Глава 1

Клео

В моем вражеском замке оказалось меньше неприятностей, чем я ожидала. Иэн Абернети действительно должен был заботиться о своих сигнализациях. У главаря достаточно средств, но когда я подхожу, чтобы их отключить, обнаруживаю, что они оставлены на всякий случай выключенными. Как будто он думает, что четырнадцать часов, которые мне потребовалось проехать из Лондона до его убежища в шотландских горах, обеспечат ему безопасность.

Они этого не сделают. Самая жестокая и богатая из шотландских мафий наносит ущерб «бизнесу» моего отца. Меня отправили сюда, чтобы исправить проблему. Навсегда. Лучший наемный убийца в Лондоне, чтобы убить печально известного мафиози.

Согласно профилю, который мне предоставил мой отец, Иэн ростом 5 футов 10 дюймов, с зелеными глазами, большой черной бородой и непомерно богат, а также беспощаден. Греховно богат и богат грехами. Мало имеет смысла, что он связался с мафией Уитлока, хоть она и мала.

Иэн Абернети по сути уже мертв, так что, думаю, не стоит обращать внимание на не надежную охрану и сомнительную мотивацию.

После того как я справилась с панелью наблюдения у входной двери, дверь все еще была заперта. Я могу взломать замки, но засов более сложный. Я крадусь вокруг замка, беззвучно и невидимо в моих черных леггинсах и длинной черной майке, волосы собранные в пучок, который постоянно выпадает, ища другие способы входа.

Черный – это мой стиль. Также как и незаконное проникновение. Где большинство девушек в девятнадцать лет интересуются выпрямителями волос, музыкой, парнями и социальными сетями, я всегда была немного другой.

Хорошо. Абсолютная одиночка. Это были книги.

И, вероятно, ножи тоже. Они, как правило, отталкивают людей от меня.

Поэтому было странно, что когда я раньше смотрела на фотографию своей цели - я старалась не слишком думать об их именах, это вводило меня в неправильное состояние ума - я почувствовала теплые мурашкин нахлынувшее признание, словно я знала его хорошо. Очевидно, что это не так. У меня был всего один друг за последние четыре года, на одну ночь, и хотя он тоже был шотландцем, он был брит и ростом шесть футов три дюйма.

Найти открытое окно всего на один этаж вверх - детская легкость. Всегда была хороша в лазаньи. Так легко, что мой праздный разум начинает думать о том человеке. О том человеке с маскарадного бала для лондонских мафий. Анонимный. Имена не были разрешены. Сверкающее, смертоносное, гламурное, событие с шампанским и икрой. Не совсем мое, с моей склонностью к черным джинсам, без макияжа и простой косой. Хотя и нервничала, я провела вечер, болтая без умолку с мужчиной с плющево-зелеными глазами.

Мне приказали быть незаметной и не разговаривать с кем-либо, пока я ждала сообщение от отца о том, что цель на месте. Строгие указания не говорить, потому что я болтлива. Когда я волнуюсь, я болтаю. Или счастлива. Единственное время, когда я молчу, это когда сосредоточена на работе. Когда опасность полностью захватывает мое внимание. В остальное время я разговариваю. Иногда даже с самой собой. Это проблема, когда ты убила столько людей, как я.

Редко кто-то хочет слушать меня, но мужчина с маскарадного бала делал. Он появился рядом со мной и предложил мне потанцевать. Просто протянул руку. Как будто высокие, темные, красивые мужчины интересуются мной.

Подобно сиротливому птенцу, привязавшемуся к медведю, я посмотрела на его массивные плечи и руки размером с обеденные тарелки, и мне больше никто не понадобился. И я подумала, что он тоже мне нравится. Он оставался рядом со мной. Едва отрывая глаза от меня, кроме как для того, чтобы оглядываться на какой-нибудь шум и уводить меня от него.

Неопытная, неуклюжая наемная убийца, которая не могла перестать болтать, притворяясь принцессой мафии, и крупный шотландский мафиози. С ним я чувствовала себя защищенной и любимой, что, поверьте мне, необычно для наемного убийцы.

У него был самый лирический акцент, когда он говорил. Мне хотелось остаться наедине с ним и заставить его раскрыть все вещи этим волнующим грубым голосом. И лезть на него, как на дерево.

Пока не поступил звонок от моего отца, прошло большую часть ночи, и за это время он убедил меня сначала потанцевать, затем поговорить, а потом снова потанцевать. Он слушал, когда я слишком много говорила. Было так, будто ему нравилось мое общество, и он хотел быть со мной.

Думаю, он был слишком стар для меня. Ближе к сорока, чем к моему возрасту. Но эти несколько серебристых волос, которые я видела, когда мы танцевали, - невидимы с расстояния - и тихая уверенность, с которой он держался, просто заставляла меня желать его еще больше.

Я вылезаю в черноту коридора, вверх по лестнице и вдоль коридора туда, где я знаю из схемы, что находится его спальня. Я ожидаю, что она будет заперта, но ручка двери бесшумно поворачивается под моей ладонью.

