— Ты хочешь, чтобы я отыгрался на тебе, — медленно произнёс Исаак, давая ей время передумать.

Исааку следовало бы быть умнее. Как только Ноэми вступила на путь истинный, даже ураган не смог бы сбить её с курса. Она кивнула, и что-то похожее на облегчение промелькнуло на её лице, когда он отвернулся от двери.

— Да. Это именно то, чего я хочу.

— Ты чувствуешь себя виноватой, Ноэми? Или ты просто ищешь предлог, чтобы снова поиметь меня?

— И то, и другое. — Без колебаний. И, конечно, без малейшего смущения.

Он любил её так сильно, что не мог дышать. Так не должно было быть. Годы, боль и разбитое сердце, о которых писали шекспировские трагедии, должны были заглушить все его чувства к этой женщине.

Уйти было единственным выходом. Когда она ушла, он сохранил лишь малую толику своего здравомыслия, и за это время Исааку удалось наполовину выбраться из этой ямы. Не до конца. Он не был уверен, что когда-нибудь снова станет целым. Больше, чем множество шрамов, больше, чем битвы его юности, ночь за ночью он просыпался в ужасе от воспоминаний о том, как губы Ноэми произносили слова:

«— Всё кончено. Теперь я глава семьи Хаксли, и я больше не могу быть с тобой. Никогда больше».

Никогда больше.

Эти два коротких слова всё ещё преследовали его.

Но когда он открыл рот, чтобы отказать ей, слова застряли в горле. Вместо них возникли другие слоги, лишая его остатков здравого смысла.

— Ты хочешь умолять, Ноэми? Тогда встань на свои грёбаные колени.