Глава 7.

Выходные прошли лениво. Я отсыпалась, валялась в постели, перебирала в голове события пятницы, пытаясь разобраться в собственных ощущениях. Разочарование? Да. Раздражение? Возможно. Но больше всего меня злило даже не то, что Олег не появился, а то, что я вообще на это рассчитывала.

К вечеру, слегка очнувшись от своего полудрёма, написала Саше.

"Ты шутишь?! Ты нарядилась, как богиня, и он даже не пришёл?!"

"Ага."

"Тварь. Ну и что ты теперь будешь делать?"

"Не знаю."

"Ты сдаёшься?"

Я смотрела на экран, покусывая губу. Сдаваться? Нет, я уже слишком далеко зашла.

В воскресенье, сидя с чашкой кофе, я снова прокручивала в голове прошлую ночь и осознала, что просто ждать случайной встречи — глупо. Если я хочу попасть на эти вечеринки, я должна найти способ сделать это без чьей-то помощи. Я взяла телефон и написала Илье.

"Мне нужен пригласительный. Постоянный. Сделай что-нибудь."

Он ответил почти сразу.

"Ты серьёзно?"

"Ты видишь, чтобы я шутила?"

"Окей, улажу. Эти вечеринки проходят раз в пятницу."

Я молча смотрела на экран, ощущая, как внутри разгорается азарт. Я пойду снова.

Началась новая рабочая неделя, ничем не отличающаяся от всех предыдущих. Офис, задачи, проекты. Я старалась сосредоточиться на работе, но подсознательно всегда искала его. Ловила каждое движение в коридоре, замечала любые силуэты, старалась предугадать момент, когда он снова появится.

Но его не было.

Только однажды, ближе к середине недели, я увидела его спину. Он уже заходил в кабинет. Я хотела узнать о нём больше, но поняла, что даже не знаю, с чего начать.

Инстаграм.

Простой, очевидный вариант. Я вбила имя. Пусто.

Фамилию. Тоже ничего. Я попробовала всевозможные комбинации, но всё бесполезно.

Тогда я открыла профиль Никиты, пролистала список друзей, и нашла его.

Олег Воронцов.

Но аккаунт был закрыт.

Я раздражённо кинула телефон на диван, провела руками по лицу, пытаясь успокоиться. Чёрт, он даже здесь умудрился быть вне досягаемости.

Неделя пролетела в ожидании. Илья все-таки получил для меня пригласительный и в пятницу я снова собиралась на вечеринку. Новое платье — ещё более откровенное, ещё более дерзкое, вызывающее так, словно само бросало вызов. Я снова смотрела в зеркало и видела женщину, которая вышла на охоту.

Такси. Высотка. Второй шанс.

Но ночь прошла так же, как и предыдущая.

Его не было.

Прошло ещё две недели, и ещё две попытки. Две бессмысленные, бесконечно раздражающие, унизительные попытки. Я снова готовилась, снова выбирала платья, снова красилась так, будто шла на войну, снова смотрела в зеркало и видела женщину, которая жаждет победы. Но каждый раз это заканчивалось одинаково: я уходила одна, злость закипала внутри, а ночь не приносила ничего, кроме разочарования.

Теперь я лежала на диване, вытянув ноги и безвольно глядя в потолок, а Саша сидела рядом, забравшись с ногами, сжимая в руке бокал вина и скептически изучая меня взглядом.

— Ты загоняешься, Маш.

— Ага. Спасибо, Капитан Очевидность.

Я вздохнула, бросила телефон на живот, прижала к себе подушку и снова уставилась в пустоту.

— Я устала. Это какое-то грёбаное наваждение.

— Но ты же понимаешь, что всё это уже просто принцип?

— Ага. И?

Саша покачала головой и отпила вино, задумчиво наблюдая за мной.

— Ты хотела просто закрыть гештальт, но теперь этот гештальт тебя просто убивает. Ты даже не знаешь, есть ли у него вообще какие-то отношения, ходит ли он на эти вечеринки, свободен ли он вообще. Может, он гей? Может, женат? Может, вообще монах? Ты гоняешься за кем-то, кто даже не смотрит в твою сторону.

