* * *

Мое последнее интервью в этот день очень странное. Я сижу один в кресле, и съемочная группа вручает мне белый пенопластовый лист. На нем написаны такие строки: «Что делает Генри Бенсон». Эти утверждения повторяются снова и снова. Съемочная группа сообщает мне, что под каждой бумажкой находится самый часто встречающийся в интернете вопрос. Я в шоке от того, что кто-то вообще искал меня в интернете.

— С какой стати они это делают? — спрашиваю я Хлою, которая стоит в стороне. Одно ее присутствие здесь — как якорь.

Она смеется и качает головой. Команда бросает на меня странные взгляды, но мне все равно. Я вижу только ее.

— В пустыне нет интернета, — напоминает Хлоя о моем невежестве, и они кивают.

— Как удивительно. Я бы умер без интернета, — говорит кто-то.

Мы с Хлоей обмениваемся взглядами, и она едва заметно закатывает глаза. Я сдерживаю улыбку.

— Роллинг, — кричит кто-то из-за камер.

Я их не вижу, потому что свет очень яркий и слепящий. Как и было велено, я представляюсь, затем смотрю на доску и читаю:

— Чем занимается Генри Бенсон... — затем отрываю бумагу и заканчиваю: — ...по работе?

Я снова смотрю в камеру, чтобы ответить:

— Много чем, я полагаю. Я рублю дрова. Помогаю соседям ремонтировать их дома. Помогаю в саду. Охочусь. Я копчу рыбу, которую мы ловим, чтобы она дольше хранилась.

Оторвав бумагу от следующего вопроса, я прочитал слова:

— Что Генри Бенсон ищет в женщине? — я бросил на камеру недоуменный взгляд, прежде чем перевести глаза на Хлою. — Умную, веселую, глупую, игривую, уверенную, сильную и полную фигуру.

Может быть, мне не стоило говорить последнее, но я смотрел прямо на Хлою и явно сошел с ума. Я сглатываю внезапную сухость во рту и быстро дописываю на доске:

— Сколько лет Генри Бенсону? Тридцать шесть. Где вырос Генри Бенсон? В доме своего отца. Чем Генри Бенсон занимался в морской пехоте? Снайпером специального назначения.

Когда собеседование закончилось, я подошел к Хлое.

— Как я справился?

— Отлично, — подтверждает она.

Я хмыкаю в знак несогласия.

— Раз ты так говоришь. Ты свободна сегодня вечером?

Она наклоняет голову.

— Я тебе еще не надоела?

Я сдерживаю улыбку.

— В месте, которое я ненавижу, ты — мое безопасное пространство.

— Это мило.

Она переплетает свою руку с моей и прижимается головой к моему плечу. Я стряхиваю ее с себя.

— Хватит этой ерунды. Если ты свободна, я хотел узнать, пойдешь ли ты со мной на эту ужасную вечеринку.

— На ту, что для звезд реалити-шоу? — она ухмыляется.

— Не называй меня так. Все, что угодно, только не это, — сетую я, зарываясь лицом в руки.

Она хватает меня за запястья и тянет мои руки вниз.

— Так тебе нужно, чтобы я была твоим буфером? — она смотрит мне в глаза.

Я качаю головой. Конечно, это часть дела, но это нечто большее. То, как она это сказала, обесценило мои чувства. Она для меня не такая.

— Я хочу, чтобы ты была со мной, чтобы ты составила мне компанию и наслаждалась вечеринкой вместе со мной. Пожалуйста, Хлоя.

Она улыбается и опускает взгляд на себя. На ней джинсы, порванные на коленях, и обтягивающая голубая футболка, обнимающая ее изгибы.

— Ну, я не могу пойти на вечернее мероприятие в такой одежде. Я буду выглядеть сумасшедшей.

После того как я отвез Хлою домой, чтобы она переоделась, мы отправляемся в отель, где будет проходить вечеринка. Я придерживаю для нее дверь и разглядываю ее с ног до головы.

— Я говорил тебе, что ты хорошо выглядишь?

— Хорошо? Ничего себе. Не сдерживайся. — она слегка смеется.

Всегда дразнится. Всегда веселая. Мне нравится это в ней.

Милая — слишком слабое слово для того, как выглядит Хлоя, я знаю это, но это трудно для меня.

— Ты выглядишь... прекрасно.

— Лучше.

Она смотрит на меня с жалостью, как будто видит меня изнутри. Знает, какое внутреннее смятение я испытываю, когда наблюдаю за ее красотой. Должно ли быть больно замечать это? Наверное, нет. Я сломлен. Я знаю это.

— Великолепно.

Я наконец выдыхаю слово, которое действительно хотел сказать, и стискиваю зубы, потому что, хотя это и правда, она горькая для меня.