ГЛАВА 15

Неро

Мне не нравится выражение ее лица.

Оно полно унижения. Печали.

— Что случилось, милая девочка? — Мои слова звучат громко в пустой комнате.

Пейтон сидит на диване уже час, возможно, больше, но именно столько я наблюдаю за ней, и не двигается. Она просто смотрит в пространство с совершенно опустошенным выражением лица.

Я хочу спросить ее, что случилось. Спросить, кого я должен похоронить за то, что она так выглядит.

Но я не могу этого сделать.

Потому что она не должна знать, что я здесь. Наблюдаю.

Если бы Кинг увидел меня сейчас, сидящего в незанятой квартире напротив дома Пейтон и с помощью бинокля вглядывающегося в каждую деталь ее жизни, он бы рассмеялся от души.

Но в этой женщине есть что-то такое, от чего я не могу избавиться.

Я знаю, что это безумие. Безусловно, психоз. Но учитывая, что я, вероятно, убил больше людей, чем трахнул, я больше не беспокоюсь о состоянии своего психического здоровья.

Она двигается, и я фокусирую взгляд, чтобы посмотреть, как она проводит тыльной стороной ладоней по щекам.

Мои пальцы крепко сжимают бинокль.

— Кто заставил тебя плакать?

Она так невинна. Это то, что меня привлекает. То, что притягивает меня к ней.

Это даже не имеет смысла. Не после того, что Кинг нарыл о ее прошлом. Обо всех визитах в скорую. Швы. Переломы костей. После всего, через что она прошла, не следует чувствовать себя такой... драгоценной.

Пластик трескается под моей хваткой.

Тебе нужно оставить ее в покое. Зная тебя, ты причинишь ей только еще большую боль.

Я говорил себе то же самое, снова и снова.

Я могу предложить ей только опасность и душевную боль. Нет ничего безопасного в том, чтобы знать меня. Как бы мне ни хотелось, чтобы все было иначе.

Медленно я опускаю руки. Увеличенный вид моего наваждения ускользает.

Мой взгляд не отрывается от нее, но я потерял ее черты. Ее печальные глаза теперь скрыты расстоянием.

Уходи.

Уходи сейчас и никогда не возвращайся.

Но когда я начинаю вставать, Пейтон тоже встает.

Я замираю.

Она идет через свою маленькую гостиную ко мне, и мое сердце бьется сильнее с каждым шагом.

Пейтон останавливается, положив руку на ручку раздвижной стеклянной двери, той самой, через которую я вошел несколько недель назад. Она моргает, затем с силой распахивает дверь.

Порыв ветра, который, как я знаю, холодный, проникает в проем, развевая ее волосы по залитому слезами лицу.

Но она не выходит на маленький балкон.

— Что ты делаешь, Пейтон?

Я подхожу ближе к окну.

Она делает шаг назад. А затем еще один, в результате чего ее рука опускается с двери.

— Пейтон, — прорычал я ее имя в темную комнату.

Ее плечи поднимаются от последнего глубокого вздоха, затем она отворачивается и уходит из поля зрения.

Оставляя дверь открытой... для меня.