— На самом деле, его схватили и оставили тебе.

Краска сходит с его лица, глаза расширяются.

— Ты... — Он резко останавливается. Вероятно, умный.

Он не похож на Пекаря. Не Джентльмен, не то, чтобы это были они, но мы все еще должны учитывать нашу самую большую угрозу. Черт.

На заднем плане слышится шаркающий шорох, и я не утруждаю себя тем, чтобы обернуться и посмотреть, что делает Катсия. Она не слабая. Она может справиться сама; просто ей нравится, когда люди делают это за нее.

— Кто, черт возьми, послал тебя сюда? — Он молод. Должно быть, моложе нас, что в противном случае заставило бы меня подумать, что он Потерянный Мальчик, если бы мы не знали всех тридцати пяти из них.

Когда он не отвечает, дуло моего пистолета скользит между его губ, когда я приставляю его к задней стенке его горла.

— Какого хрена ты здесь делаешь? Если ты не будешь говорить, я буду счастлив заставить тебя...

Его зеленые глаза пристально смотрят в мои.

— Тогда ладно. — Используя пряди его волос, я тащу его обратно к офисному столу в центре комнаты и швыряю в кресло.

В тот краткий миг, когда я поднимаю взгляд на Катсию, я замечаю, как ее обнаженное тело исчезает в парах луксорской ванны. Я не спрашиваю, нужно ли ей мыться прямо сейчас или почему она должна это делать прямо сейчас, потому что я уже знаю.

Это уже началось.

— Я думаю, они все ушли, Уор. Или мертвы. Он последний, кто здесь. Их миссия провалена, — плавно напевает она.

— Хорошо.

Двери ее комнаты открываются, и внутрь, запинаясь, входят два Потерянных Мальчика в окровавленных костюмах и с порезами на лицах. Парень видит в этом способ уйти, но я хватаю его сзади за воротник, чтобы усадить на стул, не отводя глаз от Потерянных Мальчиков.

Их тела изгибаются, когда они кланяются Катсии, когда она снимает заколку, удерживающую ее длинные медные волосы стянутыми в узел. Концы, спускающиеся по ее стройной спине, скользят по воде, следуя за волнами, которые создает ее тело, когда она переходит на другую сторону.

Она обращает свое внимание на мальчиков.

— Каково наше текущее количество убитых? — Ее язык безупречен, когда он обхватывает мертвый язык.

Они оба кивают, но как-то нервно.

Первый – самый храбрый.

— Четыре. Мы нашли еще одного плавающего возле доков, а второго недалеко от него.

Она на мгновение задумывается, прежде чем погрозить мальчикам пальцем.

— Идите сюда. — Я воспринимаю это как сигнал к продолжению.

Я сжимаю его щеку за подбородок.

— Говори. Сейчас.

Его губы плотно сжимаются.

— Или нет. — Я прицеливаюсь и нажимаю на спусковой крючок. Хлоп! Сквозь свист пули пробиваются его крики, когда он зажимает рукой рану на бедре.

Я опускаюсь на колени на уровне его глаз.

— Только между нами, девочками, я мог бы заниматься этим всю ночь. Я знаю сто пятьдесят семь способов убить человека, фактически не убивая человека. Итак... — Встав во весь рост, я беру кочергу, лежащую у камина, и возвращаюсь к мистеру Чатти.

Игнорируя ярость воспоминаний, которые приходят с этим, я открываю свою Зиппо и позволяю пламени разогреть конец.

— Мы собираемся сыграть в игру. Она называется — сколько раз в тебя могут выстрелить, исцелить, а затем снова выстрелить, прежде чем твои конечности оторвутся? — Широкая ухмылка растягивается на моем лице, когда он переводит взгляд с меня на палку.

Как только острие раскаляется, я медленно прикладываю его к его ране с громким треском плавящейся кожи. Его крики достаточно громкие, чтобы потекла кровь, что только усиливает мое раздражение. Я не хотел быть здесь. Предполагалось, что я буду трахать до полусмерти одного питомца.

— К твоему сведению, если эта часть недостаточно горячая... — Я щелкаю по ней пальцем. — От этого становится только хуже.

Мои пальцы расстегивают кобуру, нащупывая рукоятку ножа.

— Мне нужно имя. Организация... — Серебро отражает яркий свет, который висит в центре комнаты.

Он плюёт на землю, с рычанием глядя на меня. Очевидно, что он не собирается помогать.

Острие моего ножа касается верха его рубашки, когда я разрезаю идеальную линию посередине, обнажая его грудь.

Без чернил. Это другое дело. Не думаю, что знаю хоть одного человека, у которого нет ни одной татуировки, но в нашем мире иногда это плохо. Если бы у него был черный галстук в виде ножа, это были бы Джентльмены. Тогда есть такие вещи, как их одежда. Если бы это были пастельные цвета синего и розового, они были бы Бейкерами. Ублюдки, которые противостоят нам с тех пор, как мы вернулись в Риверсайд и изгнали их. Но Бейкеры безмозглые. Мошенническая операция, которой руководят молодые придурки, которые слишком накачаны наркотиками, чтобы делать правильный выбор. Они приходят, мы берем и повторяем. Они никогда не усваивают свой урок. Если на них есть татуировка с какими-либо шипами, будь то одиночная виноградная лоза или та, что покрывает всю твою спину, что ж... для тебя, вероятно, уже слишком поздно.

Я приставляю нож к его животу, прямо там, где он входит между ключицами.

