— Рэйв... что? Даррен? Какого черта ты делаешь с моей дочерью? — Голос отца обретает тон, который я редко от него слышу. Мои глаза чуть не вылезают из орбит, когда я пытаюсь натянуть майку и в страхе смотрю на него.

Рядом с ним стоит Броуди, оба с пивом в руках. Глаза Броуди перебегают с моей груди на лицо, затем его взгляд переходит на Даррена, и он злобно хмурится.

По моим рукам и ногам пробегают мурашки, напряжение в комнате настолько сильное, что перехватывает дыхание.

Даррен улыбается, ничуть не беспокоясь. Не чувствуя ни малейшего беспокойства, которое испытываю я.

— Прости, мужик. Я не хотел причинить вреда. Рэйвен просто... она растет. Она потрясающая. Мы просто веселились вместе.

— Даррен... — Броуди качает головой, шагая в мою комнату, а потом останавливается, сжимая руки в кулаки.

Лицо отца застывает, а на губах появляется улыбка.

— Она такая, да? — Он подходит ко мне, чтобы убедиться, что бретельки моей майки плотно прилегают к плечам. — Рэйвен, думаю, пора спать. Пожелай Даррену спокойной ночи. Ты сможешь увидеться с ним в другой раз.

Я взглянула на Даррена, чувствуя, как его губы все еще прижимаются к моим.

— Спокойной ночи, Даррен.

— Хорошая девочка. — Отец похлопывает меня по плечу и наклоняется, чтобы поцеловать меня в макушку. — Увидимся утром.

Рука отца переходит на плечо Даррена, и они уходят, хихикая о чем-то, чего я не могу расслышать.

Броуди остается на месте и смотрит на меня так, будто даже не узнает. Его глаза смотрят на меня обиженно, сердито, обвиняюще. После долгих секунд молчания он делает шаг вперед, его рука ложится на мое плечо, а пальцы проходят по тому самому месту, где совсем недавно были пальцы Даррена.

— Надеюсь, мне больше никогда не придется видеть другого мужчину с руками на твоей груди. — Он возится с лямкой, проверяя, надежно ли она держится на моем плече. — Держи свое сердце закрытым, Рэйвен. Оно не для того, чтобы к нему прикасались другие мужчины.

Бросив последний взгляд, он отходит от меня и выходит из комнаты, закрывая за собой дверь.

Все это кажется таким странным. Как будто я нахожусь в странном сне. Я стою на месте несколько мгновений после того, как Броуди покидает меня. Пока мои глаза не становятся тяжелыми, и я понимаю, что засыпаю стоя. Повернувшись, я откидываю одеяло с кровати, проскальзываю между простынями и укладываюсь головой на подушку.

Пальцы тянутся к губам, и я потираю их, гадая, сколько времени пройдет, прежде чем покалывание утихнет. Закрыв глаза, я прислушиваюсь к вечеринке, которая все еще бушует в другой комнате. Но это не отвлечение, а скорее колыбельная. То, что я слушала всю свою жизнь.

Вскоре я засыпаю, но даже тогда покалывание обжигает губы.



Я открываю глаза и не понимаю, что меня разбудило. Я сажусь, трогая губы, которые больше не покалывает. Здесь темно, а значит, вечеринка в соседней комнате больше не продолжается.

Быстрый взгляд в окно показывает, что сейчас глубокая ночь. Я не знаю точно, сколько времени, но, учитывая, что луна висит высоко в небе, могу сказать, что сейчас где-то после трех часов ночи.

Низкий гул заставляет меня навострить уши и сжать рот.

Что это?

Я откидываю одеяло, и мои ноги опускаются на прохладный деревянный пол, когда я на цыпочках иду к двери. Гудение становится громче, и моя рука падает на ручку. Я нерешительно открываю дверь и вздрагиваю от легкого скрипа петель.

В доме темно, и я скольжу в тени, прижимаясь к стене, пока иду по коридору. Как только в поле зрения попадает гостиная, я замираю, расширив глаза от открывшейся передо мной картины.

Большинство участников вечеринки сидят в кругу, скрестив ноги на полу. Мой отец стоит в стороне, на его теле длинная черная мантия. Моя мама стоит на коленях рядом с ним, положив руки ему на ноги, пока он молится.

Молится Богу.

Я никогда не видела, как они совершают подобный ритуал, хотя и слушала их чтения и писания.

Мои родители считают, что они делают это, чтобы не сбиться с пути Бога. Темный Бог, как они его называют. Они считают, что эти жертвоприношения — путь Бога. Интересно, понимают ли они, что это никогда не будет путем Бога?

Такое ощущение, что они поклоняются дьяволу.

Я задыхаюсь, глядя в центр круга, где лежит Даррен, его глаза открыты, грудь едва колышется, но он жив. Я вижу это. Дрожь в его коже. Слезы в его глазах.

Броуди стоит над ним, в его руках большой серебряный нож, с которого капает кровь.

Кровь стекает на деревянный пол, увеличиваясь с каждой секундой. Она полностью окружает Даррена и почти достигает их друзей по краям круга. Весь живот Даррена вскрыт и разорван на части. Кровь стекает по лицам всех, но больше всего — моего отца. Его щеки, лоб и даже веки залиты кровью.

Я смотрю на них. Я смотрю на него. Я смотрю, как Даррен испускает последний вздох, как его кровь пачкает мой деревянный пол, как его тело умирает в моей гостиной. Я смотрю, как мои отец и мать молятся своему темному Богу, который так похож на дьявола.

Я смотрю, как Броуди улыбается, наблюдая за смертью своего лучшего друга.

Я смотрю, как эти люди наклоняются вперед и поклоняются телу, которое является грудой плоти и крови.

Я смотрю, как это продолжается так долго, что мое тело онемело. Во мне не остается абсолютно никаких чувств, и я крадусь обратно в тень и вхожу в свою комнату, закрывая за собой дверь.

Я падаю в кровать, натягивая плед до шеи. Глаза не закрываются, и я почти боюсь этого.

Сцена была травмирующей, но не это заставляет меня окаменеть от страха. Внутри меня не тревога, не отвращение и даже не ненависть.

Я... испытываю облегчение.

Я... счастлива.

Я... утешена смертью Даррена.

Я рада, что его больше нет.

Это делает меня такой же больной, как они? Это делает меня сумасшедшей?

Наверное, так и есть. Тревожная кровь, которая течет в моих родителях, течет и во мне. Болезнь в них — часть меня, и я знаю, без сомнения, что я такая же психопатка.

И если я еще не стала им, то обязательно стану.

Когда-нибудь.