. Чего-то не хватает...
Наконец его осиняет, он сует левую руку в окно соседнего небоскреба, извлекает из него визжащую женщину и бросает себе в рот. Смачно разжевывает и смотрит на руку с изъяном. Через секунду выростает недостающий большой палец. Потом над городом повисает кольцом имя автора и название книги.
- Впечатляет? - чтивотолкователь прикладывает к пластине палец и "обложка" исчезает.
- Этот мозг - Секта? - угадываю я.
- А кто ж еще? Секта она и на Епио - Секта.
Вот это да! Каких гипотез я только не видел, но чтобы Секту изображали в виде...
- По словам автора, - продолжает он. - пространственная модель Секты, как биологического организма - человек. Если мы всегда разделяли Секту на кланы, то автор - на части тела.
То, что мы называем Резервом - вечно спящие обитатели подвалов и метро, поставленные в наихудшие условия, у автора звучат, как Пальцы Ног. Достатники - как Туловище. Показная Элита и Храмовики-агитаторы соответственно лицо и рот.
Агентуру он назвал Глазами. А Диверсантов, внедренных в основные органы власти в Метафедерации - Пальцы Рук.
Глазастые Пальцы Рук. Понимаешь?
Я начинаю часто дышать. Блин, сколько информации свалилось на мою бедную голову в самый неподходящий момент! Сколько лет в Прессе работал, в проклятых гиперкоммунистов-сектантов стрелял, а кто они собственно - не знал.
Пальцы Ног... Это то о чем мне говорил Антонни!
Только вешал ли он мне лапшу на уши или изливал душу?
- А где у них душа... мозг? - тихо спрашиваю.
- Везде.
**** **** ****
Оставшись наедине с собой, без свидетелей, укрывшись от беспокойной, атакуемой сектантами Элизобарры в небольшой комнате, предоставленной мне интерпортом, я решаюсь открыть серебристый чемоданчик.
На глазах у остальных сделать это - то же, что подписать себе смертный приговор. За этим чемоданчиком и так, наверное, несколько подозрительных Достатников увиливало.
Поэтому я решаюсь открыть его только здесь, предварительно опустив изумрудно-зеленые жалюзи.
Комната наполняется мягким, совсем фосфорическим свечением.
Металлическая поверхность чемоданчика отсвечивает зеленью.
Пломбы со встроенными в них дактиль-рецепторами, реагируя на прикосновение моих пальцев, открываются. Я поднимаю крышку.
Внутри, как всегда - все, начиная отмычкой-"зубочисткой" и заканчивая... Ага. "Волнорез" сюда засунуть не решились. Ну и ладно. Зато появилась купа новых полезных вещиц. Среди них - микро-зонд и четыре ступени с особым реактивным топливом в отсеках, предназначеные для поднятия зонда на определенную высоту. Одна ступень - сто метров. Четыре сразу - ионосфера, тридцать километров от поверхности Земли. А вообще, эти штуковинки можно использовать, как взрывчатку. Сбрось одну с флаера у подножия небоскреба с малым по площади фундаментом - одни опилки да максибитонные блоки останутся.
С такими деталями прессерского "гардироба" следует быть поосторожней. Они могут взорваться не у подножия, а прямо тут, в чемодане.
А больше, вроде, ничего и не поменялось. Универс, ориентированый под руку владельца, комплект видио-, рентгено- и аудиожучков, термитовая бомба, магнитный нейтрализатор местного действия (два метра радиусом), четыре коллоса, запас взрывчатки под кодовым названием "офиген", лепящейся не хуже пластиковой, но превышающей пластиковую по мощности в десять, а то и во все пятнадцать раз.
И еще много полезного прессерского разнообразия, вроде иголок с "тормозом". Но большую часть чемодана занимают именно ступени зонда.