— Номер четыре в моем списке того, как убить человека, не убивая его самого... — Моя голова наклоняется. — Когда-нибудь слышал о пиджаке? — Чем больше он не отвечает, тем быстрее бьется мое сердце.

Кровь скапливается вокруг кончика моего ножа, когда я оказываю достаточное давление. Каково это, должно быть, чувствовать, когда тебя режут прямо здесь...

Его стон гортанный и отчаянный, поэтому я вдавливаю лезвие внутрь.

— Я могу делать это так медленно, как захочу. Назови. Сейчас. — Обнажая ровные зубы, изо рта брызжет слюна, а вены на шее вздуваются.

— У тебя есть яйца, я отдаю тебе должное. — Я провожу лезвием еще глубже, пока его кожа не вспарывается, обнажая меловую плоть под ней. Это детская игра. Больно, конечно. Убивает тебя? Не-а.

Конечно, если вы не подхватите неприятную инфекцию, тогда что ж...

Чем больше проходит времени, тем нетерпеливее я становлюсь. Обычно этим занимается Вейден, поскольку он более терпеливый из нас, но не сегодня. Мне нужно вытянуть из него как можно больше, а затем убить его, прежде чем Хален приблизится к тому, чтобы дышать воздухом Пердиты.

Не знаю, какого хрена мне не похуй, но это так. И всегда будет. Дело не в почему. Дело в том, что произошло с когда.

Честно говоря, это распространяется на всех девушек.

Моя рука замирает, когда я останавливаюсь. Он знает, что я все равно собираюсь убить его, поэтому он предпочел бы умереть без разговоров.

Проходит два часа.

Три часа.

Четыре.

Солнечный свет пробивается сквозь окна позади нас, когда я, наконец, бросаю нож в сторону Катсии. Он не собирается говорить, и теперь он без сознания, изо рта у него течет кровь.

Кончик моего пальца проскальзывает под внешний слой кожи, оттягивая его, как вы снимаете свиную шкурку.

Он не двигается.

— Ты убил его? — Катсия спрашивает из ванной.

— Нет. Вот так он какое-то время будет жить, одновременно желая, чтобы он просто умер. Это истощает его. Заставь его задуматься о том, с кем, черт возьми, он работает и стоит ли за это умирать.

Я, запинаясь, отступаю назад, оборачиваясь как раз вовремя, чтобы поймать Катсию, скользящую к краю ванны и массирующую голову одного из Потерянных Мальчиков.

Ее ноги раздвигаются, когда она поднимает бокал шампанского. Должно быть, она открыла одну из них в какой-то момент между моим сосредоточением на куске дерьма передо мной и борьбой с усталостью.

Кровь струится по моим волосам после того, как я в сотый раз за сегодняшний вечер провожу по ним рукой. Черт возьми, я устал. Пульсирующие мышцы – это одно, но жжение в глазах – совсем другое. Я едва могу держать их открытыми, и чем больше я сижу здесь от нечего делать, тем больше прокручиваю в голове вчерашнюю вечеринку. Она трахала меня не одним способом, и теперь я не знаю, что, черт возьми, это будет значить в будущем. Я всегда знал, что она слишком важна, чтобы с ней что-то начинать. Черт, я бы не удивился, если бы между нами что-то было еще до того, как кто-то из нас узнал о существовании другого. Это было именно тогда, когда мы были в утробах наших матерей.

А может быть, это просто навязчивая идея.

Катсия потягивает из своей флейты, а Потерянный Мальчик придвигается ближе, пока его лицо не оказывается между ее ног.

— Мне это нужно, Уор. Я ненавижу то, что мне это нужно, но мне нужно... — У нее перехватывает дыхание, когда он берет ее, и боль в моих мышцах ослабевает, когда моя голова прислоняется к стене.

Непролитые слезы блестят в ее глазах, но она смотрит мне в глаза. Обычно там был я. У нас с ней были взаимозаменяемые ситуации. Мы оба отдавали столько, сколько получали, и мы знали, что нужно другому.

Она уступила бы, позволив мне делать все, что я захочу.

И я бы выебал из нее все кошмары.

Я знаю, что она сейчас делает. То, как поднимается и опускается ее грудь, и ее глаза не отрываются от моих.

Она хочет, чтобы это был я. Этого больше никогда не будет.

Язык Потерянного Мальчика скользит по отверстию ее киски.

— Уор... продолжай причинять ему боль. Пожалуйста.

Я знаю, что ей нужно, и у меня достаточно опыта, чтобы быть тем человеком, который даст ей освобождение, которого она жаждет, но я больше не могу этим заниматься. Дело даже не в Хален или какой-то другой ерунде, которую мы бессознательно затеяли, но мысль о том, чтобы прикоснуться или хотя бы засунуть свой член в чью-то узкую щель, которая не принадлежит ей, просто кажется бессмысленной.

Скучно.

Если отбросить игры и мучения, меня интересует только она. Мне не нужно ей этого говорить. Она знает. Она видела, как я отношусь к ней и к другим.

За исключением того, что произошло вчерашней ночью, и она, вероятно, думает, что я отношу ее к той же категории. Это мысли, которые я бы выебал из нее, сразу после напоминания ей, что ни одна гребаная девушка, гуляющая по этой земле, никогда не была публично заявлена мной так, как это было прошлой ночью. Но мне не нужно было предъявлять на нее больше прав, чем, по ее мнению, ей нужно было предъявлять на меня, потому что в ее жизни не было ни одного момента, когда она не была бы моей. И черт возьми. В моей жизни не было такого момента, когда я не принадлежал бы Хален.