В облаках появляется просвет. Лунный свет льется из огромных окон, освещая комнату серебром и темными тенями, и я вспоминаю, как закончился тот маскарад. Мой телефон гудел, указывая на черный уровень-десять, предупреждая о неминуемой опасности смерти для всей нашей команды. Я извинилась, бежа, он пытался поймать меня и потребовал мое имя, когда я растворилась в толпе, мой худощавый силуэт позволял легко проскользнуть между людей, в то время как он застрял в толпе... Он последовал за мной, но, ну….Некоторым вещам просто не суждено быть.

Как и пульс Иэна Абернети, продолжающийся.

Главарь спит с абсолютной уверенностью. На спине, одеяло до талии, лицо скрыто облаками, когда одно из них проплывает мимо. Его грудь подтянута, с сильными, очерченными грудными мышцами и кубиками, которые исчезают под одеялом. Он также пересечен и покрыт шрамами, частично скрытыми темными волосами.

Неожиданная вспышка страсти проходит сквозь меня. Я никогда не чувствовала себя привлеченной к своим целям. Но они обычно не такие великолепные. Шесть месяцев назад человек на маскараде разожг мои спящие желания. Может быть, в этом дело? Как юбилей, который мое тело празднует неподходящими реакциями.

Я отчаянно хочу пробежать пальцами по волосам на груди Иэна. Они были бы мягкими или грубыми? Если бы он проснулся, когда я это делала, он бы издал рычание, как поглаженный лев, или откусил бы мне руку?

Я никогда не узнаю.

Подождите, я не должна думать о нем как об Иэне, как о человеке с именем, как о цели.

О, блять.

Мне следует застрелить его отсюда. Это очевидное решение, но оно слишком бесстрастное и клиническое. Я чувствую, когда убийства будут преследовать меня, и это будет одно из них. Это было обречено с того момента, когда я почувствовала теплые мурашкин. Пуля - слишком простое решение, и я не буду трусом. Поэтому я оставляю свой пистолет в кобуре у себя на груди и вынимаю нож. Если я собираюсь убить Иэна Абернети, это должно быть по старомодному методу, которому меня научил мой отец: перерезать ему горло, пока он спит, его глаза открываются, чтобы обвинительно глянуть в мои в его последние секунды.

Я бесшумно перебираюсь через комнату и стою у его постели, над ним. Кровать огромная, но я не могу рисковать нагрузкой на матрас, опасаясь разбудить его. Потому что если есть что-то, что будет хуже, чем то, как я буду чувствовать себя после выполнения этой работы, так это быть пойманной.

Он не проявит ко мне большего сострадания, чем я к нему.

Поэтому я наклоняюсь вперед, используя силу своего корпуса, чтобы удержаться, когда я протягиваю руку. Облака разделяются, и его лицо открывается, и мое сердце сжимается. Потому что при лунном свете, в прекрасном покое, лежит самый красивый мужчина, которого я когда-либо видела. Он избавился от бороды на фотографиях в пользу щетины, и его ресницы создают тени на скулах.

Это... Это не может быть. Я никогда не видела его лица. Это просто моя чрезмерная фантазия издевается надо мной тем, чего я больше всего хочу в мире.

Он - мужчина с маскарада.

Нет.

Невозможно. Он был выше. Я бы узнала его на фотографии, не так ли? Но борода...

Я почувствовала запах, который вызывает воспоминания о том, что я была в его объятиях, танцуя. Я приближаюсь, мой нож парит у его горла, и вдыхаю его запах. Восхитительно. Я не знаю составляющих, так как не профессиональный парфюмер, но он пахнет точно так, как должен пахнуть мужчина. Теплый, с намеком на пот, что-то землянистое и внутренне мужское.

Он пахнет точно так, как мужчина с маскарадного бала.

Я закрываю глаза.

Я вдыхаю его запах снова. Он окружает меня, и мне кажется, что я слышу его сердцебиение над стуком моего.

Я колеблюсь. Я никогда не колеблюсь.

Но я не могу это сделать. Я не могу убить мужчину, который был всем для меня в ту ночь. Мне придется уйти…

Боль пронзает мои запястье и шею.

Мои глаза открываются, чтобы найти зеленый взгляд Иэна вглядывающимся в меня. Его руки сжимаются на моей коже.

— Ты здесь, — шипит он, когда его хватка усиливается, и я бесцельно машу.

Я падаю на него, не в состоянии удержаться из-за агонии, и одновременно тянусь за своим пистолетом.

Я ошиблась. Он задушит меня в следующие несколько секунд, если я не отниму его жизнь первой.

Прежде чем я успеваю больше, чем закрыть пальцы на холодном металле пистолета, я уже под ним.

Он отпускает мою шею, и я вдыхаю воздух насколько это возможно, учитывая интенсивное давление его тела на матрас. Я понимаю, когда он собирает мои руки вместе с беспощадной эффективностью, закрепляя их одной из своих, что я умру. Когда он протягивает руку к своему прикроватному шкафчику, я сопротивляюсь, бьюсь и дергаюсь так сильно, что удивляюсь, как не вывихиваю что-нибудь.

Но это бесполезно. В течение нескольких секунд на моих запястьях появляется веревка, и их принуждают подняться над головой. Мои бедра удерживаются его, и это делается мгновенно, прежде чем сначала одна лодыжка, а затем другая оказываются захвачены и связаны, каждая вытянута в стороны, мои ноги разведены.