Но меня прерывает дуло «Глока», направленное мне в голову. Я не боюсь. Он не выстрелит в меня. По крайней мере, я надеюсь, что не выстрелит. Я знаю его так же хорошо, как и себя, поэтому на девяносто процентов уверен, что этот ублюдок не выстрелит.

— Какого хрена ты до сих пор таскаешь с собой «Глок»? — спрашиваю я. Брэй встает между нами.

— Братан, убери эту штуку, — говорит Брэй Заку, когда я пытаюсь отпихнуть его в сторону.

— Убери свою задницу. Мы не будем переживать еще два месяца твоей комы, когда ты снова получишь пулю. — Мне приходится прилагать больше усилий, чтобы сдвинуть его.

— Назови мне хоть одну причину, по которой я не должен пристрелить тебя прямо сейчас? — рычит на меня Зак.