Я раздражённо зажмурилась, сжала пальцы на подушке и тихо пробормотала:

— Я знаю.

— И что ты собираешься делать?

Я медленно повернула голову, посмотрела на неё и спокойно, почти равнодушно сказала:

— Сегодня я открыла сайты с вакансиями.

Саша подняла брови, поставила бокал на стол и внимательно посмотрела на меня, будто не веря в то, что только что услышала.

— Ты что, серьёзно?

— Абсолютно.

Она хмыкнула, взяла подушку и швырнула в меня.

— Дура. Тебе ведь нравится твоя работа!

— Да, но как только я уволюсь и буду далеко от его кабинета, мне станет легче.

Саша вздохнула, откинулась на спинку дивана и молча уставилась в потолок, точно так же, как и я несколькими минутами ранее.

— Ты правда так думаешь?

Я пожала плечами, чувствуя, как внутри скребёт неприятное чувство.

— А что мне ещё делать? Мне надоело. Мне надоело чувствовать себя идиоткой. Я бегаю за человеком, который даже не знает о моём существовании. Это бесит. Это раздражает. Я хочу просто выключить это в себе и жить дальше.

Саша молчала.

В комнате было тихо, только приглушённое тиканье часов напоминало, что время идёт.

Она снова взяла бокал, сделала медленный глоток и, не глядя на меня, спросила:

— Ты пойдёшь ещё раз?

Я сжала подушку сильнее, долго молчала, глядя на узоры на потолке, и наконец ответила:

— Да. Последний раз.

Конец недели наступил слишком быстро, как будто кто-то намеренно подгонял меня к финалу этой глупой, затянувшейся игры.

Последний раз.

Я обещала себе. Обещала Саше.

Но стоя перед шкафом, перебирая одежду, не чувствовала ничего, кроме раздражения. Ни предвкушения, ни волнения, ни даже злости. Просто усталость.

Я смотрела на платья, одно за другим прокручивала в голове всё, что уже надевала, и понимала: я уже попробовала всё. Красное, чёрное, откровенное, элегантное. Ничего не сработало.

Я больше не выбирала сексуальный образ, который мог бы сделать меня желанной.

Я выбирала тот, который поставит точку.

Чёрная короткая юбка, плотно облегающая бёдра. Чёрная майка с глубоким вырезом, на которой яркими красками было нарисовано лицо с высунутым языком — кричащая, вызывающая картинка. Как раз то, что нужно.

Как раз так, как я себя чувствовала. Клоуном.

Я не надела лифчик. Пусть. Пусть соски проступают сквозь ткань, пусть всё будет открыто. Мне всё равно.

Сверху набросила короткий чёрный пиджак из того же комплекта. На ноги — чёрные босоножки на высоком каблуке. Волосы собрала в тот же хвост, что был на мне в первую ночь, когда я пошла с Максом. Красная, яркая, вызывающая помада.

Я смотрела в зеркало. Там была не женщина, вышедшая на охоту.

Там была женщина, которая проиграла.

Такси.

Я снова здесь.

Снова этот знакомый вход, знакомая охрана, знакомый шум музыки, отражающийся в стеклянных стенах. Я не задержалась в дверях, не стала осматриваться, сразу направилась к бару.

Ещё когда шла, заметила лица, которые видела раньше.

Кто-то бросил на меня короткий взгляд. Наверное, они думают, что я странная.

Прихожу, каждый раз напиваюсь в одиночестве, ухожу одна.

Бокал в пальцах был прохладным, я лениво провела по нему кончиком пальца, сделала первый глоток виски с колой, но не спешила поднимать взгляд.

А потом, всё же, подняла.

И всё резко передёрнулось.

Он.

Олег.

Сидел на диване, лениво пил что-то тёмное из стакана, а его взгляд был расслабленным, изучающим, направленным на девушку, сидящую рядом.

Я задохнулась.

Воздуха не хватало.

Грудь сжалось так сильно, что стало больно.

Пальцы дрогнули, и бокал чуть не выскользнул из руки.